偷偷添了五官的、正在醒的“它”。而它醒来的第一件事，是学会了用人的手，压人的肩。

    袁茂峰走到桌边，拉绳。

    “啪嗒。”

    灯亮。是四十瓦白炽灯，悬在屋子正中央，蒙着灰，光发黄，带一圈毛茸茸的晕。光砸下来，把暗里那些暧昧的影全部切碎——墙上的影子们碎成窗框、柜角、画框的乱线；地上的绿线暴露出来，是颜料混着灰的脏痕；酒窝的红泥在强光下显形，是土，是渣，是没洗掉的脏。

    只有一点没碎：小宇肩头T恤上，被手压出来的那片皱，在灯下留着印。印中间，有一小块颜色深些——是袁掌心汗浸透的，圆圆的，像盖了个淡黄章。

    小宇抬手，隔着衣料，摸了摸那片章。摸完，转身，看袁茂峰。

    袁站在灯下，脸一半亮一半在帽檐似的阴影里（他没戴帽，是光的角度）。手还攥着拳，放在身前。小宇走过去，站到他面前，伸手，把他拳头掰开。

    掰得很慢。指节一根根松，最后掌心摊开：红、黄、棕的混色，还有一点皮屑，掌纹被填平，像地图。小宇把自己的手放上去——这次是平放，两只手真真正正合在一起，纹路对纹路，颜色对颜色。

    合住，他晃了晃。

    像握手。

    也像在试，哪只手更重。

    晃完，他抽回，转身，去窗台。把那株向日葵的盆，往正中间又挪了一指。现在它正对画，正对灯，正对门。三样东西在它面前排开：假光，真画，空门。

    他伸手，指尖终于碰到真花的叶子。

    是第一次真碰。指腹擦过那片有“虫印”的叶，叶凉，脉硬。擦过去时，叶轻微一颤，不是风，是自己抖。抖完，那根金脉似乎亮了一下，像通了电。

    他收回手，在裤缝上擦了擦——擦下一点黏，是叶上天然的蜡质，混着昨夜的露。擦完，他走回画前，拿笔。

    这次是最大号的刷子，蘸满翠绿，不加水，在茎左侧，又劈下一刀。第二片大叶，往上挑，尖子翘得更高，像要够到灯。劈完，他没洗，直接把笔插回缸里。水“咕”地吞了绿，吐出一串泡。

    泡到水面，有一个没破，顶着，漂着。小宇盯着那泡，看了很久。然后他抬手，用指尖，把泡轻轻捅破。

    “啵。”

    和画布上那声，一模一样。

    他收回手，在灯下看指尖：沾了一点绿膜，透明，带虹。他把指尖举到嘴边，不是舔，是凑近，吹气。气把膜吹干，缩成一点硬壳，掉下去，落在地板上，掉进那道往门槛爬的绿线旁边。

    绿线在灯下很清晰。已经不是“一线”，是“一片”了：颜料混着灰，在地板缝里铺开，像苔，像霉，像正在占领地盘的软根。最前端，离门槛还有两寸。

    小宇蹲下去，用手指甲，在绿苔前端，划了一道。

    划穿，露出底下黑地板。划完，他把手撑在地上，掌心贴住苔。苔是潮的，凉，有点黏。他撑着，没起来，就那么蹲着，侧脸对着画，对着灯，对着袁茂峰。

    袁走过来，在他旁边也蹲下。没看地，看小宇的侧脸。看那块笑过的窝，现在平了，只留一点印。他伸手，没碰脸，是碰了碰他后颈的发根。

    发根湿，粘。

    “洗澡。”他说。声音不大，但这次是出声的，不是气音。是破戒。

    小宇没反应。过了两秒，才慢慢转过脸。看袁，再看他嘴。像在确认刚才那两个音节不是幻觉。然后他抬手，在胸前打：

    ——水。

    ——听。

    ——响。

    三个手势，很慢。最后“响”是手在耳边晃，像波浪。是问：水声，算不算“听见”？

    袁茂峰点头。点完，站起来，去拎热水壶。倒半盆，兑凉水，试温，端到画室角落那道布帘后。帘子一拉，是窄窄的洗澡空间，地上一个塑料凳，墙上钩子挂着旧毛巾。

    他出来，对小宇抬抬下巴。

    小宇没动。是坐着又看了一会画，看那三颗黑籽，看红酒窝，看血掌印。然后他起身，走过去，没进帘子，是先站在帘缝边，回头。

    看画。

    再看袁。

    再进去，拉上。

    水声很快响起来。是花洒那种细碎的“沙沙”，混着撩水的“哗啦”。中间夹着一声很闷的、像人把脸埋进水里的“咕噜”。然后停，又响，再停。

    袁茂峰站在帘外，没走。他低头，看地板。绿苔前端，不知何时，又被往前顶了一毫米。顶出一个极小的、新月形的新印。

    他蹲下去，用指甲把那点新印里的绿，抠出来，捻碎。碎屑是湿的，有土腥。他把碎屑弹向门槛——

    弹到一半，被风截住。是门底缝里钻进来的、河面的夜风，把碎屑吹散，吹回他鞋面上。

    他没擦。就看着那点绿，沾在黑布鞋上，像踩过青苔的印。

    帘里，水停了。

    静了几秒，是擦身子的布摩擦声，再是塑料凳挪动的“吱呀”。然


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