“我从前不信。”花痴开说，“我以为赌是算，是熬，是把所有变量纳入掌中。只要算得够准，熬得够久，就没有翻不过的局。”

    他低下头，看着自己摊开的手掌。

    那双手十五年来握过多少骰子、洗过多少牌局、从多少绝境里生拉硬拽出一条活路。此刻在异象的金芒下，掌纹如刀刻，纵横交错成无人能解的命盘。

    “此刻我坐在这里，”他说，“明日便要去赌那场父亲输了性命的局。我算过天局首脑所有公开对局的记录，算过他的风格、破绽、极限。我算过自己的胜率——三成七。”

    夜郎七没有插话。

    “三成七。”花痴开重复了一遍，“十五年来我算任何一局，从未低于五成。这是第一次，我算出自己会输。”

    他抬起头，望着那两轮金日。

    “但我不想逃。”

    他的声音很平静。

    “不是因为复仇。不是因为父亲的遗志。不是因为母亲还在等我带她离开这座岛。”

    他停顿了一下。

    “是因为我这十五年，每一天都在为这一局活着。吃饭的时候想，走路的时候想，做梦的时候想。它不在我前方，它在我身后。”

    他低下头。

    “我已经没有路可以退了。”

    夜郎七沉默了很久。

    海风重新吹起，将他银白的长发拂过花痴开的肩头，像一场无声的抚顶。

    “痴儿，”他说，“你父亲当年，也说过一样的话。”

    花痴开转过头。

    夜郎七没有看他。他望着那两轮渐渐黯淡的金日，天象即将结束，墨色天幕正在从边缘渗出灰白的曙色。

    “那日他对我说，”夜郎七的声音很轻，“七哥，我不怕输。我怕的是，我这一生，从未赌过一件配得上这条命的事。”

    他停顿了一下。

    “他赌了。”

    他转过头，第一次在花痴开面前，用那双浑浊了四十年的老眼直视着他。

    “你呢？”

    花痴开与他对视。

    他想起七岁那年第一次握骰子，夜郎七说：痴儿，赌坛有万种千术，但顶尖高手到最后，赌的不是术。

    他问：赌什么？

    夜郎七说：赌你信什么。

    那时他不明白。此刻他望着师父那双倒映着天象余光的眼，忽然明白了。

    他不是在赌胜负。

    他是在赌这十五年——父亲在天之灵凝视的十五年，母亲在暗处忍辱偷生的十五年，夜郎七把毕生所学倾囊相授的十五年，他自己把每一道伤口都磨成武器的十五年——他是在赌这一切，值得。

    天象在此时结束。

    那两轮金日同时沉入海平线，没有先后，没有胜负，像两滴同时坠落的熔金。

    墨色天幕裂开第一道灰白的曦光。

    浪涛声忽然变得很响。

    夜郎七站起身。

    他的膝盖已经不太灵便，撑了一下礁石才站稳。花痴开伸手去扶，被他挡开了。

    “明日，”夜郎七背对着他，“我会在观局台。”

    花痴开望着师父佝偻的背影。

    十五年了。他从未听夜郎七说过“我信你”。也从未问过。此刻他忽然很想问。

    “老师——”

    “不必问。”

    夜郎七没有回头。

    他的声音从海风里传来，很轻，轻到几乎被浪声盖过。

    “我若不信你，四十年前就死在燕城那条巷子里了。”

    他迈步。

    走了两步，又停下。

    “你父亲那局，赌注是你。”

    他没有回头。

    “我养你这十五年，赌注也是你。”

    他继续走。

    佝偻的背影渐渐消失在礁石与晨雾之间。海风将他银白的发尾吹起又落下，像一面终于降下的旌旗。

    花痴开独自坐在礁石上。

    天亮了。

    曦光从海天相接处涌来，将墨色天幕一寸寸染成靛蓝、绯红、灿金。昨夜那场惊世天象仿佛只是一场漫长的梦，没有留下任何痕迹——除了他眼角早已干涸的血痕，和膝头那卷被血浸透一角的骰经。

    他低下头，看着那行“开天者，开己也”。

    很久很久。

    然后他把骰经合上，放进贴身的衣襟里。

    站起身。

    背对大海。

    面朝城砦。

    迈出第一步。

    与此同时，南海赌岛另一侧。

    菊英娥站在囚楼最高处的窗边。

    她在这里被软禁了十五年。窗棂是铁铸的，推不开半寸。她只能透过三指宽的缝隙，看日出月落，看海鸟来去，看十五年前抱着一个不足四月大婴孩的男人踏浪而去，背影决绝如赴死。

    昨夜天象，她也看见了。

    那两轮金


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