“坐。“财叔指了指凳子，捏了颗花生慢慢嚼，“你的右手。“

    梁博下意识把手往桌子底下收了收。

    “我看到了。“财叔笑了笑，笑得眼睛都眯起来，“做我们这一行的，最重要是会看两样东西：一样是人的眼，一样是人的手。你的眼挺稳当，但手就很不稳了。“

    “我没事。“

    “没事最好。“财叔把花生壳弹到碟子边上，“不过我跟你说句实在的——场子里边有的活，不用打方向盘，不用下场子，坐在家里都会有钱收。“

    “什么？“

    “认个头。“财叔嚼着花生，“有台车，有张单，上面写你个名。出了事，你先去顶。顶完，钱归你。“

    梁博坐在那儿，看着桌上那碟花生米，很久没出声。

    “你不用马上回复我。“财叔又捏了一颗，“你什么时间想好了，再来找我。“

    十二月里，郑若彤问了他一句话。

    那天她在他的公寓里，坐在沙发上涂指甲，涂完一只，忽然说：“过年你来我家吃饭吧？我妈那个人爱问东问西，你别理她就是了。“

    梁博正在厨房里洗碗，手上的动作停了。

    “过年我要回一趟家里。“他说。

    “回哪里？“她抬起头，“你从来没跟我说过你家里的事。你是广州人吗？你爸妈在哪里？你以前做什么的？“

    他站在水槽边，拿着一只碗，冲了很久的水。

    “小彤彤。“他说，“以后再说。“

    她低下头，把指甲油瓶子拧上，没再问了。那天她走得比平时早，临走的时候在门口穿鞋，很平静地说：“小博博，我不是要查你。我只是……我总得知道我跟着的是什么人吧。“

    门关上以后，屋里安安静静的，像是一片空气里没有任何东西。

    十二月中，一件小事。

    那天他把捷达开出去路试，走的是黄埔那边一条没什么车走的老路。第四个弯出来的时候，他按照往常的习惯打了一手方向——就在那一瞬间，他右手抖了一下。

    只是一下。

    车在弯里歪了半个车头，右侧后视镜擦过路边的树枝，哗啦啦响了一路。他一脚收油，把车稳稳地停在路边，两只手放在方向盘上，好一会儿没动。

    他低头看自己的手。手背上那道旧疤还在，指甲缝里还是有一些洗不净的黑。可这只手，刚刚差一点就不听他的了。

    他在路边坐了十分钟，然后重新把车开回铺面。他没有跟任何人说这件事。

    那晚以后，他有几天没动车。

    冬至那天晚上，他把车开去了城北那条旧路。

    不是去跑场子，那条路上没有场子。他只是把车停在路头，看了一会儿，然后踩下了油门。

    路上的灯很少，路肩右边是黑压压的坡，左边是断掉一半的护栏——跟他五月修过的那台车翻下去的地方，竟然是同一段路。他一路往上跑，进弯、收油、出弯，动作干净得像在做一道背熟了的题。风从车窗的缝里灌进来，吹得他耳朵有点发疼；他却觉得胸口那点堵了很久的东西，一点一点散开了。

    跑到第七个弯前面的时候，他忽然看见前面有东西。

    是一台面包车，很旧，后保险杠用铁丝绑着，车窗里透出一层黄黄的灯。他看见有个人影在车里动了一下——大概是后座上有小孩在闹，那个人转过头去。

    梁博一脚刹车踩到底。

    车头往下一沉，轮胎在地上拖出两条痕迹，停在离那台面包车几米外的地方。面包车慢吞吞地拐进了一条小路，车尾灯一晃，就没了。

    他把车靠在路边，熄了火。

    路上一台车都没有，只有很远的城区那边有一点光。他坐在驾驶座上，两只手还搭在方向盘上，手心全是汗，后背的衬衫也湿了。他喘了几口气，才慢慢松开手——

    手在抖。

    他坐在那里，把这件事从头到尾想了一遍。

    车是他停住的。刚才那一下，他能在十几米内把车按住，说明他这只手还认得分寸——他管得住车。

    可他今天晚上为什么在这条路上？他明明在账本第一页写了三行字，明明跟自己说过不下场、不夜里跑；结果他饭也没吃，把车开出城，跑了七个弯。

    不是有人逼他来。

    是他自己来的。

    那一刻他明白了一件他这一年来一直不肯承认的事：他就算管得住车，也管不住自己的脚往哪里走。

    除夕前两天，铺面里没什么活。他把工具一件一件擦干净，收回工具箱里，连那把用旧了的焊枪也擦了一遍。他把抽屉顺便锁好，钥匙塞进口袋。

    锁完抽屉，他把账本翻到最后一页，添上这个月的数。

    这三个月他跑得比上半年更凶：十一月两场、十二月连跑四场，再加上夜里那台三倍工时费的车，和几笔他连来路都不问的活。数字一行一行加上去，最后落在那一格上。

    十万。

    十月


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