把他从工作里吵出来吃饭。这些写手们不懂，他们只懂得怎样把人生际遇裁剪成最卖座的惨状，只懂得流量的密码。

    他继续往下翻。

    又跳出来一篇，标题是《嫁给一个文化名人是什么体验》。

    第一人称的“采访体”，语气活灵活现：

    “朋友透露，婉清连出门买菜，都专挑顾明远拍片不在家的时候，怕被狗仔拍到‘顾导妻子素颜买菜’的画面，拉低了他的身价。她的衣柜里，有一半衣服是黑色的，因为顾明远曾经说过，黑色显得高级。”

    “顾明远出轨那件事爆出来之后，她没掉一滴眼泪。只是把琴凳上的软垫拆了缝，缝了又拆。朋友小心翼翼问起离不离婚，她只是摇头，轻声说：‘他现在臭成这样，我这时候走，外人只会以为我是嫌臭。’”“扔的。’”

    顾明远看到这儿，嘴角不由自主地抽动了一下。

    这后半句……确确实实，像是沈婉清会说的话。那股子劲儿，又冷又毒，偏偏还带着她一贯的、渗到骨子里的体面。

    手机屏幕暗了下去，他伸出手指，把它按亮。

    没有窗帘遮掩的窗框，漏进一片晨光。天色是惨白的，像一块没擦干净的玻璃，从那玻璃的破洞里劈头盖脸地灌进来，混杂着手机屏幕幽幽的蓝光，把他搭在膝盖上的手背，照出一种不祥的青紫色。他忽然觉得，这间清冷的屋子像个简陋的手术台，而握在手里的手机，就是一块直播屏。隔着无数根无形的网线，成千上万的人正围在屏幕前，屏息凝神，看着沈婉清用那双弹琴的手，冷静地、一厘一毫地解剖他们早已名存实亡的婚姻。

    他退出界面，又随手点开另一个推送来的短视频。

    是个女博主，大波浪的卷发，涂抹着鲜艳的红唇，正对着镜头抹眼泪，声音带着夸张的哽咽：

    “姐妹们！看明白了吗？这就是父权凝视下的牺牲品！沈婉清二十岁起就给他铺路，他拿她当什么？就拿她当四合院角落里一件不能出声的静音摆件！现在书出了，名声臭了，他倒躲起来了，剩下她还得站在前面替他挡枪！我只能说——女性觉醒的时候真的到了……”

    顾明远直接关了声音，只看画面。屏幕上只剩下红唇开合，泪光闪烁，像一部古老的默片，演绎着与他相关的悲情戏码。博主身后是满满的书架，一本《第二性》的书脊端端正正地朝外摆放着，显得格外刺眼。

    “摆件。”

    他无意识地念出声，喉咙里发出的声音沙哑干涩，像一架漏风的老风箱。

    院子里，不知谁家的公鸡突兀地叫了一声。远处，似乎有谁家的电视机在播放秦腔，一声“咿呀——”被风送过来，拖得老长，凄厉又苍凉，把刚才那两个字，轻易地碾碎在这混浊的空气里。

    他从炕沿上坐直身体，脚踩到冰凉的地面，伸手摸索，够到了昨夜喝剩的半瓶柿子酒。没有杯子，他便就着瓶嘴，仰头灌了一大口。甜中带辣的液体滑下喉咙，在胃里炸开一小团灼热的火焰，烧得他皱了下眉，脑子却反而被这刺激催得更清醒了些。

    手机又震了一下，是老周发来的一条新语音。他没点开听。

    他的手指在屏幕上滑动，点开通讯录，慢慢往下划。“沈”姓的排序很靠后。那个头像依旧没变，还是很多年前的那架三角钢琴，静静地躺在幽暗的光线里，仿佛时间在那里停滞了。

    拇指悬在屏幕的键盘上方，就这么悬着，足足过了一分钟。

    他开始打字，删删改改：

    “婉清，网上那些乱写的文章……”

    不行。删掉。

    “你别看那些胡编乱造的东西。”

    还是不妥。删掉。

    最后，只剩下极短的一句，孤零零地留在输入框里：

    “对不起。那些文章……你别看。”

    指尖一颤，点了发送。

    绿色的气泡瞬间飞了出去，对话框底部几乎立刻跳出了“已读”两个灰色的小字——她没关掉微信，也没有屏蔽他的消息。

    他盯着屏幕。

    三秒。

    十秒。

    三十秒。

    手机震动了。

    回复来的不是语音，是文字。短短一行，顶在屏幕正中央，像一记直拳：

    “我每天都在看。每一篇。”

    后面跟着三个句号，规规矩矩，又冷冰冰的。

    。 。 。

    顾明远死死地盯着。

    屏幕的蓝光映在他微微收缩的瞳孔里，那三个小小的黑色圆点，像是三颗冰冷的铁钉，被一只无形的手，拿着锤子，“咚、咚、咚”，一下比一下重地，钉进了他的视网膜。

    没有叹息，没有表情包，也没有任何多余的字眼。

    “每天都在看”——这不是赌气，而是平铺直叙的陈述。像一个狱卒面无表情地汇报：“犯人放风，我数着圈数。”

    “每一篇”——她读完了所有将她描绘成祭品的文章，也读完了所有揣测她私生活的评


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