“册有千卷，唯疯者一册无人敢拭，尘积其上，如封如印。今封皮无灰—非册净，是有人来过了。” ——《净魂司志·档房杂录》

    那册青黑封皮的触感，在苏砚指腹上留了三天。

    三天里他照旧当差，白天巡线，夜里净剑，八息净剑擦到第五息，指腹总在鹿皮布上停一停，像隔着布又触到那片干净得反常的封皮。

    同架卷宗积灰寸许，唯独它一尘不染，铜箍光亮，册脊的折痕是新的，有人在他之前下过那九转石阶，翻过那册谁都不碰的东西，看完，原样放回，像合一口看过一遍的棺。

    还有那半句断在崖边的墨：他不是疯了，他是看见了—

    看见什么，没有下文。

    苏砚没有再闯封库。

    动过册子的人既然来过一次，就会来第二次，可守在库门外等人，是笨办法里最笨的一种。

    守库老吏那双浑浊的眼睛什么人没见过，多一个末席天天在门口转悠，不出三日，全司都会知道碑上有名者对疯者册上了心，上心这种事，在北境藏不住，藏不住就会传到不该传到的地方。

    第三天夜里，他把木牌搁在膝头，翻过来，又翻过去。

    999三个数字被不知几代人的手汗磨得发亮，边角圆润，这块牌子在档里睡过六年，睡之前，挂在另一个人的腰间，那个人叫什么，册子上未必有，连尉迟镇北批他手令时，说的也是“555年”，不是名字。

    北境认得编号，不认得名字；碑上那个名字如今天下认得，可木牌上这个编号原来的主人，连被忘掉的资格都没有，因为从来没被记住过。

    他握紧，松开，再握紧，再松开。灰寂蹲在窗台上看着他，尾尖那撮白毛一动不动，琥珀色的瞳仁在骨火的微光里明明灭灭。

    “不查册了。”苏砚吹熄骨火，黑暗里声音很低，“查送册的人。”

    册子是死的，抬册子进门的人是活的，死的东西会被人改，活的东西记得疼。

    净魂司在城南，黑门朝北开，门前一条街，北境人叫它送魂街。

    街口第一家是寿衣铺，第二家是棺材铺，再往里，纸马、白幡、香烛、骨火，一样不缺。

    做死人买卖的铺面在这条街上开得比米行还齐整，掌柜们脸上都有一种见惯了的神情，客人进门不问贵贱，先问“第几进”，唯独街尾一间低矮门脸没有招牌，门口立着两根褪色的抬杠，杠身被几十双手磨得发黑，缠着几圈干裂的麻绳，檐下挂着几副空担子，灰雪落上去，不化，积成薄薄一层白。

    脚行。

    北境三百里，专做送治生意的脚行只此一家，历代发疯的猎魂人，无论天字号地字号还是末席，最后都是由这里的杠子抬进那道黑门的。

    猎魂司管杀，净魂司管收，中间那一段三里长街，归脚行管。三代人，一根杠，吃的是阴阳交界上的饭。

    行里的讲究比外人多，抬送治的杠，杠头要缠麻绳，隔一年一换，换下的旧绳烧掉，灰不能扫进阴沟，得埋在十字路口，担子上的人不许盖脸，说是盖了脸，魂就找不到回来的路，可三代人抬了四十七个进去，没有一个回来的，这规矩留着，留的是个念想。

    苏砚到的时候，天刚蒙蒙亮，灰雪落得稀，像天上有人在筛陈年的灶灰，门脸里烧着一只火盆，盆边坐着个老脚夫，六十上下的年纪，肩上搭一条汗巾，正就着炭火烤手，那双手的虎口和指腹全是老茧，茧子叠茧子，裂口里嵌着洗不净的青黑。

    “抬杠还是问事？”老脚夫眼皮都没抬。

    “问事。”

    “问事也收钱。”

    苏砚在他对面的小杌子上坐下，火盆里的炭烧得不旺，灰白的炭壳底下透出一点暗红，屋里比屋外暖不了多少，他把来意说得很省：六年前，统一纪元五百五十五年夏天，脚行抬过一个发疯的猎魂人，末席的编号，他想打听那一趟。

    老脚夫烤火的手停了。

    他抬起眼皮，把苏砚从头看到脚，目光在袖口那截“999”上搁了半息，又移开，落回炭盆。

    “行里的规矩，先讲给你听。”老脚夫的嗓音像砂纸蹭过旧木，“送治不录名，只录编号，进门收一半钱，出来再收另一半，没有出来的，所以另一半，从来没人付过。”

    火盆里一块炭塌了，极轻的一声。

    “五百五十五年，我刚入行第二年。”老脚夫眯起眼，搓了搓肩，像隔了几十年又感到那副担子的分量压上来，“头两年抬过四回，都沉，疯子和常人一样沉，疯起来还更沉，挣命似的压杠，就那一回，怪。”

    “怪在哪？”

    “那年抬进去的人，轻得不像人。”

    苏砚的呼吸慢了半拍。

    “……轻是什么意思？”

    “担子里像只装了一身衣裳。”老脚夫把双手拢回炭盆上方，慢慢翻着，“人形是有的人形，号衣是猎魂司的号衣，杠子上肩那一刻，我同搭伴的对了一眼，都当行里弟兄玩笑，抬了口空棺，到了黑门，木牌递进去


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