孔宣握紧鳞片，抬眼看向那人：“你从哪里来？”

    那人将湿手在衣摆上擦了擦：“我从西边来。’’

    ‘’那边有一座城，城门已经关了。’’

    ‘’我走到城门口时，门是关着的，可门缝里透出光，很细，像一根竖着的线。”他说，“我在门口站了一会儿，那光忽然暗了一下，然后又亮了。”

    “门关着，光还在？”

    “光还在。可它一直在变暗。’’

    ‘’我走的时候，它已经暗得只剩一线了。’’

    ‘’像是快要熄了。”

    那人说完，朝孔宣点了点头，然后转身沿着溪流向下游走去。

    孔宣站在溪边。

    他将那枚鳞片握在手中，边缘的暗痕微微发烫，像是被日光晒久了。

    可日光并没有落在鳞面上，他抬头看了看天，云层正在合拢，将日光遮了大半。

    他走回山腰时，玄都还站在坪地上。

    他没有再说话。

    孔宣走到他身侧：“那盏灯快要熄了。”

    “那扇门也要关了。”

    “可路还在。”

    玄都侧过头来：“你怎么知道？”

    孔宣从怀中取出那枚灰白色的羽毛，托在掌心。

    羽毛静卧着，边缘泛着极淡的银光。

    “它还亮着。”

    他没有将羽毛收回去，而是放在石桌上，放在果核与石子之间。

    三样东西落在石面上的那一瞬间，一道极细的震动从桌面传了上来。

    不是果核，不是石子，也不是羽毛。

    是石桌本身。

    整张石桌，在那一瞬间，发出了一声极轻极沉的嗡鸣。

    像一个沉睡的人，翻了个身，在梦中应了一声。

    三只小鸟同时从衣襟中探出头来。

    最小的那只振翅而飞，绕着坪地飞了三圈。

    翅尖的暗纹拉出一道浅蓝色的光痕。

    它落回孔宣肩头，灰蓝色的瞳仁中映着那枚羽毛微弱的光。

    远处，天边那道正在暗下去的线，忽然停住了。

    像是有人在门后按住了那扇正在合拢的门。

    它在等。

    那道线悬在天际线上，像一根绷紧的弦，不再收拢，不再消散。

    昆仑山的风停了。

    孔宣站在坪地中央，肩头立着那只灰蓝瞳的小鸟。

    他身后是石桌，桌上三样东西安静地亮着微光。

    他身前是那条路，正在缓缓延展。

    山道上传来脚步声。

    不止一人，是许多人。

    他们从山腰各处走出来，穿着不同颜色的衣袍，握剑的，负手的，持杖的。

    最先开口的是一个头发花白的老人。

    他走出人群，站在离坪地数丈的地方，望向那道正在变暗的光线，又望向孔宣。“那道线，”他说，“我们看见了。’’

    ‘’它从昨夜起就一直悬在那边。’’

    ‘’我们不知道那是什么。”

    孔宣没有直接回答。

    他侧过身，让出石桌的方向。

    桌面上，果核、石子、羽毛，三样东西各自亮着。

    那老人走近了几步，低头看了看。

    他的目光落在那根羽毛上，停得最久。

    然后他抬起头，看向孔宣：“这条路，我们要走到哪里去？”

    孔宣将肩头那只小鸟拢回衣襟中。

    然后他开口，声音不高，却足以让整片坪地上的人都听见。

    “走到那道光彻底熄灭为止。”

    他转身，朝山脚走去。

    走了几步，身后传来脚步声。

    不止一道。许多人跟了上来。

    他们没有问去哪里，没有问要走多久。

    风重新吹了起来。

    那道悬在天际的细线，还在那里，正在一寸一寸地重新亮起来。

    这条路上，灯火未熄，脚印未干。

    孔宣走在队伍最前面。

    身后的脚步声不多，可每一步都踩得很实。

    他走过石阶，走过溪流，走上那条向西延伸的土路。

    日头升到头顶时，他们走出十余里。

    前方出现一片开阔的谷地，谷地上方浮着淡淡的雾气。

    灰色的雾。

    孔宣停住脚步。

    他感觉到那根羽毛在他怀中微微发烫。

    谷地深处，有东西在动。

    极慢，像一头沉睡太久的巨兽，正在梦中翻身。

    地面传来一阵极细的震颤，从谷地深处向外扩散，经过他们脚下，又向远处传去。

    身后的人群中，有人低声道：“地动了。”

    不是地动。

    是脚步声。