又稳：“政，听娘说。今年有疫。倒在路上的人，不能近身，不能碰——这是规矩。”

    “可是她摔倒了……”

    “她不是摔倒了。”赵姬望着那道田埂，一字一字地说，“她是死了。”

    嬴政怔住了。

    “死了，就是再也不会醒来。”母亲说，“不会疼，不会冷，也不会回家了。”

    孩子站在原地，看着那道田埂。

    风从田面上过来，吹得新秧一浪一浪。老妇人伸着的那只手里，菜籽露出几粒，圆的，褐色的。她大概是在撒种的时候倒下去的——种了一辈子地的人，倒在种地的半路上。没有人知道她从哪里来；疫气未散，路过的人也都绕着田埂走，跟她隔着一道看不见的沟。

    他数着那几粒菜籽：一粒，两粒，三粒。圆圆的，褐色的，小得像针尖。他忽然想，这些菜籽，她是要种在哪里的？种下去，会发芽么？发了芽，谁来看？他第一次知道，原来一个人倒下去，是可以这样安静的，安静得连风都照常吹，田都照常绿。世界没有因为这个人的离开，停一停。

    嬴政看了很久，忽然问了一个问题。

    “娘，”他的声音很小，“没有……人管她吗？”

    赵姬没有答上来。

    她握着孩子的手，在田埂外站了很久很久。当天傍晚，村里的几个老人裹着布巾、隔着老远，用一领草席把老妇人收殓了，埋在村外的荒坡上，那道荒坡上，已经埋了好几座新坟，其中一座小小的，埋着一只雏鸟。

    嬴政远远地站着，看完了全程。

    回去的路上，他一直没有说话。走到村口，他忽然站住，把攥了一路的那把母亲给的菜籽，撒在了自家田边，撒得很用力，一粒一粒，撒得很匀。

    那孩子心里，从那一天起，多了一个念头。这个念头他还说不出来，也没有人说给他听，要再过很多年，它才会长成“法”、长成“律”、长成“郡县”和“驰道”那些大字。此刻它只是一颗很小的种子，埋在心口，跟那把撒出去的菜籽一样小：

    若有人管，

    这天下，是不是就不会有人倒在路边，无人来收？

    这个问题，他没有问第二遍。他知道母亲答不上来，也知道这世上没有人能替他答。他把它藏在心里，跟那把菜籽一起埋进田边。他后来长成少年，长成储君，长成王，这个问题一直在心里，像一粒没有发芽的种子，压着，等着一场雨。

    荒坡上的那几座新坟，后来嬴政是去看过的。

    隔着一段田埂，远远地看。小雏鸟的坟已经平了，长了一层新草；老妇人的坟还新着，土色深一块浅一块。一大一小，一前一后，都朝着东南，那是她撒种时面对的方向。种的还没出苗，种的人先躺下了。这世上的账，就是这么算的：有人把命埋进土里，有人把种子撒进土里，土不管这些，土只管来年发不发。

    孩子站了一会儿，捡了一块拳头大的石头，走过去，压在那座新坟的坟头上。他做这件事的时候没有哭，山里的孩子和城里的孩子不一样，山里的孩子连悲伤都长着茧。

    梦到这里，咸阳的宫漏，恰敲了五更。

    嬴政睁开了眼睛。天光未明，殿角的铜灯燃了一夜，灯花垂得很长。他在锦衾里静静地躺了一会儿，其后把攥了一夜的手，慢慢松开，掌心里什么也没有，只有腕上那串红线珠硌出的一圈浅痕。

    他坐起来，望向窗外。天边刚刚泛起一线蟹壳青。

    新的一天开始了。太子的第一天。而那个田埂上的问题，他带进了这一天，也要带进往后的每一天，

    直到他给出自己的答案。

    咸阳的晨光渐渐亮起来。宫人轻手轻脚地进来，伺候太子更衣。嬴政站在窗前，看檐角的铜铃在风里轻轻晃动。那圈红线珠的浅痕，还留在手腕上。他伸出手，在窗棂上，慢慢地写了一个字。写完，他又把它抹掉了，像小时候抹平沙地上的字一样。窗外，八百里秦川在晨光里醒来。新的一天，开始了。