老独眼把油灯点上了。

    火苗很小，只照亮桌子那一小块。龙夕坐在他对面，把弹匣一个一个排在桌上。七个。南边那两个跑了的，枪没缴到。

    弹匣是铁的，旧的，边角磨得发亮。有一个侧面有道很深的划痕，像被什么东西刮过。龙夕翻过来看了一眼，又放下。

    每只弹匣里都压着子弹，他没退。留着给老独眼压枪用。

    “枪管都废了？”老独眼问。

    “废了。”

    “为什么不把枪带回来？”

    “没用。”龙夕说，“枪要子弹。我子弹不够。而且我不会用。”

    老独眼笑了一下，没笑出声。他拿起烟斗，在桌上磕了磕，磕出来的只有灰。他用手指拨了拨，拨到桌子边上，弹掉。

    “赵三爷养的那些人，用的都是旧弹壳装的土弹。”老独眼说，“打不准，但打近了也能死人。”

    “我知道。”

    “知道就好。”老独眼把烟斗塞进嘴里，没点。

    两个人沉默了一会儿。

    油灯的火苗晃了一下，把两人的影子投在墙上，拉得很长。龙夕坐着没动。老独眼坐着也没动。

    两个人之间隔着那张旧木桌，桌面上横着一道裂缝。龙夕盯着那道裂缝看了一会儿。裂缝从桌子中间一路裂到边上，像一道干了的河。

    他忽然想起一件事。

    他刚来聚居区那会儿，这张桌子就在了。那时候老独眼还没现在这么老，背还能挺直，走路不用拄棍。他坐在这张桌子后面，教龙夕怎么用布缠手。他说，在辐射区，手就是命。布缠得紧，手指还能动，才叫缠对了。

    龙夕当时缠了三遍都不对。第一遍太松，布条走两步就散了。第二遍太紧，手指发麻，弯都弯不了。第三遍他赌气乱缠了一通，老独眼看了半天，没说话，把他手拉过来，一圈一圈拆了，重新缠。一边缠一边说，你急什么。手是你自己的，你缠不好，谁替你缠。

    那是三年前的事了。

    龙夕看着老独眼。老独眼现在坐在对面，背驼了，手抖了，烟斗含在嘴里没点。他的眼睛看着桌面上的弹匣，但龙夕知道，他看的不只是弹匣。

    老独眼咳了一下。嗓子哑了一下，没咳出来，像被什么堵住了。龙夕看他。老独眼摆摆手，没解释。他把手放下来，搭在膝盖上。

    那只手还在抖。不是冷的那种抖，是从里面往外抖。

    龙夕见过这种抖。辐射病后期的人，手就是这样抖的。

    “你手怎么了？”龙夕问。

    老独眼把那只手翻过来，看了看自己的掌心。掌心上有一道旧疤，很浅，从虎口一直到小指根。那是磨刀磨出来的。他看了两秒，把手翻回去，搭在膝盖上。

    “老了。”他说。

    龙夕没再问。但他记住了这个抖。

    “夕子。”老独眼忽然又说。

    龙夕抬起头。

    “你爹当年也等过人。”老独眼说，“等过一个人，等了很久。”

    他停住了。没有后话。

    龙夕没追问。但他记住了“等一个人”这四个字。他爹当年在等谁？等了多久？老独眼说“等了很久”，很久是多久？

    他把这句话放在脑子里，和契约残片放在一起，和龙正的名字放在一起。老独眼不说，他自己找。

    他爹等的那个人，和老独眼有关系吗？老独眼说这句话的时候，眼睛看着桌面，不看龙夕。

    “老独眼。”龙夕说，“明天赵三爷的人可能会来。”

    “我知道。”

    “你待屋里，别出去。”

    老独眼点了点头。他把烟斗从嘴里拿下来，握在手里。烟斗是怪兽下颌骨磨的，用了很多年，表面已经被手磨出了一层包浆。老独眼的手指在烟斗上摩挲着，慢慢的。

    “你去睡吧。”老独眼说，“我守夜。”

    “你腿不好。”

    “腿不好，耳朵好。”老独眼说，“明天赵三爷的人来，你得有精神。”

    龙夕站起来。他走到里间门口，回头看了一眼。老独眼已经靠着椅背，闭上了眼。烟斗还握在手里，没点。他的呼吸很轻，胸口起伏得很小。

    龙夕看了两秒，转身进了里间。

    里间很小，只放得下一张窄床和一张矮凳。墙角堆着几个旧麻袋。床板上铺着一层薄稻草，上面盖着一块旧布。

    龙夕把背包放在矮凳上，坐在床沿，没脱衣服。

    他把刀从腰后抽出来，放在手边。刀柄上的布条缠得很紧。他试着握了一下，又松开。

    他闭着眼，没睡着。耳朵还竖着，听着外面的动静。风从铁皮缝里漏进来，发出极细的嘶嘶声。远处绿洲城方向有光扫过来，从铁皮缝里漏了一下，又扫走。是探照灯。转得很慢。

    没有脚步声。没有马蹄声。

    他听了一会儿，慢慢把手伸进贴身内袋，摸到那颗晶核。温的。他又摸了摸另外两颗。一颗白，一


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