苏雯是在凌晨三点十七分醒来的。

    不是被噩梦惊醒，也不是因为窗外偶尔驶过的夜车引擎声，而是因为一种极其细微的、几乎不存在的声响。那声音像是什么东西在轻轻刮擦玻璃，又像是干燥的粉末从高处簌簌落下。她睁开眼，躺在价值七位数的进口床垫上，身边的丈夫李志强睡得像一块沉入海底的石头，呼吸匀净，毫无波澜，仿佛这个家里所有令人窒息的焦虑都与他无关。

    她侧耳倾听。声音来自楼下。

    是琴房。

    她的第一反应是暴怒，心脏像被一只冰冷的手攥紧。小强又偷跑下去弹琴了？还是那架斯坦威钢琴在深夜自己发出了**？她掀开蚕丝被，赤脚踩在长绒地毯上，足底传来柔软却令人不安的触感，像踩在某种活物的皮毛上。她没有开灯，借着走廊地脚灯幽微的蓝光，像一个梦游者般无声地走向楼梯。

    别墅的楼梯是旋转式的，扶手的黄铜雕花在黑暗中泛着冷冽的光。每走一步，空气就冷一分。这种冷不是物理意义上的低温，而是一种心理上的凝滞，仿佛时间在这里流淌得格外缓慢。她走到一半，停住了。

    琴房的门虚掩着。

    那细微的刮擦声更清晰了，还夹杂着一种湿润的、像是舌头舔舐的声音。苏雯屏住呼吸，缓缓将眼睛凑近门缝。

    月光从高窗倾泻而下，正好照亮了黑色的钢琴漆面，反射出冰冷刺目的光晕。琴凳上空无一人。小强不在那里。

    但钢琴的琴盖是打开的。

    在月光的照射下，黑白琴键呈现出一种诡异的浮雕感，尤其是那些白键，洁白得不真实，像是一排排整齐的牙齿。而在中央C键的位置，放着一只杯子。一只纤细、透光、带着淡淡奶黄色的杯子。那是她母亲留下的骨瓷茶杯。

    苏雯的瞳孔收缩了一下。她明明记得昨晚睡前，是把这套茶具锁在餐厅的玻璃柜里的。

    那只杯子在动。它在琴键上极其缓慢地、顺时针地旋转着，杯脚与琴键接触的地方，发出那令人牙酸的刮擦声。而那湿润的舔舐声，则来自于杯口——仿佛有一只看不见的舌头，正在沿着杯口的内侧，一遍又一遍地描摹着那圈薄如蛋壳的边缘。

    苏雯感到后颈的汗毛一根根竖了起来。她猛地推开门，冲了进去。

    “谁！”

    声音在空旷的琴房里炸开，又迅速被厚重的吸音墙吞没。

    所有的异响戛然而止。

    那只骨瓷茶杯安静地停在中央C键上，纹丝不动。月光下，杯壁通透得近乎虚无，仿佛随时会融化在月光里。琴键上没有任何被移动的痕迹，也没有水渍。一切都像是一场幻觉。

    只有她自己剧烈的心跳声，在耳边“咚咚”作响，震得耳膜发疼。

    她走过去，颤抖着伸出手，指尖触碰到杯壁的瞬间，一股刺骨的寒意顺着指尖直窜心脏。这杯子冷得像刚从冰窖里拿出来。她把它拿起来，对着月光仔细端详。杯身上绘着极精细的工笔牡丹，那是乾隆年间的样式，据说这套“珐琅彩锦地描金”是她外曾祖父从一个没落的王府里淘换出来的。母亲生前最爱这套茶具，说这是“体面”的象征，是“出身”的证明。

    “人得像瓷器，”母亲的声音突然在她脑海里响起，带着那种特有的、不容置疑的冷硬，“不能有半点磕碰，否则就不值钱了。”

    苏雯打了个寒颤，把杯子紧紧攥在手里，仿佛这样就能汲取一点虚假的暖意。她环顾四周，琴房里除了钢琴、乐谱架和无尽的阴影，空无一物。她走到窗边，检查了防盗锁，纹丝未动。那么，刚才的一切究竟是怎么回事？

    她低头看着手中的杯子。在那繁复的牡丹花纹间隙，她似乎看到了一个极其微小的、针尖大小的黑点。她凑近眼前，眯起眼睛。那不是污渍，也不是釉彩的瑕疵，而是一个气泡，一个烧制过程中未能排尽的空气形成的空洞。在这个空洞里，她仿佛看到了一张扭曲的、哭泣的小孩的脸。

    她猛地甩开手，杯子掉在地毯上，发出一声闷响，并未碎裂。她跌坐在地上，背靠着冰冷的钢琴，大口喘着气。钢琴的共鸣箱发出一阵低沉的嗡鸣，像是被打扰了睡眠的巨兽在腹诽。

    这一夜，苏雯再没合眼。她抱着膝盖坐在琴房的角落里，直到天色微明，楼上传来小强起床的窸窣声。

    早餐桌上，气氛一如既往的凝滞。

    李志强一边刷着手机上的财经新闻，一边机械地把沙拉送进嘴里。他穿着熨烫平整的衬衫，头发梳得一丝不苟，即便是在家里，也保持着一种随时可以出席董事会的姿态。

    “爸，我不想去练琴。”小强低着头，用叉子戳着盘子里的煎蛋，蛋黄破了，流出粘稠的黄色液体，像一只睁开的、浑浊的眼睛。

    “食不言寝不语。”苏雯的声音从餐桌另一端传来，平静，却带着不容置疑的寒意。她面前摆着一杯黑咖啡，她正用指尖轻轻敲击着温热的杯壁，发出清脆的“叩叩”声。“还有四十分钟就要上课了。把鸡蛋吃了。”

    小强缩了缩脖子，顺从地把煎蛋塞进嘴


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