己。他走路的姿态很从容，甚至还带着几分儒雅，像是一位下了班出来散步的中年绅士。

    但玉晚词注意到，年霁川的呼吸变了。

    不是急促。是停滞。

    她从未见过他这样。

    那个男人走到距离他们五步远的地方停下来，目光从玉晚词身上扫过，最后落在年霁川脸上。

    “霁川。”他的声音很温和，温和到几乎慈祥，“这么晚了，怎么跑到这种地方来？”

    年霁川没有说话。

    他的手在微微发抖，但他用手插在裤兜里的姿势掩饰得很好。

    男人转向玉晚词，微微颔首：“你是玉小姐吧？常听霁川提起你。我是他父亲。”

    年广良。

    玉晚词的血液有一瞬间凝固了。

    这就是年广良。那个在酒宴上笑着接受所有人祝贺、转身把儿子从天台上推下去的年广良。他本人比新闻照片里看起来更瘦一些，眼角的皱纹很深，像是常年在笑的人才会有的纹路。可他的眼睛是冷的。

    那种冷不是愤怒，不是狠戾，而是某种更深层的东西。像一潭死水，没有温度，也看不到底。

    “魏老三是你的人。”年霁川终于开口了。

    “魏老三？”年广良微微皱眉，像是在回忆一个不太熟悉的名字，“啊，你说那个拆迁的。他早就不是我的人了。去年因为一些问题，已经跟他解约了。”

    玉晚词差点就信了。他的语气太过自然，自然到她甚至在那一刻怀疑自己是不是冤枉了一个好人。

    但她看到了年霁川的表情。

    那是一种极力克制的、近乎生理性的厌恶。

    “你不用演了。”年霁川的声音绷得很紧，“你亲自来，不是为了叙旧的。”

    年广良的笑容淡了一点点。

    “你妈迁坟的事，我知道了。”他顿了顿，“你做得对。她跟了我二十年，是该有个像样的归宿。”

    年霁川的下颌肌肉绷紧了。

    “不过有件事我得告诉你。”年广良从口袋里掏出一个信封，和年霁川刚才捡起来的那个很相似——边角磨得发旧的牛皮纸信封，“你妈生前留了一些遗物在你姥姥家。那边的人最近搬了家，整理东西的时候发现了这个。是关于你的。”

    他把信封递过来。

    年霁川没有接。

    年广良并不在意，把信封放在旁边的集装箱上，还用手压了压，确保它不会被风吹走。

    “看看吧。看了你就明白了。”他转过身，走了几步，又停下来，“对了，魏老三的事你不用费心了。关于他的那份录音——你存的那份——已经没有意义了。”

    年霁川的脸色变了。

    “你在我手机里装了东西？”

    年广良没有回头。他的背影慢慢走进暗巷的阴影里，声音飘过来，带着某种温和的残忍：

    “我是你爸。了解自己的儿子，不需要装东西。”

    他的身影消失了。

    江风又大了起来。

    玉晚词看看年霁川，又看看那个信封。

    他站在原地，像一尊被冻住的雕像。月光把他的影子拉得极长极淡，几乎要融进满地斑驳的铁锈里。

    过了很久，他才走过去，拿起那个信封。

    他拆开信封。里面只有一张照片，照片的背面写着几行字——是他母亲的笔迹，玉晚词认得，因为他在天台给她看过他写给母亲的那块墓碑的照片，上面也是这个字体。

    他就着仓库漏出的灯光读了一遍，脸上的血色一丝一丝地褪尽。

    “写的什么？”玉晚词轻声问。

    年霁川没有回答。

    他把照片翻过来。

    正面是一个男孩，大约四五岁，穿着洗得发白的蓝色T恤，坐在一间破旧的出租屋里，对着镜头腼腆地笑。男孩的眉眼很像年霁川，但更稚嫩，更瘦弱。

    男孩的膝盖上放着一张成绩单。上面写着名字——

    年望。

    “你弟弟？”玉晚词愣住了。

    年霁川的手指慢慢攥紧了照片。

    “他不是我弟弟。”

    他的声音沙哑得几乎听不清。

    “他是我。”

    玉晚词瞪大了眼睛。

    “什么？”

    “他是我。”年霁川重复了一遍，“五岁那年。那间出租屋——我妈死前念念不忘的地方。她一直说对不起我，说我小时候吃了太多苦——”

    他停了一下，像是在极力让自己镇定下来。

    “但我根本不记得。我一直以为我的童年很正常。我爸告诉我说，他和我妈从小把我养大，给我最好的教育，最好的生活。我一直以为——”

    他的声音断了。

    他低头看着照片里那个瘦弱的男孩，看着他膝盖上那张皱巴巴的成绩单。

    “原来她说的对不起，是真的。”

    他抬起头看玉晚词，那双眼睛


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