林桐感到自己的双眼正在燃烧。那不是泪腺的刺激，而是视网膜正在被这些“色彩”强行“烙印”。她能感觉到，那些黑色的绝望正在渗入她的瞳孔，那些白色的虚无正在钙化她的晶状体，那些红色的恐惧正在灼烧她的视神经。世界正在失去它的形状，变成一片由纯粹的、狂暴的“色彩”构成的混沌。

    她下意识地抬起那只受伤的手，想要遮住眼睛。但当她的手抬到一半时，她愣住了。

    她手背上的那个伤口，那个她亲手抓挠出来的、血肉模糊的创口，此刻正在发生惊人的变化。那个深红色的亮点，不再搏动。它变得僵硬，凝固，像一颗镶嵌在肉里的、红色的玻璃珠。而在那颗“玻璃珠”的周围，那些脓血和沙砾的混合物，正在自行蠕动、排列。它们没有变成盲翁琴声中的那种“纯粹”的色彩，而是变成了一片极其混乱的、肮脏的、灰黑色的糊状物。那里面混杂着黑红的血、灰白的脓液、黄色的沙粒、还有她指甲缝里的黑色污垢。这团糊状物，像一团正在发酵的、失败的油彩，丑陋，浑浊，毫无美感可言。

    她看着这团“作品”，又看看空气中那幅正在被疯狂涂抹的、壮丽而恐怖的“油画”。一种巨大的、足以撕裂灵魂的羞耻感，再次淹没了她。她的模仿是失败的，她的创作是丑陋的，她的“痛苦”是廉价的。在盲翁那用生命和腐泥调和出的“协奏曲”面前，她手背上的这点“杰作”，连一个蹩脚的玩笑都算不上。

    “我……不行……”林桐喃喃自语，声音破碎，带着哭腔，“我调不出……那种颜色……”

    “当然不行。”袁茂峰的声音里，第一次带上了一丝近乎“怜悯”的残酷，“你还在用‘眼’去看，用‘手’去画，用‘心’去想。而他……”他示意了一下那个正在疯狂演奏的盲翁，“他只用‘耳’去听，用‘骨’去感，用‘魂’去……吃。他吃的不是五谷杂粮，是这公园的‘气’，是湖底的‘怨’，是你这类人身上散发出的、甜美的‘恐惧’。他把这些‘食物’，在自己的肠胃里消化，在骨骼里沉淀，最后，通过这把二胡……吐出来。吐出来的，才是真正的‘色’。”

    仿佛是听到了袁茂峰的评价，盲翁猛地发出了一声尖锐的、类似夜枭啼血的厉啸。随着这声厉啸，他的琴弓在琴弦上划出了一道前所未有的、剧烈的弧线。

    “嗤啦——！”

    一声仿佛绸缎被撕裂的巨响。

    随着这声巨响，琴弓上所有的“颜料”——那些黑色的腐泥、白色的骨粉、红色的血雾——全部脱离了弓毛的控制，像一股爆发的火山灰，冲天而起。它们在空中高速旋转，汇聚，最终，凝结成了一个巨大的、覆盖整个视野的、无法用语言描述的“色块”。

    那不是任何一种已知的颜色。它是黑色的绝望、白色的虚无、红色的恐惧、绿色的腐烂、灰色的死亡……所有负面色彩混合后的、终极的混沌。它不反射光线，而是吞噬光线。它不呈现形状，而是消解形状。它像一只巨大的、睁开的、由纯粹黑暗构成的眼睛，瞳孔深处，旋转着那个红色的、心脏般的圆点。

    这只有一只眼睛的、混沌的“头颅”，悬停在公园的上空，冷冷地“注视”着下方的一切。它的“注视”，带来了实质性的压力。林桐感到胸口像被一块巨石压住，呼吸困难。她手背上的那团灰黑色的糊状物，在这股压力下，迅速萎缩、干瘪，变成了一层薄薄的、毫无生气的硬痂。连她伤口的剧痛，都被这股压力麻痹，变得迟钝、遥远。

    盲翁的演奏停止了。他依旧闭着眼睛，枯瘦的身体在板凳上微微颤抖，仿佛刚刚那一轮疯狂的演奏，已经耗尽了他所有的生命力。琴弓垂落，弓毛上的腐泥已经耗尽，只剩下几根黑色的、断裂的鬃毛。琴弦还在发出细微的、颤抖的“嗡嗡”声，像一只刚刚死去的昆虫，在最后抽搐。

    袁茂峰缓缓地走到林桐身边，俯下身，看着她手背上那层新结的、灰黑色的硬痂。

    “看到了吗？这才是‘调色’。”他伸出一根手指，隔着一毫米的距离，悬在那层硬痂上方，“不是把颜色混在一起，而是把‘灵魂’熬成一锅粥。你的这点‘红’，太淡了，太纯了，太……‘人’了。你需要更多的‘黑’，更多的‘白’，更多的……‘腐烂’。”

    他的指尖，轻轻点在了那层硬痂上。

    没有触碰，只是隔空的一点。

    “滋。”

    一声极其细微的、类似静电释放的声响。

    林桐感到手背上一阵灼热。她低头看去，只见那层灰黑色的硬痂，在袁茂峰指尖的“点”触下，瞬间裂开了一道细微的缝隙。缝隙里，没有血流出来，而是渗出了一滴极其微小、极其粘稠、呈现出一种诡异的、金属般光泽的……深青色液体。

    那颜色，和湖底肉毯的颜色，一模一样。

    “这才是你应该调出的‘色’，林桐。”袁茂峰收回手指，指尖上沾着那一滴深青色的液体，像一颗微型的、青黑色的珍珠，“它不是来自你的血，不是来自你的泪，而是来自……你的‘根’。你与这湖，与这雾，与这腐


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