起面前的水杯，没有喝，只是缓缓转动着，“您很可能会后悔今天对我所说的一切。”

    顾明远扯了扯嘴角：“后悔什么？后悔没把谎话编得更圆一点？”

    “后悔亲手把刀柄递到了别人手里。”她直言不讳，“媒体需要的是引爆话题的‘金句’，读者想看的是跌宕起伏的‘塌房连续剧’。您这句‘骗子’，会被他们当成最有力的通关文牒来使用——之前苏眠写文章指责您的人品问题，现在您自己亲口证实了，逻辑闭环，无可辩驳。以后您再拍任何新作品，这个标签都会如影随形：《骗子导演的新作》。”

    顾明远没有说话。

    他从沙发上站起来，走到窗边，伸手抓住那厚重的丝绒窗帘，用力一拽。窗帘“轰”的一声向两边滑开大半，北京冬日灰蒙蒙的霾天毫无遮挡地砸了进来。玻璃窗上映出他的脸——没有上妆，眼袋泛着青紫，鬓角支棱着几根显眼的白发。玻璃那一边，是房间里精心布置的化妆镜，镜中倒映出的，仿佛是另一个被修饰过的、有些陌生的自己。

    “跟一辈子，”他背对着她，声音不高，却清晰，“也比每天对着镜子，反反复复问自己‘我到底是谁’要强。”

    采访结束得有些潦草。林记者没有按照惯例留他用饭，也没有提议合影。收拾东西时，她只额外补充了一句：“稿子出来后，我会先发到您邮箱预览。但周刊有严格的终审流程，有些部分，我未必能保得住。”

    门打开的瞬间，走廊里各种声响形成的声浪猛地撞了进来：吸尘器的嗡鸣、服务员推着行李车经过的铃声、远处电梯到达时“叮”的一声脆响。

    顾明远迈步跨出门去，林记者在他身后说了句“顾老师，慢走”。他走出两步，听见门即将关合前，她对着房间里的人——大概是她的助理——用极轻的声音说了一句：

    “……主编会喜欢这个的。”

    声音不大，却像一根针的尾端，顺着门缝挤出来，轻轻扫过脚踝皮肤，留下一点微不可察的刺痒。

    顾明远没有回头。

    电梯内壁是镜面不锈钢，他看见自己的倒影：西装是旧的，有些过时的款式，领带没系，随意塞在外套口袋里。电梯门缓缓关闭，轿厢开始下行，轻微的失重感将身体轻轻向上托了一下。

    骗子。子。

    他嘴里反复咀嚼着这个字眼，如同含着一枚渐渐化开的苦药。苦意从舌尖蔓延至喉咙深处，最终沉积在胃里，形成一种挥之不散的滞重。

    回到那间千篇一律的快捷酒店。房卡刷开，一股混合着消毒水与地垫返潮的味道扑面而来，是廉价清洁后刻意营造的洁净感。双床房，他只用一张，另一张的被子依旧保持着入住时的折叠形态，纹丝未动。老周还在楼下大堂候着，他没叫。他知道老周在等指令，但他此刻什么指令都不想给。

    手机被随手扔到皱起的床单上。

    他按开笔记本电源，开机后，各种社交软件的消息提示争先恐后地涌出。他没理会那些闪烁的图标，径直点开邮箱——收件箱空空如也。他新建了一个文档，屏幕中央，一个光标在空白的页面边缘孤独地闪烁，像是在无声地催促。沈婉清那句“说句真话”又撞进脑海。他试着在键盘上敲下：

    我不是故意要睡苏眠。

    指尖悬在退格键上，顿了顿，还是删掉了。

    他继续敲：我嫉妒赵鹏程那种活得太清醒的人。

    这也不对，更像抱怨。删掉。

    我又敲：当年扛着摄像机拍黄河落日的时候，我是真心实意地相信过光的。

    这句话显得遥远而矫情。再次删掉。

    最后，所有的辩解、剖白、自嘲都被清空，他只用一根手指，缓慢地、沉沉地，打下唯一一行字：

    我是个骗子。

    他将这行字选中，字号不断放大，换成最直白方正的黑体，让它撑满整个屏幕。然后他向后靠进椅背，静静地盯着那四个占据视线的方块字。它们巨大、沉默、冰冷，像一纸提前下达的终审判决书。

    天又黑了，毫无过渡。

    他下楼，拐进街角的便利店，买了一桶红烧牛肉面。回酒店用热水冲开，盖上盖子闷着，然后端着它走到酒店门口的马路牙子边坐下。叉子插在盖沿，揭开，热气在冬夜的风里急速升腾、扭曲。裹着羽绒服的年轻女孩捂着口鼻快步跑过，呼出的白气在路灯下一团团散开。旁边卖煎饼果子的大爷正在收摊，铁铲与铁板碰撞，发出“叮叮当当”清脆又寂寥的声响。

    “师傅，再来一套不？最后一套了。”大爷朝他这边喊了一声。

    顾明远摇摇头，声音有些干涩：“饱了，谢谢。”

    面汤咸得发齁，他仰头喝完，喉咙被那股咸涩感紧紧扼住。他把空面桶扔进旁边的垃圾桶，铁皮桶盖落下，发出“哐”的一声闷响。他掏出烟盒，磕出一支叼上，夜风很大，劣质打火机擦了三次才勉强窜出火苗。烟点着了，第一口吸得太急，烟气在喉咙口打了个转便呛了出来，辣得眼角瞬间泛出泪光。

    就在这


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