鬼面在山脚下扎了三天营。三天里，他没有攻山，没有派信使，没有送箭书。只是扎营，做饭，喂马，睡觉。灰色的帐篷在雪地上一字排开，像一排被冻僵了的蚂蚁。娜塔莎每天清晨站在山门口，端着酒杯，看着那些帐篷。酒是红的，在晨光中像一小汪凝固的血。她喝完一杯，又倒一杯。喝完第二杯，就不喝了。再喝，会醉。醉了，就看不清了。

    叶迦尘三天没有出石室。他坐在壁炉前，把五柄剑并排放在膝盖上。铁剑，北雪堂短剑，雷蒙的长剑，铁木的黑剑，月无痕的剑。他用一块布慢慢地擦，从第一柄擦到第五柄，擦完再从第五柄擦回第一柄。擦得很慢，每一柄剑都擦了很久，像是在等什么。苏清玉蹲在他旁边，手里没有剑，没有茶，什么都没有。两个人都不说话。米里娅姆蹲在门口，抱着膝盖，看着壁炉里的火。火在跳，一跳一跳的，像在跳舞。

    第四天清晨，鬼面动了。不是攻山，是收营。灰帐篷一顶一顶被拆下来，折叠好，装上车。黑衣服的人一批一批地往山下走。马蹄声很轻，轻得像风吹过沙地。没有人说话，没有人回头。鬼面站在营地中央，拄着拐杖，看着山上的北雪堂。拐杖在地上点了一下，笃的一声，在山谷里回荡了很久。

    娜塔莎站在山门口，看着鬼面的背影消失在晨光中。她转过身，走到石室门口。“他走了。”

    叶迦尘还在擦剑，手停了一下。第五柄，月无痕的剑。擦完了，他把布放在桌上，剑一柄一柄地插回腰间。五柄剑，整整齐齐。“他知道我见了老人，知道我知道了他的名字。他不敢打。他怕我。不是怕我的剑，是怕我的心脉。”

    “他怕你叫出他的名字。”苏清玉站起来，走到他旁边。

    “嗯。”

    叶迦尘从石室里走出来，站在山门口。山脚下空荡荡的，帐篷没了，人没了，马没了，只有雪地上留下一片被踩实了的印子。风吹过来，卷着雪粒，把那些印子一点一点地抹平。

    “叶迦尘，你什么时候回山岳会？”娜塔莎端着酒杯，靠在门框上。

    “明天。”

    “不多住几天？”

    “不住了。有人在等我。”

    老人拄着木杖从石室里走出来，站在叶迦尘面前。他把那卷影的手札递给叶迦尘。“带着。影留给你的。不是留给我的。”

    叶迦尘接过手札，塞进怀里。“老人，蛇还会来吗？”

    “会。但不是现在。他要等你把手札里的东西练成。”

    叶迦尘的手按在了剑柄上。“手札里有什么？”

    老人看着远处的雪山，雪山上松树在风中摇动。“有影一辈子没练成的东西。心剑。”

    叶迦尘的心跳了一下。心剑。不是剑，是心。心脉的进阶。影一辈子都没练成。月无痕也没练成。北雪堂老人也没练成。他摸了摸怀里那卷手札，纸很厚，很硬。影在上面写了什么？他不知道。但他知道，这是他唯一能对付蛇的东西。

    第二天清晨，天还没亮，叶迦尘出了北雪堂的山门。苏清玉和米里娅姆跟在后面，三匹马。小灰今天很乖，没有甩头。它知道要回家了，路远，不能闹。

    娜塔莎站在山门口，手里端着酒杯。酒是红的，在晨光中像一小汪凝固的血。她没有喝，只是端着，看着三个人的背影越来越远，越来越小，最后变成三个小黑点，消失在山道的拐弯处。

    老人站在石室窗前，看着窗外的雪山。“他会回来的。”

    娜塔莎没有回头。“我知道。”

    “你知道，就别看了。看了，心更乱。”

    娜塔莎没有动。她只是站在那里，看着那条空荡荡的山道。

    走了七天，碎石滩到了。路很窄，两边都是齐腰高的岩石，灰色的，被风沙磨得光滑。鬼面不在，他的人也不在，路上空荡荡的。只有风从岩石之间穿过去，呜呜的，像有人在哭。

    叶迦尘勒住马。“他走了。”

    苏清玉的手按在剑柄上。“不是走了，是藏起来了。他怕你，但他不会走。”

    “他不走，他在等。”

    “等什么？”

    叶迦尘从怀里掏出影的手札，翻开第一页。字迹很轻，但是每一笔都很深。他看了很久，把手札塞回怀里。“等我练成心剑。他怕的不是现在的我，是练成心剑的我。”

    米里娅姆蹲在岩石旁边，用手摸了摸沙地。沙子是凉的。“他为什么要等你练成？他应该在你练成之前杀你。”

    “因为他想赢。不是赢现在的我，是赢最强的我。”叶迦尘翻身上马，拉着缰绳，小灰迈开步子，朝碎石滩的深处走去。

    山岳会的寨门在晨光中像一只张开的手。守门的年轻战士正在打盹，听到马蹄声睁开眼睛，看到叶迦尘从山道上走下来，从椅子上跳了起来。

    “回来了！叶少侠回来了！”

    苏兰从厨房里跑出来，手里拿着锅铲。阿娜希塔从石屋里走出来，手里拿着那根青色布条。夜枭从马厩边站起来，雷蒙从木棚里走出来，谢云山从正厅


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