里，咀嚼的动作艰难而缓慢，像是在吞咽沙砾。

    苏雯的目光掠过小强瘦小的肩膀，落在他垂下的手上。那双手，是她花了数百万学区房、顶级私教、最好的营养品“投资”而来的。手指修长，指节分明，虎口处还没有因为练琴而磨出难看的茧子。完美。至少在静态看来，是完美的。可一旦放到琴键上，它们就像四根不听使唤的枯树枝，僵硬、笨拙、毫无灵气。

    “今天周老师来，我会告诉他，如果你再弹错音阶，这个周末就别想出门了。”苏雯说道，视线重新回到自己的咖啡杯上。这是一套现代的名牌骨瓷，洁白光亮，但总少了点什么。比起母亲那套老物件，它太“新”，太“干净”，没有岁月的沉淀，也没有那种渗入骨髓的阴冷。

    “知道了，妈。”小强的声音细若蚊蝇。

    李志强终于从手机屏幕上抬起头，扫了母子俩一眼，皱了皱眉：“苏雯，你脸色很差。又没睡好？”

    “没事。”苏雯淡淡地说，“做了个梦。”

    “又是关于那套茶的？”李志强不以为意地笑了笑，“你就是压力太大。那套东西你妈看得重，但也犯不着天天惦记。要不找个时间，捐给博物馆算了，省得你看着心烦。”

    捐给博物馆？苏雯心里冷笑。那是她最后的“体面”，是她在这个用金钱堆砌起来的婚姻和家庭里，唯一能证明自己“出身”的东西。怎么可能捐掉？而且，今夜发生的怪事，她一个字都不会对李志强说。这个男人活在数字和报表里，根本无法理解这种属于“旧时代”的、阴湿的恐惧。

    “不用你操心。”苏雯站起身，整理了一下真丝睡袍的腰带，“小强，去换衣服。我要检查你的手型。”

    小强身体一僵，默默放下叉子，溜下了椅子。

    苏雯走进餐厅旁边的展示柜前。玻璃门上了锁，她用钥匙打开，取出母亲的那套骨瓷茶具。一共八件：一壶、四杯、四碟。她一件件清点，指尖感受着瓷器温润如玉的质感。刚才那只杯子也在其中，安安静静地立在托盘里，仿佛昨夜的旋转和舔舐从未发生。那针尖大的气泡依然存在，但里面的“人脸”不见了，只是一个普通的、微不足道的瑕疵。

    是幻觉吗？是因为最近太累了吗？

    苏雯拿起那只杯子，走到窗边。晨光熹微，透过杯壁，将杯中的虚空染成了淡淡的琥珀色。她忽然想起小时候，母亲教她喝茶。滚烫的茶水注入杯中，母亲要求她必须用三根手指捏着杯耳，手腕悬空，不能抖，不能洒出一滴。一旦失误，就会挨骂，甚至被罚站。

    “茶如人生，拿稳了，才不会烫着手。”母亲的话言犹在耳。

    苏雯看着杯中倒映的、自己扭曲的脸，突然感到一阵强烈的恶心。她猛地将杯子放回托盘，力道之大，让其他杯碟都跟着震颤了一下。

    “妈妈？”小强不知何时站在了门口，已经换好了整洁的衬衫马甲，像个缩水的小绅士。他看着苏雯，眼神里满是怯懦。

    “看着我干什么？”苏雯的声音陡然拔高，“去琴房！把音阶弹一百遍！在我回来之前，不许停！”

    小强吓得一哆嗦，转身跑向琴房。

    苏雯深吸一口气，强迫自己冷静下来。她不能乱。这个家不能乱。她看着玻璃柜里那套昂贵的、沉默的骨瓷，一种熟悉的、近乎偏执的念头涌上心头：这些东西必须完美，必须无瑕，必须永远保持它们现在的样子。就像她的人生，就像小强，不能有丝毫的差错。

    因为任何一点“磕碰”，都会让价值归零。

    上午的陪练时间，是苏雯一天中最煎熬，也最亢奋的时刻。

    周老师是个留着长发、眼神挑剔的中年男人，弹得一手好琴，却教得极其严苛。他坐在小强身边，一根手指随时准备敲打在小强的手背上。

    “这里，升Fa！又忘了！你的脑子是木头做的吗？”

    “手腕放松！不是让你把手腕折断！”

    “力度！力度在哪里？像弹棉花一样！”

    斥责声一声高过一声。小强额头上的汗珠大颗大颗地滴落，砸在象牙白的琴键上，留下一小片深色的水渍。他的手指在琴键上翻飞，却总是慢半拍，总是错音，那原本应该流畅优美的练习曲，被他弹得支离破碎，像一串断了线的珠子，在地上胡乱蹦跶。

    苏雯站在窗边，背对着他们，指甲深深掐进掌心。她没有看，但她听得懂。每一个错音都像是一记耳光，火辣辣地抽在她脸上。那是她的失败，是她“投资”的亏损，是她无法容忍的瑕疵。

    “苏女士，”周老师终于忍无可忍，转过头，语气里带着明显的不满，“小强的手型有问题。他太紧张了，指关节塌陷。这样下去，别说十级，八级都悬。”

    苏雯转过身，脸上挂着一层寒霜。她走到钢琴边，看着瑟瑟发抖的小强。孩子眼里的恐惧清晰可见，像两只受惊的小鹿。这种恐惧让她烦躁，更让她愤怒。

    “手型不对，是因为你不用心。”苏雯的声音冷得像冰，“把手指立起来。像我教过你的那样。”



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