他亲自率军民疏通河道，引黄河水灌溉良田。

    三月，河道成。

    五月，甘霖降。

    百姓们跪在雨中，山呼万岁。

    帝辛站在城楼上，望着那漫天大雨。

    他浑身湿透，却一动不动。

    “王上，”侍从小心翼翼地撑起伞，“您该避避雨……”

    帝辛抬手，制止了他。

    “不必。”他说。

    他望着雨幕中模糊的城郭。

    “寡人等这场雨，”他轻声道，“等了十八年。”

    侍从不明白他在说什么。

    他只是跪在那里，举着那把被雨水打得噼啪作响的伞。

    帝辛没有看他。

    他只是望着那雨。

    望着那从天而降、洗净尘埃、将整座朝歌城笼罩在水雾中的甘霖。

    他忽然想起，十八年前，父王对他说——

    “寡人这辈子，从不信命。”

    他轻轻笑了。

    “父王，”他轻声道。

    “儿臣也不信。”

    大雨滂沱。

    他没有撑伞。

    他就那样站在雨中，站了很久很久。

    久到雨停了，云散了，夕阳从云隙中洒下万道金芒。

    他转身。

    “回宫。”他说。

    ---

    帝辛二十一年，箕子请辞。

    他太老了。

    七十七岁，眼也花了，耳也背了，观星台上再也看不清那些遥远的星宿。

    帝辛准他归隐，赐箕子城为封邑。

    箕子谢恩。

    他没有像比干那样求见帝辛。

    他只是独自登上观星台，站了整整一夜。

    那一夜，帝辛也在观星台。

    他站在台下，望着台上那个苍老的背影。

    他没有上去打扰。

    他只是站在那里，陪着那位辅佐了两代君王的老臣，度过他最后一次观星之夜。

    黎明时分，箕子从台上走下来。

    他看见了帝辛。

    他没有惊讶。

    他只是走到帝辛面前，深深一揖。

    “王上，”他轻声道，“老臣告退。”

    帝辛扶起他。

    “太保，”他说，“寡人送你。”

    箕子摇头。

    “不必了。”他说。

    他看着帝辛。

    “王上，”他轻声道，“老臣年轻时，曾为先王观过星象。”

    他顿了顿。

    “那时荧惑守心，老臣以为，商朝气数将尽。”

    他轻轻笑了。

    “老臣错了。”

    他看着帝辛。

    “气数不在天，在王上手中。”

    他后退三步，再次深深一揖。

    然后，他转身。

    他没有回头。

    他的背影，渐渐消失在晨光中。

    帝辛站在原地，望着那道越来越淡的影子。

    他忽然想起，二十一年前，邱莹莹离开那日，也是这样没有回头。

    他们都是往前走、不回头的人。

    他轻轻笑了。

    “太保，”他轻声道。

    “多谢你。”

    晨风拂过，将他的声音吹散在黎明澄澈的天空中。

    没有人回答他。

    可他不需要回答。

    ---

    帝辛三十年，商朝大治。

    东夷臣服，西岐归附，南方诸侯岁岁来朝。

    太仓之粟陈陈相因，府库之钱贯朽而不可校。

    帝辛站在观星台上，望着这座他守了三十年的城。

    他老了。

    五十一岁，鬓边已生白发，眼角刻着深深浅浅的细纹。

    可他腰杆仍然挺直，目光仍然锐利。

    他看着这座城。

    看着城中的万家灯火，看着城外连绵的田畴，看着远山如黛、长河如带。

    他忽然想起，三十年前，父王也曾站在这里。

    父王对他说——

    “寡人老了。商朝的日后，要靠你了。”

    他轻轻笑了。

    “父王，”他轻声道。

    “儿臣做到了。”

    “儿臣把商朝守得很好。”

    “比您守得还好。”

    他顿了顿。

    “您高兴吗？”

    星汉无声流转。

    那颗暗红色的星辰，再也没有出现过。

    可他知道，父王听到了。

    隔着三十年岁月，隔着生死阴阳，隔着这万里河山——

    父王一定听到了。

    他转身，向观星台下走去。

    走了几步，他停住。

    他忽然想起一件事


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