空吊着，像是被钉在了空气里。他们睁着眼睛，眼珠凸出，舌头伸在外面。芬奇的魔杖还握在手里，戈尔特的手臂以一个不可能的角度扭曲着，像是死前试图抓住什么。

    阿格纽站在那里，魔杖还举在身前。

    他听到自己的呼吸声忽然变得很响。

    酒馆里那些话像冰冷的针一样扎进他的脑子——吊在空气中，不是挂在绳子上，是吊在什么都没有的空气里。他猛地转身，魔杖指向身后。什么都没有。只有空荡的车间、破碎的窗户、月光下沉默的阴影。

    他往后退了一步，又退了一步，直到背脊撞上冰冷的砖墙。不可能——芬奇和戈尔特今晚的行踪只有他们三个知道。那个傲罗不可能提前得知，魔法部也不可能——除非有人在更早之前就盯上了他们，除非那个人一直跟着芬奇，一直跟到这座厂房，一直等到芬奇和戈尔特落单。

    除非那个人从始至终都在暗处看着他们。

    他后知后觉地低下头，看见灰色的雾正从地面的裂缝中缓缓升起。不是从门外涌入，不是从墙角破洞渗出，而是从每一道裂缝、每一个缺口、每一寸枯草覆盖的泥土中同时升腾。那些细密的灰雾贴着地面翻涌，如同被释放的亡魂，无声地向上攀爬，缠上他的脚踝、膝盖、腰际。

    阿格纽的喉咙里发出一声短促的气音。

    他几乎是本能地挥出魔杖。

    “风旋涡卷！”

    一道强劲的气流旋转着扑向前方，在雾中撕开一道短暂的空洞。然后那些灰雾又缓缓地、无声地合拢回来，回到气流到来之前的位置，连边缘的形状都与之相同。

    他向门口跑。靴子踩在碎石和枯草上，三步并作两步冲到门边，用力推开门扇。

    却发现门外是更浓的雾。

    那些巨大的烟囱、锈蚀的铁轨、坍塌的厂房——全都消失了，被一片无边无垠的灰色吞没。月光也被遮蔽了，只有朦胧的灰白，像整个世界在慢慢地失明。

    他冲向墙边，却发现扫帚已经被雾吞没，怎么也摸不到了。

    阿格纽站在门口，握着魔杖的手在微微发抖。他想起酒馆里老巫师的声音，想起矮胖巫师发白的脸色，想起胡茬巫师说出“迷雾绞刑者”时那种不自觉压低嗓音的本能恐惧。他想起自己当时的回应——那些话现在像回旋的飞镖，砸在他发冷的胸口上。他用力关上门，背靠着冰凉的铁板，感受自己的心跳撞击在胸骨上。

    一下，又一下。

    “现身！我不怕你！”他朝雾里吼，声音嘶哑，几乎是咆哮，“跟我打！面对面！”

    没有回答。只有脚步声——轻微的，稳定的，从某个方向传来，越来越近。然后停在某个他看不见的位置。然后四周彻底沉入死寂，连风声都像是被抽走了。

    阿格纽感到自己的手指正在变冷。

    不，不是感觉，是真正意义上的降温。

    他低头，看到自己握着魔杖的指尖上，正凝结出一层薄薄的白霜。

    阿格纽感到自己的血液正在变冷，他的手指开始发抖，那是肌肉在低温下失去控制的痉挛。他的魔杖还在发光，但那光芒比刚才暗淡了许多，像是烛火在稀薄的空气中挣扎。

    他张开嘴，想呼救。但声音一出口就消失了，像是被周围的雾用某种粘稠的隔膜吸走。雾穿过他牙齿的缝隙，顺着舌根往喉咙里蔓延，带着某种冰冷的、金属般的质感，如同无数根看不见的针在气管和食道中蔓延。他下意识挥舞魔杖，像一个溺水的人拍打水面，但雾不会泛起涟漪——它只是沉默地承受他每一次挥击，然后再次合拢，无声无息地缠绕他的手臂、肩膀、胸口。

    他想起妻子。不是故意的——只是人在濒死时总会想起那些曾经用来安慰自己的画面。她大概会难过一阵子，然后继续活下去。也许改嫁。

    他不知道。

    他只知道自己的身体正在变得越来越冷，血液流动越来越慢，魔杖尖端的光芒越来越微弱。

    “啊！！”

    他对着周围射出碎裂咒——红光穿过雾，消失，没有任何反馈。他又射了一道，又一道，每一次都击在雾里，没有爆炸声，没有击中目标的反馈，只有雾不断地分开、愈合、分开、愈合。

    他疯狂地挥舞魔杖，把能想到的所有探测咒、追踪咒、显形咒全部甩进雾里，每一个都像投入深渊的石子，听不见落地的声音，直到手臂发酸，直到最后的希冀与魔力同时耗尽。

    他感觉到一只无形的手，轻轻拂过他的后颈。他猛地转身，魔杖挥出，什么都没有。又是一下，这次是肩膀。他转回来，看到自己握着魔杖的手上，正缠绕着一层若有若无的灰色。

    那不是雾，而是某种比雾更凝实、比绳索更虚无的东西，正缓缓收紧，将他的手腕勒出一道浅痕。

    他张开嘴想喊咒语，但那无形的东西忽然攀上他的脖子。

    没有任何物理的质感，没有粗糙的纤维擦过皮肤。只有冰冷的、不可见的力量，一圈一圈地缠绕上来，收紧，再收紧。他的声音被掐


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