着她，很久很久。

    “那你还等吗？”他问。

    “等什么？”

    “等他记起来。”

    她轻轻笑了。

    “不等了。”她说。

    她看着他的眼睛。

    “这一世，我只等你。”

    他看着她。灶膛里的余烬最后闪了一下，然后彻底暗了下去。窗外的暮色涌进来，将灶房染成淡淡的灰蓝。她的脸在暮色中有些模糊，只有那双眼睛，依然明亮如星。

    他忽然伸出手，轻轻握住她的手腕。她的手上有洗洁精留下的细沫，滑腻腻的。

    “莹莹。”他说。

    “嗯。”

    “我不记得前世。”他说，“可我知道——”

    他顿了顿。

    “你为我吃了很多苦。”

    她看着他。

    “没有。”她说。

    “你骗人。”他说。

    她轻轻笑了。

    “一点点。”她说。

    他握紧她的手。

    “这一世，”他说，“换我等你。”

    她看着他。

    “等我做什么？”她问。

    他想了想。

    “等你老，等你走不动路，等你满头白发。”

    他看着她的眼睛。

    “我陪着你。”

    她看着他。暮色中，他的面容有些模糊，只有那双眼睛，和很多很多年前一样，温柔的，澄澈的，带着一点点笨拙的、不太会表达的深情。

    她没有说话，只是将头轻轻靠在他肩上。灶房很小，暮色很深。他们就这样站着，很久很久。

    六

    三月十五，子谦开始雕刻一尊很大的木像。

    木料是陈师傅送他的，一块上好的楠木，三尺来高，纹理细腻，色泽温润。陈师傅说这是他年轻时从一个老樵夫手中换来的，搁在棚里三十多年，一直舍不得用。如今他老了，眼睛不行了，这木料搁着也是搁着，不如给了这徒弟，让他雕点什么。

    子谦谢过师傅，将那尊木料搬回家，放在院中那株海棠树下。他对着那块木头坐了很久，没有动刀。他不知道该雕什么。可当他拿起刻刀，第一刀落下时，他便知道了。

    他雕的是观星台。

    不是他梦中的那个轮廓，而是实实在在的、每一层台阶都清晰可辨的观星台。他不知道真正的观星台是什么样子，可他手中的刻刀知道。它带着他的手，一层一层将那座高台从木头中解放出来，仿佛那台基、那栏杆、那望柱，早就在木头里等着，只等他来唤醒。

    她有时会站在他身后，看他雕。他不回头，也不说话。她也不出声，只是静静地站着。有时会给他递一杯茶，轻轻放在他手边，然后转身走开。他喝茶时，茶总是温的。他不知道她是什么时候换的，他从未见她换过。

    四月，观星台初具雏形。

    他放下刻刀，退后几步，远远地望着那尊木雕。台基九层，栏杆七十二柱，望柱上雕着蟠龙。和他梦中的一模一样。

    他忽然想起，她说过——

    “那是观星台，在朝歌城。你父王带你去的。”

    他伸出手，轻轻抚过那层层叠叠的台基。木纹在他的指腹下流淌，温润如岁月。他闭上眼，仿佛能看见那座高台矗立在暮色中。台上站着两个人，一个玄衣，一个白衣，并肩望着远方。他看不清他们的脸，可他不需要看清。他知道那是谁。

    四月十五，月圆。

    他雕完最后一笔。不是观星台——观星台早已完工。他雕的是站在观星台上的那个人。

    很小。只有一寸来高，立在最高一层的栏杆边。她穿着白衣，长发在风中飞扬，她望着远方，像是望着很远很远的地方。那里有一个人在等她。

    他放下刻刀。

    他坐在院中，月光洒在他身上，洒在那尊木雕上。她站在他身后，已经站了很久。

    “你雕的是我。”她说。

    他点头。

    “好看吗？”她问。

    他想了想。

    “没有你好看。”他说。

    她轻轻笑了。

    他站起身，将那尊木雕轻轻捧起，递给她。

    “给你的。”他说。

    她接过木雕，低头看着。月光下，那个小小的自己站在观星台上，衣袂飘飘，望断天涯。

    “为什么给我？”她问。

    他看着她。

    “因为你等了他很久。”他说。

    “我想让你知道——”

    他顿了顿。

    “你等的那个人，他在来的路上。”

    “他一直都在来的路上。”

    她看着手中的木雕，月光将她的侧脸映成淡淡的银。她的睫毛微微颤着，低着头，很久很久。

    然后她抬起头。她看着他，眼底有泪光闪烁，却明亮如星。

    “谢谢。”她说。

    


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