“42号，成绩74。”

    “38号，成绩77。”

    “41号，成绩68。”

    裁判站在靶道前方的计分台后面，手里拿着电子计分板，用平稳而清晰的语调逐一念出选手的分数。

    每念一个分数，被点到号码的选手或松了口气或微微摇头。

    “34号，成绩86。”

    弗兰克眼中精光一闪。

    他是34号，86分。

    在往年，这个分数拿小组第一的概率很大。

    他握紧的手枪垂在身侧，嘴角微微上扬。

    “33号，成绩95。”

    弗兰克嘴角的弧度僵住了。

    他简直不敢相信自己的耳朵。

    95分。

    十发子弹打了95环，哪怕在全州大赛的历史上，这个成绩也足以排进前列。

    他暗自咋舌，哪个警局的警长这么牛逼，然后他猛地意识。

    33号，这个号码是林恩的。

    他扭头看去。

    林恩站在不远处，神情颇为平静，没有欢呼，没有握拳，甚至没有多看一眼计分板。

    他只是摘下护目镜和降噪耳机，将格洛克17利落地塞回枪套，扣好搭扣，转身朝出口走去。

    弗兰克站在原地，目送着林恩离去。

    单单一只左手，就能拿下这么高的分数，而且这只手还不是他惯用的手。

    如果林恩没有受伤，双手持枪，那个分数只会更高。

    他忽然想起自己对林恩的冷淡态度，以及对林恩关系户的评价。

    此刻那些念头像被九十五发子弹穿透的靶纸，千疮百孔，惨不忍睹。

    这水平哪里用得着镀金？

    林恩不是关系户，更不是来陪跑的，他是有实打实的硬实力。

    弗兰克深吸一口气，深刻反思，为自己之前肤浅的判断感到脸颊发烫，在心里郑重地给自己立了一条规矩。

    今后，不能随便轻视任何人。

    林恩离开靶场后，在选手通道出口处与早已等候在那里的格温汇合。

    格温一见他出来，便竖起大拇指，笑得眉眼弯弯，那双杏眼里盛着毫不掩饰的骄傲：“林恩仙帝风采依旧啊。单手施法，十弹归一，法术出神入化，此次仙门大比的第一名非你莫属。”

    “没有格温大帝一直以来的鼎力支持，难有本座的今天。”林恩笑道。

    格温立刻接上，两人便你一句，我一句地商业互吹起来，吹得走廊里一个路过的清洁工推着拖把经过时都忍不住多看了他们两眼。

    就在这时，一道人影出现在走廊另一头，快步朝他们走来。

    弗兰克走到两人面前，停下脚步，嘴唇动了动，欲言又止。

    最终他咬了咬牙，像是下定了某种决心，开口了：“林恩警长，格温警员，方便的话，我想请你们吃饭。”

    他顿了顿，又补充道，语气诚恳，“我有事情想请教林恩警长。”

    林恩很是意外。

    他下意识地看了格温一眼，格温的表情和他如出一辙。

    弗兰克在警局里向来是独来独往的孤狼人设，别说主动请人吃饭了，就连在走廊里打招呼都是别人先开口。

    他答应了下来。

    毕竟是同事，抬头不见低头见的，人家主动示好，他没必要端着。

    弗兰克见他点头，紧绷的肩膀线条明显松了几分，脸上露出一个如释重负的笑容，整个人从刚才那副拘谨的姿态一下子热情了不少，主动走在前面带路。

    他们在射击场馆附近找了家快餐店，窗明几净，红色的塑料卡座有些褪色但擦得很干净，空气中弥漫着炸薯条和烤牛肉饼的浓郁香气。

    这地方味道还行，牛肉饼煎得外焦里嫩，薯条炸得金黄酥脆。

    餐桌上，弗兰克一反常态，滔滔不绝地请教林恩各种射击技巧。

    林恩没有藏私，知无不言。

    弗兰克认真地听着，偶尔点头，偶尔追问，受益良多。

    一顿饭吃下来，他对林恩的态度已经从最初的冷淡轻视，转变为发自内心的尊敬。

    ……

    酒店标间。

    林恩在床边坐下，手指夹着一根刚点上的香烟，烟雾在床头灯暖黄色的光晕里懒洋洋地盘旋上升。

    口袋里的手机突然响了起来。

    他拿出手机看了一眼来电显示，微微挑眉。

    居然是维托·柯里昂。

    他立刻按下接听键，将烟叼在嘴角，声音里带着几分老朋友之间的调侃：“维托先生，这个点打电话来，是想与我喝上一杯吗？”

    “这可真是一个好主意。”维托低沉而富有磁性的笑声从听筒里传出来。

    维托顿了顿，话锋一转，语气温和而不失郑重，“下次我们好好喝一杯。不过，这次我是有事拜托你。”

    “维托先生的拜托事，我一定全力以


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