”

    “说三个好，是什么意思？”

    “意思是——你说的每一句话，我都答应。”

    沈清辞的眼眶红了，但没有哭。她抽回手，站起身，走到窗边。

    “我回去睡了。你也早点睡。”

    “嗯。”

    她翻窗出去，消失在夜色中。

    顾衍之坐在窗边，看着空荡荡的窗口，低头看了看自己的手。

    手上还残留着她掌心的温度。

    他握紧拳头，将那点温度握在手心里，像握着一颗小小的火种。

    三更天的梆子声渐渐远去，夜更深了。

    福州城的另一个角落，聚贤庄的后院里，霍青正在制作一张新的面具。

    面具的雏形已经出来了，是一张女人的脸。五官精巧，眉目如画，嘴角微微上扬，带着一种既温柔又倔强的神情。

    那是沈清辞的脸。

    霍青的手很稳，每一刀都精准到毫厘。他的工具是特制的，刀片薄如蝉翼，刀刃锋利到可以剃掉汗毛。他用这些工具在面具上雕琢出皮肤的纹理、毛孔的分布、甚至细微的雀斑。

    做完面具，还有一道更重要的工序——上色。

    人的皮肤不是单一的颜色。颧骨处偏红，额头偏黄，下巴偏青，眼周偏紫。这些细微的色差，才是让人脸“活”起来的关键。霍青将颜料一层一层地涂上去，每涂一层就要等它干透，然后再涂下一层。一张完美的面具，至少需要三十层颜色。

    他一边上色，一边想着沈清辞的脸。

    那张脸他只看过几眼，但已经刻在了脑子里。不是因为她的脸特别美，而是因为她的脸“有故事”。不是写在脸上的故事，而是藏在皮肤下面的故事——那些她不说，但眼睛会说的东西。

    霍青见过很多这样的人。他们的脸上戴着无形的面具，把真实的自己藏起来，用一个虚假的形象示人。沈清辞不是这样。她脸上没有面具，但她整个人就是一张面具。你看不透她，因为她把自己藏得太深了，深到连她自己都找不到。

    “有意思。”霍青自言自语，将面具举到烛光下审视。

    面具上的沈清辞在烛光中“活”了过来。她的眼睛像在看着什么，嘴角微微上扬，仿佛下一秒就要开口说话。

    霍青看着那张面具，忽然想起了一个人。

    他的母亲。

    母亲生前也做过面具，但不是这种面具。她做的是皮影，是纸糊的、画着各种人物脸谱的皮影。那些皮影在灯光的照射下投在白布上，变成会动的人影，演绎着各种悲欢离合的故事。

    母亲最常演的一出戏叫《长生殿》，讲的是唐明皇和杨贵妃的爱情故事。戏的最后，杨贵妃死了，唐明皇在月宫与她重逢，两人抱头痛哭。每次演到这里，台下都会有人抹眼泪，母亲也会在幕后偷偷擦眼角。

    霍青那时候不明白，一个死了的女人，有什么好哭的。

    现在他明白了。因为他也在找一个死了的人——不是还活着的人，是一个已经死了十四年的人。他想找到认识她的人，听他们说她的事，知道她年轻的时候喜欢吃什么、穿什么颜色的衣服、唱什么戏、笑的时候眼角有没有皱纹。

    这些事，他从来没有告诉过任何人。

    因为说出来，别人会觉得他疯了。一个已经死了十四年的人，还有什么好找的？

    但他不在乎。他这一辈子，从来没有在乎过别人怎么看他。

    霍青将沈清辞的面具放在桌上，又拿出另一张面具。

    那张面具是他给自己做的，用的是最好的材料，花了整整一年时间。面具上的脸不是他的脸——他的脸很普通，扔进人群里就找不着。但面具上的脸很英俊，剑眉星目，鼻梁高挺，嘴唇微薄，带着一种拒人千里的冷傲。

    那是他想成为的人，但永远成不了。

    因为他知道，面具戴得再久，也变不成真的脸。脱下面具的那一刻，你还是你，那个没人记得、没人关心的你。

    霍青将两张面具都收起来，吹灭了蜡烛。

    黑暗中，他坐在桌前，一动不动。

    他在等天亮。

    天亮之后，他要去做一件事——去找沈清辞。

    不是杀她，不是易容成她，而是跟她谈一个条件。

    一个他从来没有跟任何人谈过的条件。

    天亮得很快。

    福州城的早晨总是从码头开始的。搬运工们天不亮就聚集在码头上，等着货船靠岸。鱼贩子们挑着担子从城外赶来，篮子里装着活蹦乱跳的海鱼，鱼尾拍打竹篮的声音清脆得像雨点。

    海潮客栈的饭堂里坐满了吃早饭的客人。周大姐在柜台后面算账，算盘珠子噼里啪啦响。跑堂的小二端着粥碗和馒头在桌椅之间穿梭，脚不沾地。

    沈清辞坐在角落的位子上，面前是一碗豆浆和两根油条。她将油条撕成小段泡进豆浆里，等泡软了再吃。这是她从小养成的习惯，师父教的。

    “豆浆泡油条，又


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