什么？”

    “不知道。”他把那块烧过的木头收进袖子，“但我知道一件事：来的人不点灯。点火烧东西是要看得见，看得见就是白天。三个月，每月一回，白天来，天黑之前走。”

    “所以是有人安排好的时辰。”

    “所以是有人安排好的时辰。”

    【切换】建炎四年 · 秋 · 黄河故道 · 河北岸 · 一座破庙

    河北岸有一座破庙。没有门，门框还在，门框上贴过东西——贴过的地方没长霉，四四方方一小块，比别处白。

    叶孤鸿看那块白，伸手摸了一下，闻了闻手指。“告示。”

    “撕了多久？”

    “不久。浆糊还没干透。”

    顾惊澜走进去。庙里是空的，只有一个香案，香案上有一层灰，灰上有印——是三个碗底。三个，摆成三角，中间那个比两边靠后一指。

    “三个碗。”她说，“摆碗的人知道规矩。”

    “什么规矩？”

    “供碗是中间往前，两边靠后。这三个正好反过来。”

    叶孤鸿走进来，看了那三个印，然后把手伸到香案底下，摸出一根绳。绳头是断的，断口不齐。“有人在这里捆过东西。”

    “捆什么？”

    “把人捆在香案上。”

    顾惊澜没有追问。她走到庙门口往外看——庙门口到那块白告示，中间有一道印，是一条很细的、来回压出来的痕，像有人拖过什么。

    “拖过。往哪儿拖的？”

    叶孤鸿出来看。那道痕出了庙门，往东，拖到一丛草边上就没了。

    “草倒的方向不对。”顾惊澜说。草是往西倒的，风是往东的。

    叶孤鸿蹲下去扒开草。草底下有一小块地，地是新翻的，新翻的土上什么都还没长。翻的面积不大，刚够一个人蜷着躺。

    “埋了。”顾惊澜说。

    “埋了。”

    “几个？”

    叶孤鸿没有答。他把那块新土看了一遍，用手在土上比划，比划了三次。“一个。”

    “一个人，为什么翻这么大一块地？”

    “因为他是趴着埋的。”

    顾惊澜没再问。她在那块新土前面站直了，然后做了一件事——她把袖子里的一小卷布拿出来，展开，是针线。她蹲下身，把土上那一丛被扒开的草重新扶正，一根一根扶。扶完了，她把手上的土拍掉。

    叶孤鸿看着她，没有说话。他也蹲下来，把旁边压塌的几根草也扶了。

    【切换】建炎四年 · 秋 · 黄河故道 · 破庙 · 埋人的地方

    顾惊澜扶完草，没有走。

    她蹲在那块新翻的土前面，从袖子里那一小卷布里抽出一根针。针上没有线。

    “做什么？”

    “我想看看他。”

    叶孤鸿看了看那块土。翻土的人手法很粗，土是往两边堆的，左边一堆，右边一堆。他按住左边那一堆，按了一下——土很松，松得像没有压实过。“不用挖。”他说，“翻土的人把土挖出来就完了，他没有回填。没有回填，说明尸体不是从他挖的坑里下去的。”

    “是从旁边下去的。”

    “旁边的土比这儿硬。”

    他往东看。东边是一片草，草是长的，长得比人高，草根那一圈颜色不对，是暗的。“那边。”

    他们走到草里，走了十几步，地上有一片倒下去又立起来的草——倒过又立起来，就是有人趴过，趴的面积跟一个人蜷着躺一样大。草下面有一块地，地是实土，实土上有一个很浅的坑，刚好一个人那么大，坑里什么都没有。

    “他从这儿被抬走的。”

    “抬走，往哪儿抬？”

    叶孤鸿蹲下去在实土上找，找了很久，然后抬手——指尖上有一点屑，是木屑，不是新鲜的，是干的。

    “抬走的时候，是从一块木板上抬的。”

    “两个人抬，四个人抬，走着抬？”

    叶孤鸿摇头。“不是走着抬。四个人抬着走，四个人得同时起步，脚步会深。这儿除了我跟你，没有别的脚印。”

    顾惊澜明白了。“是一辆车。”

    “是一辆车。”他站起来往东看。东边三十步外，草矮下去一截，矮下去的那一截是一条压过的路，路很窄，只有一辆车的宽。“车在这儿停过。停在一个破庙边上，装了一个人，走了，往东。”

    顾惊澜把那根没有线的针从手指上绕了一圈，插回那一小卷布里。“这个人是谁？”

    “我不知道。”

    “那庙里那三个碗是谁摆的？”

    叶孤鸿转身走回庙门口，站在那块没长霉的白印子前面，看了很久。“摆碗的人，”他说，“在等一个人回来吃饭。”

    “等谁？”

    “等那个装上车的人。”

    顾惊澜走进庙里，站在香案前面，看那三个碗底印。三个，摆错了规矩的


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