面最正中央的地方。

    恶心完人，顾帅拢了拢破棉袄的领子，居高临下地扫了一眼还在地上趴着的顾玲。

    “别装死。回去告诉顾真，二房的人可不是那么好糊弄的！他到底在外头搞什么名堂，迟早有一天，老子全给他扒个底掉！”

    撂下狠话，顾帅大摇大摆地跨过那堆散碎的门板，趾高气昂地走了出去。

    到了水库堤坝后头，一直缩在芦苇丛里望风的刘二蛋赶紧凑了上来。

    “帅哥，咋样？翻着啥金元宝了没？”

    “闭嘴！真他娘的邪了门了。走，回去跟我大哥回话。”顾帅黑着脸，搓着冻僵的手。

    两人的身影顺着枯黄的芦苇丛，很快消失在冷风里。

    屋里头，死一样的寂静，只剩下从破门框灌进来的寒风声。

    顾玲用手撑着地，慢慢从泥地里爬起来。

    膝盖钻心地疼，擦破的半边脸一碰到冷风，就像撒了盐一样沙沙地渗出血丝。

    她没有去摸自己的伤口。

    她的目光越过散落的竹桌，落在那床灰棉被上。

    看到正中央那坨恶心的黄绿色浓痰时，一直强忍着的眼泪，终于像决堤的洪水一样涌了出来。

    她拖着一条有点瘸的腿，一瘸一拐地扑到炕头。

    顾玲使劲咬着牙，用自己粗糙的棉袄袖口，用力去蹭那坨脏东西。

    一边擦，眼泪一边吧嗒吧嗒往下掉。

    她擦了一遍又一遍，恨不得把被面搓出个洞来，直到上面只剩下一块深色的水印子，这才停了手。

    她转过身，抹了一把糊满眼泪和血丝的脸，把散了一地的竹桌杆子一根一根地捡起来。

    找到散落的麻绳，手指哆嗦着，凭借着记忆里的样子，重新在接头处死死绑扎。

    那个碎成几瓣的陶罐再也拼不回去了。

    顾玲蹲在那堆碎片前，抽着鼻子，眼泪无声地流着。

    哭了很久，她深吸了一口气，抬起脏兮兮的手背把脸彻底擦干。

    她站起身，费力地抱起那半扇被踹飞的门板，一步步挪回门框边，重新斜靠上去，挡住了外头刺骨的风。

    哥交代过。

    不管是谁来，都不搭理。

    她没搭理。

    可是，门还是被踹开了。

    她握紧了小小的拳头，指甲陷进肉里。

    ……

    公社黑市。

    巷子深处，烟火气比顾真预想的要旺得多。

    这是一条窄窄的泥土道，两边歪歪斜斜地挤着十来个蹲在地上做营生的人，多半是附近几个大队里胆子比较肥的社员。

    有拿自家自留地里多出来的几根蔫巴巴的萝卜换火柴的，有从咯吱窝里偷偷摸出两三个攒了十来天的鸡蛋想换点粗盐的，最扎眼的也就一个黑脸汉子，拎着半只风干脱了水的野兔子，在那小声嘀咕着想换双没补丁的布鞋。

    规模小，量也碎得可怜。

    顾真肩膀上扛着那个滴答着泥水的破麻袋，大步走在窄道中间。

    他没有像其他人那样蹲在墙根底下揽客。

    他只是站在原地，微眯着那双深不见底的黑眸，视线犹如雷达一般，在这条并不算长的巷子里迅速来回扫荡。

    速度极快，但每一个落点都带着前世商海沉浮历练出的精准毒辣。

    前后加起来不到三秒钟，人群就被他在脑子里划成了三六九等。

    靠墙根缩着的那几个老头老太，面黄肌瘦，眼神怯懦地东张西望，交易全靠鸡蛋、破布头这种以物易物，压根掏不出一分现金流。直接略过。

    中间蹲着几个穿补丁棉袄的中年庄稼汉，互相递着卷好的旱烟，时不时从兜里掏出一叠皱得跟腌菜似的毛票，放在手心里捏来捏去地显摆。这种有点小钱的散户，出得起几毛钱，但绝对接不住大货。留着当个备选吧。

    顾真的目光继续往前推，突然，他的眼神定住了。

    巷子最里头靠左侧的风口处，站着一个中年男人。

    四十岁上下的年纪，身量虽然不算高，但双肩极宽，透着一股常年颠大勺练出来的厚实感。

    手里没拿东西，但一双手随意摊开着，那巴掌比普通下地的汉子整整大出了一圈。

    男人身上披着一件洗得有些褪色的藏蓝棉袄。

    虽然颜色旧了，但剪裁板正，每一个扣子都扣得严丝合缝，透着讲究。

    袖口的地方习惯性地卷起半截，小臂上隐约露出一片被热油溅出来的陈年烫伤疤。

    最让顾真在意的，是那双手。

    男人的手背上，泛着一层油光瓦亮的包浆，那是长年累月在厨房里摸油打混留下的印记。

    虎口和掌心处，结着又厚又硬的老茧。

    这种茧子的位置极其特殊，绝不是种地握锄头磨出来的，而是常年死死攥着沉重的菜刀刀把，硬生生硌出来的。

    菜刀。

    顾真的视线往上抬了一


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