黑乎乎的，像一张吞噬了岁月的巨口。他站在院子中央，脚下是厚厚的积尘和瓦砾。

    这里，曾经是他出发的地方。

    他记得二十年前，就是在这个院子里，他背着那台沉重的胶片摄像机，跟父亲说要去拍一条河。父亲，那个沉默寡言的老黄河船工，只是点了点头，递给他一个装着干粮的布包，说了一句：“河不等人，日子也不等人。”

    如今，父亲早已葬在了后山的黄土坡上，老宅也塌了。只有那句话，还像刻在石头上一样，清晰地回响在耳边。

    “河不等人，日子也不等人。”

    他站了很久，久到太阳渐渐西斜，将他的影子拉得又细又长，投射在那片废墟上，仿佛他也是这废墟的一部分。

    他转身，朝着渡口走去。

    渡口还在。那棵老槐树还在，只是更加粗壮，枝叶也更加稀疏。老船夫还在。

    老人坐在槐树下，吧嗒吧嗒地抽着旱烟。岁月的风霜在他脸上刻下了更深的沟壑，皮肤黝黑，像一块被河水冲刷了千百年的礁石。听到脚步声，他抬起头，浑浊的眼睛在顾明远脸上停留了片刻，没有惊讶，没有疑问，只是嘴角扯动了一下，露出了一个缺了牙的笑容。

    “你来了。”

    声音沙哑，却带着一种洞悉一切的平静。

    顾明远的心猛地一颤。他没有问“你怎么知道我会来”，也没有问“你还认得我吗”。在这条河边，在这棵老槐树下，有些东西是不需要言语的。

    “嗯，我来了。”他走过去，在老人身边蹲下。

    老人递给他那杆旱烟袋。烟袋锅里的烟叶燃着暗红的光，散发出一股浓烈的、辛辣的烟草味。

    顾明远接过烟袋，迟疑了一下，凑到嘴边，深深吸了一口。

    “咳——咳咳——”

    辛辣的烟雾瞬间灌入气管，呛得他眼泪直流，剧烈地咳嗽起来。这味道和他平时抽的过滤嘴香烟截然不同，带着一种原始的、粗暴的力量，像这黄河水一样，不讲道理，却直击肺腑。

    老人看着他狼狈的样子，咧开嘴笑了，露出几颗残缺的黄牙：“呵呵，你忘了怎么抽烟了？”

    顾明远缓过劲来，脸上挂着泪，还在咳嗽，却忍不住也跟着苦笑了一下。

    老人接过烟袋，自己也吸了一口，缓缓吐出一口浓烟，望着滔滔东去的河水，慢悠悠地说：“你忘了的事情，还多着呢。”

    一句话，像一块石头，投进了顾明远死寂的心湖。

    忘了的事情，还多着呢。

    是啊，他忘了太多东西。他忘了自己为什么要拍《大河》，忘了父亲临终前的嘱托，忘了那个在河边追逐光影的少年的梦想。他被名利、被虚荣、被赵鹏程的金钱、被沈婉清的冷漠、被苏眠的爱恨，一层层包裹起来，最终忘了自己原本的样子。

    “我爹……”顾明远开口，声音干涩，“他当年，也是这样抽烟的吧？”

    “嗯。”老人点点头，“你爹抽了一辈子这旱烟。他说，这烟劲儿大，能压得住河上的湿气，也能让人记性变好。可惜啊，你没学着他。”

    顾明远沉默了。他看着手中的烟袋锅，那粗糙的木质纹理，那残留的温度，都让他感到一种久违的亲近，也感到一种锥心的刺痛。

    “这河，”顾明远指着前方，声音低沉，“还是这么黄。”

    “河嘛，向来是黄的。”老人说，“你以为它黄的是泥沙？它黄的是日子，是命。人活一辈子，就像这河水里的一粒沙，冲走了，就没了。可河还在，它不管你谁来了谁走了，它只管流。”

    顾明远顺着老人的目光望去。

    夕阳西下，将大半边天空染成了血红色。那轮残阳的倒影投在河面上，随着波浪起伏，碎成一片金红。河水翻滚着，咆哮着，那声音不是愤怒，而是一种永恒的、不容置疑的宣言。它见过王朝的更迭，见过英雄的崛起与陨落，见过无数像顾明远这样的凡人来了又走。它不在乎。

    一只水鸟从河面上掠过，翅膀几乎贴着水面，吃力地扇动着，却依然坚持着飞行的姿态。

    “那鸟……”顾明远喃喃道。

    “鸻鹬。”老人说，“这河上的常客。飞得低，活得苦，但命硬。一年到头，就在这河滩上讨生活。你看它飞得不高，可它一直在飞。不像有些人，看着站得高，其实早就趴下了。”

    顾明远浑身一震。

    他听懂了老人的话。

    那水鸟，像极了此刻的自己——在生活的泥沼里挣扎，飞得低，飞得累，但还在试图扇动翅膀。而那些他曾经羡慕的、站在高处的人，比如赵鹏程，比如某些道貌岸然的“成功人士”，其实早已在精神上趴下了，成了一具具只会随波逐流的空壳。

    他低下头，看着自己握紧的拳头。指甲深深嵌进掌心，留下几个清晰的月牙形印记。

    “老人家，”顾明远抬起头，看着老船夫，“如果我……想重新学抽烟，还来得及吗？”

    老人转过头，看了他一眼，那双浑浊


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