会？”

    第十一条——

    “撤诉不代表事情没发生过。出庭作证不代表过错被原谅。写文章更不代表伤害能被理解。这是三件事，别混为一谈。”

    第十二条——

    “那到底什么才能代表？要他死了谢罪才行吗？”

    第十三条——

    “……”

    第十四条——

    “说句实在话，这片子如果匿名，或者挂个假名字发出去，我敢说大多数人都会夸，甚至有人会封神，说是年度最佳纪录片。但就因为它是顾明远拍的，很多人看都没看，心里就已经给它判了死刑。这到底是我们的偏见，还是‘他不行’的事实？”

    第十五条——

    “是事实。他确实烂过。这是前提。”

    第十六条——

    “烂‘过’，和‘一直’烂，是两回事。人难道不允许有过去？不允许改变？”

    第十七条——

    “你怎么知道他改变了？凭这几段视频？说不定只是演技更好了呢？”

    第十八条——

    “因为他在拍这片子。这种片子，装不出来。没那份心，镜头骗不了人。”

    第十九条——

    “拍部片子就能洗白？艺术成了赎罪券？”

    第二十条——

    “不是洗白。是活着。他只是想用这种方式，继续活下去。”

    三

    他的手指停了下来。

    指尖悬在冰冷的屏幕上，微微发颤。

    “不是洗白。是活着。”

    他把这六个字，反复看了几遍。

    然后，他猛地往上翻动屏幕，手指划得很快，一直翻到评论区的最顶端，回到一切的起点。

    那里是第一条热门评论，点赞数很高——

    “这个人就是网上说的那个渣男导演吧？片子拍得好有什么用？人品不行，一切归零。”

    下面有人回复——

    “人品和作品是两回事。你不能因为一个人渣——就否认他拍的东西。”

    再下面，另一条回复——

    “能。”

    能。

    依旧只有一个字。

    这个字此刻看起来，像黄河中心那些无声旋转的漩涡，表面平静，底下却藏着能把一切都卷进去的暗流。也像塬上那些被草丛掩饰的陷坑，一脚踏空，便是深渊。它属于那一类东西——真实的，不骗人的，拥有吞噬力量的东西。

    他盯着那个字，眼睛有些发涩。

    然后，一个念头无比清晰地浮现出来——

    他们说“能”。

    他们能。

    他们能因为一个人是“人渣”，就彻底否认他拍出来的东西。

    他们能。

    他们当然能。

    他们有这个权利。

    就像他，也曾拥有“烂”的权利，拥有“破碎”的权利，拥有“散架”的权利。这是他选择过，或被迫承受过的。

    他们也同样拥有“否定”的权利。

    他不能要求他们不否定。

    他不能要求他们原谅。

    他甚至不能要求他们，在提及他的时候，先说“那个导演顾明远”，而不是“那个渣男顾明远”。

    他不能。

    这些，他都不能。

    但是——

    他可以继续拍。

    继续把镜头对准黄河，对准卵石，对准裂缝，对准所有沉默的、承受着的东西。

    拍到有一天——

    不是所有人，不是所谓的大多数，也不是新闻里泛指的“网友”。

    或许只是——

    某一个人。

    在未来的某一天。

    偶然看到了他的片子。

    然后说——

    “这个导演拍的东西……是真的。”

    然后，可能有另一个人在一旁，带着熟悉的质疑语气说——

    “顾明远？就是网上说的那个渣男？”

    然后，那第一个人，或许会看着屏幕上的光影，迟疑一下，回答道——

    “我不知道他是不是渣男。我只知道，这片子是……”真的。

    然后——

    也许——

    只是也许——

    “渣男”那两个字眼，最终会退到画面深处去。

    就像黄河里的泥沙，慢慢地、无可挽回地沉入河底。先是被浑浊的河水覆盖，然后被不息的时间覆盖，最后——被真正沉实、有分量的东西盖住。

    这不是洗白。

    是——覆盖。

    如同浩荡的黄河水，日复一日地覆盖河床的泥沙；如同塬上厚重的黄土，年复一年地覆盖大地的裂缝；如同所有真实的、不骗人的、蓬勃活着的东西，终将覆盖那些已然腐朽溃烂的过去。

    四

    他关掉了浏览器。

    屏幕


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