“不过一折是不可能的。五折。不能再低了。我可是正经商人。”

    逸尘看着他。看着那张被岁月磨掉了所有棱角却还是硬撑着摆出一副精明相的脸。嘴角的弧度压不住了。

    “好好好。”

    他笑着。声音里带着那种只有在一段足够长的友谊里才会出现的纵容——不是妥协，是你知道对方在耍赖但还是愿意让他赢的纵容。

    然后他的笑意慢慢收拢。不是消失了，是沉淀了——从嘴角退回到眼睛里，从玩笑变成一种更深更沉的、像是有人在湖面上撒了一把碎冰的严肃。他的手还插在口袋里，指尖隔着布料碰到满愿那张名片的边角。圆角处理的，摸上去没有任何攻击性。

    “说起来。”他开口，“你真的了解幸福微笑研究会吗？”

    不死途把手从方向盘上拿下来。不是猛地拿下来，是一根手指一根手指地、慢慢收拢，然后搁在膝盖上。他靠在椅背上，下巴微微压下来，眼睛里的散漫被什么东西覆盖了——不是警惕，是更重的、像是从一个退休老人重新变回一个老侦探的专注。

    “幸福微笑研究会。”他把这几个字从嘴里过了一遍，像是在翻一份太久没碰的档案，需要在记忆的文件夹里找到对应的标签。“你遇到他们的人了？”

    “嗯。我遇到那个满愿了。”逸尘顿了顿，“说实话，她有些——”

    他停了一下。不是找不到词，是找到了太多词，却不知道该用哪一个。她的眼睛里有一种让人不安的东西——不是恶意，是一种太过纯粹的、像是把整个世界都烧成灰也要兑现的善意。

    “那是个老组织了。”

    不死途的声音把他的思绪拽回来。

    “十五年前。那年的幻月游戏里出现了一个很特殊的谒者。”

    他把交叠在膝盖上的手抬起来，在空气中比了一个名字的口型。

    “告死魔。”

    逸尘的眉毛动了一下。

    “他用的手段——”不死途的手指在空气中轻轻划过，像是在翻一页看不见的档案，“用血肉作画。从人们的恐惧里吸收愿力。不是普通的恐惧，是那种一个人被推到极限时从骨头缝里渗出来的、最纯粹的恐惧。”

    他的声音压得很低。窗外有小孩举着气球跑过去，笑声从车窗缝隙里漏进来，尖锐而明亮。

    “那个满愿，就是当年的受害者之一。”

    逸尘的瞳孔收缩了一瞬。很短。短到如果是不认识他的人，根本不会发现。他想起满愿站在巷子口，双手交叠放在身前，嘴角弯着那个标准弧度的微笑。想起她眼里那团从金黄变成暗红的光。想起她说“理想星神，该死的罪人”时，声音里那种裂痕——那不是被拒绝的愤怒，是一个人花了十五年把一座沙堡堆好，然后看着它被潮水一块一块带走的、更深更冷的东西。

    “那之后，她创立了这个研究会。很多曾经的受害者也加入了进去。”

    不死途把手放回膝盖上。

    “我所知道的就只有这些。至于其他的——”

    他抬起眼睛看着逸尘。

    “还得去查。”

    逸尘点点头。

    “那既然如此，先去你家做客。”

    不死途的表情在听到“家”这个字的时候发生了某种极其微妙的变化。不是抗拒，不是为难，是一种更复杂的——像一只老猫被人指着它那个破纸箱问“这就是你睡的地方？”时，尾巴尖不自觉地蜷了一下的表情。

    “啊——”

    他把这个音节拖得很长。手指在方向盘上敲了两下，又敲了两下。目光从逸尘脸上移开，往车窗外扫了一圈，像是在确认什么，又像是在拖延什么。

    “行吧。”

    他把手刹拉起来。

    片刻后。

    逸尘站在一个储物间里。

    说“储物间”已经是客气了。这个空间大约四平方米，没有窗户，墙壁上贴着一层不知道是哪一年的米黄色墙纸，边角已经翘起来，露出底下灰扑扑的水泥。天花板上的灯泡是那种最便宜的白炽灯，灯罩上落了一层极薄极薄的灰，光线透过灰层之后变得浑浊，照在人脸上像是隔着一层旧纱布。墙角放着一个冰箱。不是那种双开门的、带触摸屏的、会自己下单买菜的高科技冰箱，是一个比他年纪还大的单门冰箱，白色的漆面已经泛黄，门把手上缠着一圈电工胶布。冰箱的压缩机正在低鸣，每隔几秒就发出一声极轻极轻的、像是老人在睡梦中清嗓子的咕噜声。

    一张折叠床靠在另一面墙上，床单是洗过很多次的格子布，图案已经褪得看不清原来的颜色。床脚堆着几摞旧报纸，码得整整齐齐，每一摞都用麻绳捆好。报纸的纸张因为受潮而微微发皱，油墨味和霉味混在一起，在密闭的空间里发酵成一种陈旧的、让人鼻子发酸的气味。一张折叠桌，两把折叠椅。桌面上放着一只搪瓷杯，杯口磕掉了一小块瓷，露出底下黑色的铁锈。

    以及——一只猴子。

    它坐在冰箱旁边的报纸堆上。不是蹲，是


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