永安十八年，正月初一。

    新年的第一天，洛京城还没有从除夕的狂欢中醒来。

    街道上铺满了爆竹的碎屑，空气里弥漫着硫磺和硝烟的味道，家家户户的门楣上贴着簇新的春联，红纸黑字。

    定远侯府的仆人们昨晚忙到半夜，今早都起得迟了些，只有厨房的烟囱早早地冒出了炊烟。

    沈氏在煮饺子，新年的第一顿饭，一家人要坐在一起吃。

    苏九歌天没亮就醒了。

    不是被鞭炮声吵醒的，是习惯。

    在暗阁那几年，她每天都是这个时辰起床，从无例外。

    她穿上那件藕荷色的棉袍，将头发随意挽了个髻，用萧衍送的那支玉夜枭簪子固定好，腰间悬上直刀，推门走了出去。

    清冽的空气扑面而来，残月还挂在天边。

    她在院子里慢慢走着，没有明确的方向，只是走。

    路过老酒鬼的房间时她停了停，里面传来均匀的呼吸声，还在睡。

    路过鬼手的房间时也停了停，里面没有声音，但门缝里透出一线微弱的灯光——他也醒了。

    路过苏承志的院子时她看到廊下站着一个人，穿着一身石青色的官袍，腰悬长剑，面朝东方，正在练剑。剑光在晨曦中闪烁，一招一式简洁凌厉，跟那天清晨她第一次在侯府见到他时一模一样。

    苏九歌没有打扰他，继续往前走。

    走出侯府的侧门，走在崇仁坊的街道上。

    天还没有大亮，街道上行人稀少，只有几个早起的小贩已经在街边支起了摊位，卖包子的、卖豆浆的、卖油条的，热气腾腾。

    苏九歌在一个卖馄饨的摊子前停下来，买了一碗馄饨，坐在路边的长凳上慢慢地吃。馄饨是荠菜猪肉馅的，汤里放了虾皮和紫菜，鲜得她眯了眯眼睛。

    她吃着馄饨，看着街上渐渐多起来的行人，心里很安静。

    这份安静不是杀完人之后的空虚，不是练完功之后的疲惫，是一种她从未体验过的沉默。

    像一块石头终于落了地，不再漂泊，不再悬着，不再不知道明天会在哪里醒来。

    吃完馄饨，苏九歌站起来，沿着崇仁坊的街道继续往前走。

    她走得不快，像是在散步，又像是在漫无目的地游荡。

    新年第一天的洛京城对她来说是陌生的——她在这座城市生活了十六年，从来没有在新年的第一天在街上走过。

    以前这种日子她都在暗阁的任务中度过，在某个她不认识的城市，杀某个她不认识的人，然后离开，从不停留。

    她走过了东市，走过了西市，走过了南门大街。

    走到城隍庙附近时她停下来。

    城隍庙后面的那条巷子——七岁那年她在这里第一次对人动手，用一根磨尖的铁片划破了一个地痞的手腕和腿弯，铁片抵在喉咙上。

    她以为自己会害怕手抖，会睡不着觉，可她没有。

    心比任何时候都平静，那一刻她就知道自己天生是杀人的料。

    苏九歌站在巷口，没有走进去。

    巷子比她记忆中窄了很多，两边的墙壁更加破旧了。

    那个地痞早就不在了，也许死了，也许去了别的地方。一切都变了，她也变了。

    苏九歌转过身，正准备离开，忽然停住了。

    巷口的另一端站着一个人，一个年轻男人，二十二三岁的样子，穿着一身洗得发白的灰布长衫，腰间系着一条布带，脚上穿着一双沾满灰尘的布鞋。

    他的左臂从肘部以下空空荡荡，袖管被整齐地折起来用别针固定住，露出半截残肢。他的面容冷峻，颧骨高耸，眼窝深陷，嘴唇紧抿，整个人透着一股清苦而倔强的气息。

    他的右手提着一个包袱，背着一把长剑。长剑用粗布裹着，看不出品相，但从布条缝隙中露出的剑鞘来看，是一把好剑。

    苏九歌认识他。

    七号。

    暗阁训练营七号，那个没了左臂的男孩，那个在训练营里靠一只手活到了最后的独狼，那个在她杀了阿瑶之后端着药碗来找她、告诉她“一个人回来的都会被盯上”的人。

    他比五年前高了，肩膀宽了，面容从少年变成了青年。

    那种清苦而倔强的气质没有变，像一棵长在石缝里的松树，没有土，没有水，没有人浇水施肥，但它活着。

    七号也看到了苏九歌。

    他的脚步顿了一下，那双总是微微眯着的眼睛里闪过一丝光。像是等了很久终于等到了的光。

    “八号。”他叫她。

    这不是苏九歌，不是夜枭，不是阿九，是暗阁训练营的编号。

    八号。

    她是八号，他是七号。

    在那个没有名字、没有过去、没有未来的地方，编号就是一切。

    苏九歌看着他，没有说话。

    七号朝她走过来，走到她面前三步远的地方停下来。他比她高出整整一个头


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