光线里泛着冷色。

    绒布从弹药袋上撕下来的，半尺见方。苏晚从枪管根部开始擦，一寸一寸往前推。

    没说话。

    擦到蔡司瞄准镜的时候，她翻开镜盖，用绒布角轻轻划过两道旧划痕之间的镜面。

    谢长峥的呼吸声在旁边，比白天平了很多。

    溪水声。绒布擦钢壁的声音。远处有只鸟在叫。

    大概过了二十分钟。

    “蕰藻浜的时候——”

    谢长峥开口了。嗓子里带着砂。不像是在跟苏晚讲，更像是在跟面前那截溪水讲。

    “背着一个断腿的弟兄跑了三百米。子弹从耳朵边上飞。两挺重机枪对着扫，砂土打得满脸都是，眼睛糊住了还在跑。三百米。鞋底跑穿了一只。”

    苏晚擦枪的手没停。

    “那时候没想过腿的事。腿就是腿，跟胳膊一样，跟呼吸一样。你不用管它，它自己就带你往前冲。”

    他的手指在膝盖上蜷了一下，又伸直了。

    “现在一百五十米。就像——”

    他没用比喻。他从来不用比喻。

    “钉在地上了。”

    苏晚的绒布停在蔡司镜的镜盖搭扣上。她攥着绒布的那只手翻了个面，举到谢长峥面前。

    右手。

    食指微微弯了一下。不到三度。然后伸直了。然后又弯了一下。

    “看见没？”

    谢长峥的视线从溪水上移过来。

    “这根手指每天抽两到三回。扣扳机的时候偏差五度——在六百米外偏出去十五到二十厘米。一颗脑袋就这么大。偏出去半个拳头，人就还活着。”

    苏晚把手收回来，继续擦枪。

    “我用中指扣。精度少了一截。中指的肌肉记忆跟食指不一样，力道不一样，扣满的速度差了零点零几秒。差的这一截——”

    她把枪栓拉开又推回去，“咔嗒”一声。

    “——够杀人就行了。”

    谢长峥的手从膝盖上滑到了裤兜口。指头碰到暗兜的布料，停了。

    苏晚把毛瑟步枪搁在大腿上，左手从帆布包侧兜里掏出那块写着数据的木板。铅笔头夹在右手指间。

    她在木板上128、135、141三个数字后面，写了一行字。字很小。

    谢长峥侧头看了一眼。

    “战场不挑器官。挑的是人还活着没有。”

    他看了那行字三秒。

    然后他的手伸进了裤兜。暗兜里那块碎镜片被他攥住了。指关节泛白，手背上的青筋绷着。

    指缝里渗出了一道红。

    碎镜片的棱角割的。新鲜的。和所有之前的那些旧痂叠在一起。

    他没低头看。手搁在膝盖上，指缝里的血珠慢慢淌下来，洇进了裤子的布纹里。

    苏晚的视线从他手上经过。

    她没说“别攥了”。

    也没说“放手”。

    溪水声填满了两个人之间的空隙。绒布搁在枪托上，被她左手压着。

    远处棚屋方向，马奎的声音又响起来了，隔着一百多米听不清骂的啥，但调门很高。有个新兵“哎”了一声，然后是金属碰撞的声响——大概谁又把水壶打翻了。

    苏晚收好毛瑟步枪，裹上油纸塞回帆布包。

    她站起来的时候，左胸口袋里的东西碰撞了一下。弹头、弹壳、照片、纸条、松枝。碎镜片的位置空着。

    “明天凌晨四点。”

    她拎着帆布包往棚屋走。

    走了四步。背后石头上传来铁拐杖杵地的声音。一声。

    苏晚的脚步没停。

    但她听到了另一个声音。很轻。像指甲在金属表面划了一下。

    谢长峥在把碎镜片塞回暗兜里。

    血已经干了。

    苏晚拐进棚屋的时候，马奎正堵在门口。他的掌心那道新伤用破布条胡乱缠了两圈，布条上洇出一团暗红。

    “溪边说什么了？”

    苏晚从他身侧挤过去。

    “说枪的事。”

    马奎哼了一声，没追问。他扭头往溪边的方向看了一眼。谢长峥还坐在石头上，拐杖横在膝盖上，人对着水面。

    “老子那两截碎铜管——”

    马奎的声音忽然闷了下来。

    “——是张麻子给我修过嘴的那根。”

    苏晚的脚步顿了半拍。

    “砸了才想起来。”马奎把裹着破布条的手背在身后，“操。”

    他转身走了。大刀的刀鞘在腿上磕了一声。

    苏晚站在棚屋门口。溪谷里的光开始暗了。远处那块插在一百五十米终点的石板还立在碎石路面上，刻着一道横线。

    横线在余晖底下反着一截白。

    棚屋里头，帆布包靠着草垛。包最底下压着铁盒。盒里的东西挤在一起——弹头、弹壳、照片、残页、遗信、电报纸、金属标片、


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