一样。门轴缺油，每次推开都会发出极尖锐极刺耳的摩擦声。前世苏意每天上班推这扇门推了三年，闭着眼都能听出这声音。

    工棚里不大。一张铁皮桌，四把折叠椅，墙角堆着几袋没拆封的水泥。桌上放着一个搪瓷缸，缸里的茶渍已经干了几千年，干成一层深褐色的硬壳。

    三把椅子上坐着三个人。

    一个瘦高个，花白头发剃成板寸，脸上的皱纹像刀刻的。他穿着一件洗得发白的工装，袖口磨破了边，胸口口袋里插着一把卷尺。

    一个矮壮汉子，肩膀宽得能扛两袋水泥，手臂上的肌肉在工装袖子底下鼓成铁球。他的手指粗短有力，指节上全是绑钢筋时被铁丝勒出来的老茧。

    还有一个微胖，秃顶，笑起来嘴角往两边扯。他的手掌特别大特别厚，手指间全是干了的混凝土浆，那些浆痕已经渗进皮肤纹路里洗不掉了。

    三个人同时抬起头。

    班定远冲在最前面。旱烟杆从他嘴里掉在地上，弹了两下，滚到墙角。他没有弯腰去捡。

    “老周！老孙！老赵！”

    陈铁柱跟在后面，闷声喊了一句：“兄弟们。”

    瘦高个老周第一个站起来。椅子腿在水泥地面上刮出极刺耳的响声。他盯着班定远看了很久，嘴唇一直在抖，抖了半天挤不出一句话。最后他伸手在班定远肩膀上锤了一拳——不是打，是工地上工友之间打招呼的方式。锤完这一拳，他的眼眶红了。

    矮壮汉子老孙直接冲上来，两条粗壮的手臂同时搂住班定远和陈铁柱的脖子，用力一勒。他的嗓门极大极粗：“你俩狗日的还活着！老子在这鬼地方蹲了不知道多少年，蹲到搪瓷缸里的茶都干了！蹲到水泥都硬成石头了！”

    微胖的老赵慢吞吞站起来，拍了拍屁股上的灰，走过来。他没说话，只是把班定远掉在地上的旱烟杆捡起来，在袖子上蹭了蹭灰，递回去。

    班定远接过旱烟杆。四个老工友站在工棚里，你锤我一拳我拍你一掌，粗哑的笑声和骂声在铁皮墙壁上撞来撞去，震得桌上的搪瓷缸都在嗡嗡响。

    老周第一个注意到苏意。

    他的目光从苏意身上那件矿奴服扫到脚上那双磨穿了底的草鞋，又扫到苏意右拳上缠的白色绑手带，最后落在苏意摊开的双手手掌上。掌心的茧子分布极有规律——食指根部最厚，拇指第二关节次之，小鱼际外侧有一道极深极老的茧痕。

    老周的眼睛眯了一下。

    “这小子手上的茧——是拧螺丝拧出来的。拇指根那块茧是压扳机压的，小鱼际那块是握扳手柄磨的。你在流水线上待过。”

    苏意把双手摊开。掌心的老茧在工棚昏暗的光线里泛着极淡极硬的角质光泽。

    “三年。每天十二个小时。拧六角螺帽。”

    老周笑了。那个笑容极淡极短，但眼睛里有一种认出了同类的光。他把胸口口袋里那把卷尺抽出来，在手上掂了掂——和苏意掂矿镐的动作一模一样。

    “老子在工地上是架子工。搭脚手架，一根钢管四十斤，一天搭两百根。你拧螺丝拧了三年，我搭钢管搭了十七年。”

    老孙在旁边插嘴，嗓门还是极大：“我绑钢筋！铁丝勒进手套在掌心上留了道血印子——你看！”他伸出右手，掌心那道血印子已经长成了一道极深极白的旧疤，疤边缘的皮肤被铁丝磨出的老茧裹得严严实实。

    老赵慢吞吞补了一句：“我拌混凝土。水泥灰呛进肺里，咳出来的痰全是灰的。”

    苏意看着他们。

    班定远是塔吊司机，陈铁柱是电焊学徒——沈师傅的徒弟。老周是架子工，老孙是钢筋工，老赵是混凝土工。五个工种，五个来自同一个工地的工人。

    老周走到苏意面前，上上下下打量了一遍。他的目光极利极准——架子工干了十七年，眼睛就是尺。哪根钢管歪了一寸，他一眼就能看出来。

    “你这身骨头——被淬过。铁骨晶，是不是？”

    “是。”

    “淬了几层？”

    “最多的地方七十层，最少的地方四十层。”

    老周点了点头。他转头看了一眼班定远：“老班，这小子是你们带来的？”

    班定远把旱烟杆叼回嘴里：“不是我们带来的——是他把我们带回来的。矿局灭了，源祖心脏停了，三十六重天保住了。全是他打的。”

    老周沉默了一息。然后他走到工棚角落里，搬出一只工具箱。

    箱子是铁皮的，落满了灰。铁皮表面有电焊烧灼的痕迹，边角撞瘪了好几处。老周把工具箱放在桌上，掀开箱盖。

    里面没有武器。

    只有一把扳手、一把钳子、一盒焊条、一捆铁丝、一把卷尺。

    每一件都是最普通的工地工具。扳手柄上的防滑橡胶已经磨烂了，露出底下的铁柄。钳子刃口崩了一个米粒大的缺口。焊条盒上的商标早已看不清了，只剩下几根锈迹斑斑的焊条。铁丝卷得整整齐齐，最外圈已经长了锈。卷尺的钢片抽出来半截，


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