家，看着他去学校，看着他发呆，看着他疲惫。

    而他，对此一无所知。

    或者说，他以为的一见如故，其实是一场蓄谋已久的预谋。

    一股寒意从尾椎骨窜上天灵盖。他不是被爱慕，他是被窥视。不是被理解，是被解构。

    他拿起手机，找到苏眠的微信。

    对话框还停留在几天前那张两杯茶的图片上。

    他打字：“见面。”

    然后，删掉。

    再打字：“为什么骗我？”

    再删掉。

    最后，他只发了两个字：“地址。”

    发送。

    几乎是瞬间，对方回复：“凌晨两点，劲松桥下，那家‘老赵面馆’。我等你。”

    凌晨两点。

    老赵面馆。

    顾明远知道那个地方。一家开了二十年的24小时面馆，油腻，嘈杂，是城市夜归人的落脚点。选择那里见面，本身就是一种信号——她不想给他任何浪漫的遐想空间。

    他再一次没能控制住自己。

    凌晨一点半，他驱车出门。北京的冬夜寒冷刺骨，街道空旷。他把车停在劲松桥下，隔着一条马路，就看到了那家面馆。

    橘黄色的灯光从玻璃门窗透出来，在寒冷的空气中晕染开一小片暖色。店招上的霓虹灯管坏了几个字，只剩下“老赵面”三个字在闪烁。

    他推门进去。

    门上的风铃叮当作响，在凌晨的寂静中显得格外清脆。

    店里客人很少，只有角落里坐着两个穿着环卫服的工人，正埋头吸溜着面条。柜台后的老板，一个满脸横肉的中年男人，正低头刷着手机，屏幕的蓝光映在他油腻的脸上，像一层尸蜡。

    苏眠坐在最里面的位置，背对着门口。听到铃声，她回过头。

    她穿着一件黑色的羽绒服，拉链拉到下巴，只露出半张脸。脸上没有妆，脸色在蓝白光的映衬下显得有些苍白，眼下有着淡淡的青影。她面前摆着一碗牛肉面，热气已经散尽，汤面上结了一层薄薄的油膜。

    “顾老师，这边。”她招了招手，声音有些沙哑。

    顾明远走过去，在对面坐下。一股浓烈的味精和油脂的味道扑面而来，让他胃里一阵翻搅。这和茶室的清雅檀香截然不同，这里是生活的粗粝底色。

    “吃碗面吧，暖和。”苏眠把一双一次性筷子推给他，“老板，一碗清汤面。”

    顾明远没有动筷子。他盯着苏眠，试图从她脸上找出一丝伪装的痕迹。

    “你早就知道我会来。”他说，声音在空旷的面馆里显得格外清晰。

    “我知道你总有一天会来。”苏眠纠正道，用筷子搅动着碗里已经坨了的面，“当你发现那个地址的意义，发现那些监控，你就会来。你控制不住好奇心，更控制不住……恐惧。”

    顾明远沉默了。老板端上来一碗清汤面，热气腾腾。他看着那碗面，忽然觉得无比荒谬。他，一个堂堂的纪录片导演，一个讲究真实与深度的艺术家，此刻正坐在一个肮脏的面馆里，和一个比自己小十几岁的女孩，讨论着一场持续了三年的窥探。

    “你到底想要什么？”他直截了当地问，抛出了那个困扰他许久的问题。他厌倦了猜谜，厌倦了这种被牵着鼻子走的感觉。

    苏眠停下了搅拌的动作。

    她抬起头，直视着顾明远的眼睛。那双眼睛里，没有了茶室里的狡黠和试探，也没有了微信上的娇嗔和委屈。只剩下一种深不见底的疲惫，和一种近乎绝望的坦诚。

    她沉默了很久，久到顾明远以为她不会回答了。

    然后，她开口了，声音很轻，却像重锤砸在顾明远心上：

    “——不是你的身体，不是你的名气，是你这个人。全部的、真实的、不戴面具的你。”

    和微信上说的一模一样的话。

    但在此刻，在这个环境下，从她嘴里说出来，却有了截然不同的分量。

    “你知道吗，顾明远。”她叫了他的全名，第一次，“我看《大河》的时候，看的是字幕结束后的那个你。那个站在阴影里抽烟，眼神里有迷茫，有愤怒，也有一点点不甘心的你。那个你，才是真的。后来的你，越来越圆滑，越来越像个人偶。我在台下看了你三年，看着你一步步把自己装进那个叫做‘顾导’的套子里。我不甘心。”

    她的眼眶红了。

    泪水毫无预兆地涌了出来，顺着脸颊滑落，滴在面前那碗冰冷的牛肉面汤里，激起一圈微小的涟漪。

    顾明远愣住了。

    这是他第一次见她哭。

    哭得毫无形象，肩膀微微颤抖，却咬着嘴唇不发出声音。

    是真哭，还是演戏？

    他分不清。

    他看着那滴泪水落入汤中，想起自己二十岁时的诗，想起那个想要做一条河的自己。眼前的苏眠，像一面镜子，照出了他早已遗忘的初心，也照出了他如今的满身污垢。

    


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