沈砚凑近闻了闻他的呼吸：“氢氰酸，剂量不大，应该是他准备用来处理我们的，结果火烧起来之后自己吸了烟。把他弄醒。”

    福尔摩斯从随身的急救包里摸出一小瓶亚硝酸异戊酯——沈砚上回配了让他带着备用的——掰开安瓿凑到那人鼻尖。几秒后，男人猛地呛咳起来，睁眼就想跑。

    沈砚一把摁住他肩膀：“别动。你吸了氢氰酸，现在跑出去，五分钟之后心脏就得停。告诉我是谁让你放的毒，我把解毒剂给你。”

    男人嘴唇哆嗦了半天，终于吐出一个名字：“瓦伦丁……亨利·瓦伦丁。他让我在这儿等着，说今晚有人来查仓库，让我把灯油泼了点火就跑。”

    “瓦伦丁三年前就死了。”福尔摩斯蹲下来盯着他，“你给死人干活？”

    男人拼命摇头：“我不知道他死没死！每个月十五号，有人把工钱塞在码头第三根缆桩底下，放一封信，让我按信上说的做。字迹是新的，但签名从来都是‘H.V.’。”

    沈砚和福尔摩斯对视一眼。H.V.——亨利·瓦伦丁的缩写。但人已经死了三年，这个名字还在发号施令。

    “信还在吗？”沈砚问。

    男人从裤兜里摸出一张揉烂的纸条。福尔摩斯展开一看，上面只有三行字：“K-7，今夜，烧干净。跑。”

    字迹工整，笔画带着老派的圆弧收尾，跟布鲁姆斯伯里地下室那封信一模一样。

    福尔摩斯把纸条收好，站起身环顾四周。火已经被警员们用沙土扑灭了大半，露出烧黑的墙体和一堆烧变形的铁皮箱子。沈砚拎着手电走进去照了一圈，在库房最里面找到一只没烧透的铁柜。柜门被火烧得变形，他拿刀撬开，里面只有一层薄灰，但灰底下印着一个清晰的圆形痕迹——有人刚把一只圆罐或瓶子从灰里取走了。

    “我们晚了一步。”沈砚说，“他先到，拿走了什么东西，然后设了这个火局。”

    福尔摩斯站在铁柜前，目光落在柜底灰烬里一片没烧完的标签残片上。他捡起来拼了拼，上面只剩三个完整的字母：A.T.P.。

    “三磷酸腺苷。”沈砚看了一眼就认出来，“细胞能量代谢的关键物质。但1880年代的实验室几乎没人提纯过这东西，除非——”

    “除非有人在做远超那个时代的生化研究。”福尔摩斯把残片收进证物袋，声音沉下来，“医生，你之前说莫里亚蒂享受这个。现在我信了。他根本就是在拿我们当实验品，看我们什么时候能追上他的进度。”

    沈砚盯着那三个字母，忽然觉得后背发凉。三磷酸腺苷，氢氰酸，乌头碱——这些东西放在十九世纪末，就像把二十一世纪的实验室搬到了煤油灯底下。

    “莫里亚蒂不只是个数学教授。”沈砚缓缓开口，“他手里有我们不知道的技术来源。要么他找到了什么人，要么——他跟某些不该属于这个时代的东西搭上了线。”

    福尔摩斯转头看他，灰眼睛在火光映照下亮得发冷：“医生，你这话听着像在说自己。”

    沈砚没有接话。他把铁柜里最后一点灰扫干净，从底部抠出一张粘在柜板上的纸片。纸片只有指甲盖大小，上面印着半个指纹，纹路清晰得不像手工刻的。

    “这个指纹。”沈砚把它举到福尔摩斯眼前，“螺旋纹中心偏左，右侧有一个分叉。这种纹型在人群里占不到百分之五。”

    福尔摩斯接过纸片看了两秒：“你在苏格兰场见过类似的？”

    “莫兰上校的档案里，他入监时按的十指指纹卡，右手拇指就是这个纹型。”沈砚把纸片小心收进证物袋，“莫里亚蒂亲手碰过这个柜子。而且他碰的时候，手上沾着ATP的粉末。”

    雷斯垂德在外面喊：“火灭干净了！沈医生，那个人怎么处理？”

    “先带回苏格兰场，按证人保护关起来。”沈砚走出库房，夜风把身上的烟味吹散了些，“还有，探长，帮我查一件事——三年前瓦伦丁死的时候，谁给他开的死亡证明。”

    雷斯垂德掏出本子记下来：“你怀疑瓦伦丁没死？”

    “我怀疑瓦伦丁这个名字，从一开始就是个壳。”沈砚回头看了一眼烧黑的库房，火光映在他眼底，“莫里亚蒂用死人的名字租仓库、签合同、发指令。这个壳用了三年没露馅，说明他手里还攥着不止一个死人的身份。”

    福尔摩斯从后面跟上来，把大衣披到沈砚肩上：“你刚才冲进去救人的时候，有没有想过里面可能不止一个人？”

    “想过。”沈砚拉了拉大衣领子，“但急诊科有个规矩——先看有没有活口，再管自己怕不怕。”

    福尔摩斯沉默了几步，忽然笑了一声：“那你下次冲之前，至少告诉我一声。我手杖剑还没拔出来，你就已经翻窗进去了。”

    “行。”沈砚点头，“下次我数到三。”

    两人沿着码头往回走，身后是警员们清理火场的嘈杂声。走出百来步，沈砚忽然停住脚，低头看着地面。石板路缝隙里嵌着一枚亮晶晶的东西，他弯腰捡起来


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