儿不敢踩上去。低头看看自己沾着泥的帆布球鞋，总觉得这鞋底不配踩这么干净的地板。

    犹豫了半天，他还是深吸了一口气，小心翼翼地迈出了第一步。

    “吱——”

    鞋底和木地板接触的瞬间发出一声轻响。这声音比他想象的还要好听，清脆又带着一点摩擦力带来的质感。他又走了两步，每一步都踩得很慢，像在丈量什么似的。

    最后他走到弧顶三分线外的位置，抬头看了看面前的篮筐。

    这个篮筐不像村东头那个歪七扭八的铁架子。它是正的，完完整整地正对着他，正得让他甚至有点不习惯。

    他拍了拍手里的旧球。

    那球在这块场地上显得格外寒碜——外皮磨得发白，有几处起了毛边，品牌标志早就看不清了。但他不在乎。他单手抓着球，深吸一口气，微微屈膝，手腕一压——

    “唰。”

    空心入网的声音在这空旷的球馆里回荡，比在村东头响多了。

    林远嘴角微微扬起。

    他捡回球，又投了一个，还是空心。运两下球，后撤步跳投，命中。换左手，调整一下角度，再投，还是进。

    他越投越快，越投越远。从罚球线到三分线，从三分线到更远的地方，出手的弧度、旋转的速度、落点的精准程度——一切都是他在村东头那个破球场上练过上万次的本能反应。

    他没有意识到的是，自己投得有多准。

    在他自己的认知里，“没参加过正规比赛”“没见过外面的世界”“没跟真正的高手打过”——就等于“菜”。

    所以他不知道自己有多好。

    他只是觉得，在这块场地上投起来，比在那块坑洼的水泥地上舒服太多了。

    “投得还不错嘛。”

    身后忽然响起一个声音。

    林远吓了一跳，球脱手而出，砸在篮筐后沿弹飞出去，滚了好远才停下来。他猛地转身，看见门口站着一个人。

    那是个四十来岁的中年男人，穿着一身深蓝色的运动服，手里拿着个保温杯。他个子不高，但身形板正，肩膀很宽，像是常年锻炼的人。脸上没什么表情，目光却一直盯着林远，像是打量，又像是审视。

    “对、对不起！”林远下意识就道歉，“我不知道这里不能随便进来……我马上走！”

    他慌慌张张地要去捡球，中年男人却开口了。

    “谁告诉你不能进来的？”

    “……啊？”

    “篮球馆新生开放日，本来就是给新生熟悉校园用的。”中年男人走进来，手里的保温杯搁在记分台上，目光落到林远手里那个破旧的篮球上，停了一瞬。

    “你刚才那个投篮，谁教你的？”

    林远一愣：“没、没人教……自己练的。”

    “自己练的？”中年男人的眉毛微微动了一下，“你练了多久？”

    “呃……五六年吧。”

    “在哪里练？”

    “村……我们村有个球场。”

    中年男人没再说话，弯腰捡起滚到脚边的篮球，在手里掂了掂。这球确实旧得可以，但中年人颠球的那一刻，林远看见他的手指不自觉地调整了一下握球的姿势——那是一种非常专业、几乎刻在肌肉记忆里的动作。

    “罚球线，十个球。”中年男人把球抛回给他，退了半步，抱着双臂靠在墙边，“投给我看看。”

    林远接过球，犹豫了一下。

    他有点紧张。以前从来没有人站在旁边看过他投篮，更别提用那种审视的目光盯着他的动作。他能感觉到自己的手指微微发抖，心跳也快了半拍。

    但是当他运了第一下球的时候，那种紧张忽然就消失了。

    球拍下去，弹回来。熟悉的触感。熟悉的节奏。

    他在罚球线站定，膝盖微弯，起跳，出手。

    “唰。”

    中年人没说话。

    第二球。起跳，出手。“唰。”

    第三球。“唰。”

    第四球。第五球。第六球。

    连续六个空心。到第七个的时候稍微偏了一点，球在篮筐上弹了两下还是滚进去了。第八个又是空心。第九个、第十个。

    十个球，全中。

    林远呼了口气，转身看向中年人，有些不好意思地挠挠头：“那个……我投完了。”

    中年人的表情终于有了一丝变化。他不再是那副面无表情的样子，而是微微眯起了眼睛，像是在重新审视面前这个穿着旧衣服、抱着破篮球的少年。

    “你叫什么名字？”

    “林远。”

    “哪个班的？”

    “高一（七）班。”

    “七班……”中年人念叨了一声，忽然问，“你知道我是谁吗？”

    林远老实巴交地摇头。

    “我叫李海。”中年人说，声音不大，但带着一种不容置疑的分量，“临江一中篮球队主教练。”


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