在柏林放映，也去过纽约，外国媒体的影评里不乏“东方的诗意凝视”之类的赞誉。可那个最初的“这里”，他却仿佛弄丢了整整三十年。

    月亮不知何时已悄然爬上中天。黄土高原上的月亮，没有水汽的润泽，白得有些冷硬，洒下的光如同敷了一层寒霜。院子里，荒芜杂草的梢头闪烁着点点晶莹，分不清是悄然凝结的夜露，还是清冽月光的反射。

    他仰面躺在冰冷的土炕上，没有盖任何东西，寒意侵骨，但他只是默默忍受着。

    放在包里的手机震动了好几次，间隔时间毫无规律，有时隔半小时，有时只隔几分钟。那感觉，像是有谁在遥远的岸上不断呼喊，而他始终没有回应，于是声浪便化作潮水，一波接一波地拍打过来。

    最后，他还是伸出手，摸索到了那个背包。

    他将手机掏出来。屏幕亮起，电量图标已经红得刺眼，仅剩下12%。

    他没有连接网络，目光首先落在锁屏的通知栏上——

    老周的名字一连堆积了三条，稳稳地占据在最上方。上面那条是微信预览，被截了半句：“顾导，出事了视频你快看……”后面还跟着一个不祥的省略号，仿佛话没说完，事却已经天翻地覆。

    顾明远的拇指虚虚悬在指纹解锁的凹槽上，像被无形的线吊着，悬了很久，迟迟没有落下。

    老宅太静了，是那种被岁月和荒芜吸走了所有声音的死寂。静得能听见手里这部智能手机内部传来的、极其轻微的电流嗡鸣，嗡嗡的，持续不断，像一只绝望的、被永远困在塑料机壳里的蜂，徒劳地撞击着透明的屏障。

    他终于还是按了下去。

    屏幕瞬间亮起，冰冷的蓝光在浓稠的黑暗里骤然炸开，刺得他眼睛生疼。他眯着眼，熟练地划开锁屏，点开那个绿色的图标。老周发来的语音条足足有六十秒，红色的圆点像一滴凝固的血。他没有点播放，手指径直往下滑，点开了下面那个视频文件。

    是MP4格式，老周显然是用手机流量给他传过来的，文件大小87MB。封面是张粗制滥造的拼接图——顾明远一眼就认出，那是自己多年前在某国际电影节斩获奖项时的红毯照，意气风发；另一张，则是他和沈婉清早已蒙尘的结婚照。两张照片被人粗暴地拼凑在一起，中间用拙劣的技术P上了一个血红的大叉，颜色艳得刺目，形态狰狞，像古时判决死刑时那一道不容置疑的朱砂批红。底下的标题更是用了极其夸张的字体：“从《大河》到《倦鸟》：文化偶像的塌房全记录”。

    他盯着那个封面看了两秒，然后，点开了视频。

    老宅没有装WiFi，全靠手机那点微弱的4G信号支撑。点击之后，屏幕中央那个代表着“加载中”的灰色圆圈立刻转动起来，线条细瘦，转个不停，像一个贪婪的、永远也填不满的宇宙黑洞。

    一圈，两圈，三圈。

    下方的加载进度条艰难地爬到14%的位置，便彻底停滞，再也不肯往前挪动分毫。

    只有那个灰色的圆圈还在转，无声地，固执地，带着一种近乎残忍的耐心，像一个凝固在屏幕上的、极具嘲讽意味的表情符号。

    恰在此时，一阵夜风从屋顶年久失修的破洞里钻了进来，带着深秋的寒意，“呼”地掠过桌面，把散乱铺着的手稿页角猛地掀起来，发出“哗啦”一声清晰的脆响。

    清冷的月光从同一处破洞斜斜漏下，正好照在手稿的某一页上。那行他用铅笔写下的字——“让全世界看到这里”，在月光底下，随着纸张的微微颤动，一闪一闪地反射着虚浮的白光。

    顾明远没有继续等待视频加载完成。

    他伸出右手食指，用指腹稳稳地、用力地按在屏幕中央。那个正在徒劳旋转的灰色加载圈，连同底下那张有着血红大叉的丑陋封面，一起，被他按灭了。屏幕瞬间归于纯然的漆黑。

    浓墨般的黑暗重新笼罩下来，包裹住他和这间老屋。

    但这一次，沉下来的黑暗里，似乎混进了一点别的东西——不再是《大河》里那厚重沉郁的黄河之墨，而是某种更尖锐、更不安的，如同引信即将燃尽般的、冰冷的预感。

    他手臂一挥，将手机扔到了土炕另一头最远的角落，仿佛那是个烫手的火炭。然后翻了个身，将脸朝向内侧的墙壁。

    墙壁是祖辈用黄土夯实砌成的，粗糙，坚硬，贴着面颊传来沁入骨髓的凉意。

    他知道，墙的那一边，隔着一片田野和一道缓坡，就是父亲长眠着的山坡。

    “再等等看吧。”他对着面前咫尺之遥的黄土墙，也对着无边无际的黑暗，轻声说道。声音低得几乎听不见。他也不知道自己这话是说给焦急的老周听，是说给那个注定充满恶意的视频听，还是说给……藏在心底某个角落、那盒从未示人的胶卷听。