苏砚没吭声。她望着锅盖下冒出的水汽，白茫茫一片，氤氲得厨房都温柔起来。

    “陆时衍。”她轻轻叫他的名字。

    “嗯。”

    “你从什么时候开始，想给我做一辈子饭的？”

    陆时衍靠在料理台边，抱着胳膊想了想，表情认真得像在做案情回顾。

    “有一次在你公司，你办公室，凌晨一点。你对着电脑吃一桶泡面，吃了三口就放下，接着改代码。面汤凉了，上面结了一层油。我当时想，这个女人赢了全世界，却连一碗热面都吃不上。”他停顿了一下，“然后我就知道，我可能走不掉了。”

    苏砚的喉咙发紧。她往他那边靠了靠，额头抵在他肩上。

    “那家馆子的狮子头，好吃吗？”她闷闷地问。

    “不如我做的好。”他说。

    “吹牛。”

    “真的。沈师傅临终前跟我说，我做的那一份，已经超过他了。”他的下巴蹭了蹭她的头顶，“但他说，不是因为我技术好。是因为我那一锅汤里，有他想了一辈子没想明白的东西。”

    “什么东西？”

    “人味。”

    苏砚闭上眼睛。厨房里很静，只有汤在灶上轻轻地响。过了很久，她抬起头来，发现陆时衍正看着她，眼神跟刚才切肉时完全不一样，软得几乎要滴出水来。

    “再看就把你炖了。”她说。

    “炖我之前，先尝尝这个。”他关火，掀盖。清汤如镜，六个白生生的狮子头卧在碗底，汤面飘着几片嫩菜心，像六个小小的月亮浮在云里。

    苏砚舀了一勺汤。鲜，但不止是鲜。汤里有种她说不清道不明的东西，像把所有疲惫都一层层剥开了，最后露出里面最软的那块来。她喝完一勺，又盛一勺，然后把狮子头夹起来咬了一口。

    “什么水平？”陆时衍学她之前的语气问。

    苏砚咽下去，放下碗，走到他面前，把手上的油抹在他围裙上。

    “还行。”她说。

    “就还行？”

    “比我做的酸辣粉，差三十三页。”她扯过那沓报告在手里扬了扬，眼里带着挑衅的笑。

    陆时衍哈哈笑起来，那声音在厨房里弹来弹去，撞得锅碗瓢盆都像在笑。苏砚也跟着笑，笑得额头又沁出汗来。汤锅还在灶上温着，一点热气斜斜地飘向抽油烟机，像一条通往屋顶的路。

    晚饭在客厅吃。小银不在，家里只有他们俩。电视也没开，就着一盏暖黄的灯，两人慢慢喝汤。窗外下起雨来，雨点打在阳台的铝板上，啪嗒啪嗒，像给这顿饭配的背景音。

    “陆时衍，你说你打我那案子的时候，天天去那家馆子。那馆子后来关门了，你难过吗？”苏砚喝完最后一口汤，忽然问。

    “不难过。”他说，“沈师傅说过一句话：馆子关了，只要还有人吃他教出来的菜，灶就没冷。”

    “所以他选了你当他的灶。”

    “不对。”陆时衍把碗筷收拢，“他选了我把他的火传下去。而我是自己选了给谁做饭。”

    苏砚看着他走进厨房的背影，心想这个男人怎么这么会说话。他一定是打官司打多了，知道在什么时候抛出哪一句话，能让听的人心里发烫。

    但她不讨厌这种烫。

    雨越下越大。陆时衍洗完碗出来，擦干手坐回她身边。苏砚正在看那份三十三页报告，就着沙发边的落地灯，一页一页地翻。

    “你写字还挺好看。”她说。

    “手写习惯了。”陆时衍凑过去，“庭审笔记写多了，自然练出来。”

    “这里还画了图。”她指着第六页上一个扭曲的椭圆，“这是我？”

    “那是花生。”他面无表情，“你每次炒花生时锅都斜着，花生在锅里走的是这个轨迹。我画下来研究了一下，发现你手腕发力角度不对，所以总是受热不均。”

    苏砚抬起手，作势要打他。陆时衍也不躲，眼睛看着她，目光里全是笑。窗外雨声更急了，有风从阳台灌进来，把茶几上的纸巾掀到地上。陆时衍俯身去捡，回来时顺手把苏砚手里的报告抽走。

    “别看了。”他说。

    “我还没看完。”

    “以后慢慢看。”他把报告塞进自己兜里，“现在先看雨。”

    两人并肩坐在沙发上，透过阳台的落地门看雨。雨幕把远处的楼宇灯影晕成一片模糊，整座城市像被装进一个巨大的水杯里。

    苏砚把头靠在他肩上，说：“陆时衍，你说人为什么要学做饭？”

    “为了给吃不上热饭的人，做一碗热饭。”他答。

    “那你现在呢？天天都能吃上热饭了。”

    “所以我要做给更多人。”他握住她的手，“沈师傅说，等他走了，我做的每一道菜，他都能吃到。因为火是从他灶里传过来的。只要火在，人就在。”

    苏砚转过头看他：“那你会把火传给谁？”

    “小银。”他说，“等她再大一点，我教她做第一道菜


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