，又缩了回去，手足无措地站在原地，像个做错事的孩子。

    林灼华又看了他一眼，转身往村里走，走了两步，又停住，回头说：“进屋坐吧。灶上还有饭，俺给你热热。”

    男人的眼泪流得更凶了，他连连点头，跟在林灼华身后，一步一步地往村里走，像怕踩碎了什么似的。

    林灼华走在前头，没回头。她知道她爹在哭，她也想哭，但她没哭出来。

    她只是觉得，这个仇报完了，天机阁散了，玄冥死了，外公回来了，她爹也回来了——可日子还得好过下去。她娘不在了，但她爹还在。她还有铁憨憨、有红姨、有茶婆、有沈玉郎，有一村子的人等着她回去吃饭。

    她走进院子，回头看了她爹一眼，说：“你坐。俺给你煮碗面。”

    男人坐在门槛上，像个听话的孩子一样，点了点头。

    夜里，林灼华一个人坐在屋里。她爹被茶婆安排在东屋睡了，沈玉郎也回了自己的住处。她点了一盏油灯，对着桌上那面铜镜，发了半天呆。

    铜镜里映出她的脸——瘦了，黑了，眉间多了一道浅浅的疤。她伸手摸了摸那道疤，想起地心里那一战，想起玄冥倒下的样子，又想起天机老祖化成星光前说的那句话。

    她娘留给她的最后一封信里说，让她好好活着，别报仇，找个好人嫁了。她没听她娘的话，她报了仇，也没找好人嫁了——她找了个书生，整天嘴上不饶人，但关键时刻靠得住。

    她叹了口气，正要吹灭油灯，铜镜里忽然泛起一阵涟漪。

    她娘的身影从镜子里浮现出来，眉眼温柔，像她记忆里一样年轻。林灼华愣住了，手停在半空，不敢动，怕一动，她娘就没了。

    她娘看着她，笑了。那笑里有欣慰、有不舍，更多的是一种如释重负的安详。

    “好孩子。”她娘说。

    然后，她娘的身影渐渐变淡，像晨雾一样消散在铜镜里。镜面恢复了平静，只映出林灼华的脸——她的眼泪终于掉了下来。她没哭出声，只是蹲在桌前，把脸埋进胳膊里，肩膀一耸一耸地，很久很久，才抬起头来。

    她伸手抹了一把脸，长长地呼出一口气。

    林灼华蹲在桌前，肩膀一耸一耸的，像小时候在海边捡蛤蜊蹲久了腿麻站起来那会儿的劲儿。她没哭出声，渔村的人哭丧有调子，她娘教过她，说人死了得哭出个调子来，魂才听得见，才找得着路。但她哭不出来，嗓子眼像堵了一团浸了海水的棉絮，又咸又涩，只能一下一下地抽气。

    也不知过了多久，门外传来一阵脚步声。她赶紧拿袖子胡乱抹了一把脸，抬眼一看，沈玉郎端着碗热汤站在门口，衣裳上还沾着地心里带出来的灰，头发乱糟糟的，活像个刚从灶膛里钻出来的野猫。

    “哭了？”沈玉郎问。

    “你管俺呢。”林灼华瓮声瓮气地说。

    沈玉郎没接话，走进来把汤放在桌上，然后拉过一张凳子坐下。他也没看她，只是盯着那碗汤冒出来的白气，过了好一会儿才说：“我在外面碰见你爹了。”

    林灼华手一顿，那碗汤的热气扑在她脸上，她没动。

    “他站在院子里，看着那棵枣树发呆，看了得有一盏茶的工夫。”沈玉郎的声音放得很轻，像是怕惊着什么似的，“我没上去搭话，我看他眼里头有泪。一个老爷们儿，站在枣树底下抹眼泪，你说这算什么事儿。”

    林灼华端起那碗汤，喝了一口。汤是咸的，她分不清是自己的泪掉进去了，还是本来就咸。她吸了吸鼻子，说：“那枣树是俺娘嫁过来那年栽的。”

    沈玉郎没接话，安静地等着她往下说。

    “俺小时候，俺娘老说，等枣树挂了果，俺就长大了。后来俺真长大了，枣树也挂果了，俺娘却没了。”林灼华端着碗，盯着碗里的汤，汤面上浮着几片油花，打着旋儿，“俺爹……他走的时候，俺才三岁。俺娘说他得去办一件大事，办完了就回来。俺等了二十年，以为他死了。”

    沈玉郎还是没说话。

    林灼华放下碗，沉默了一会儿，说：“你说他站在枣树底下哭，他哭啥呢？他走了二十年，俺娘死了他都没回来送一程，这会儿倒哭了。”

    沈玉郎想了想，说：“兴许就是因为他没回来送，才哭的。”

    林灼华没接话。她站起来，走到窗前，推开窗。夜风涌进来，带着海水的咸味和枣树叶子的清香。院子里的枣树长得正旺，月光下叶子泛着深绿色的光泽。她爹还站在树下，背对着她，微微弓着腰，像被什么看不见的东西压弯了脊梁。

    她看了他很久，久到沈玉郎以为她不打算说话的时候，她开口了，声音不大：“沈玉郎。”

    “嗯？”

    “你说，俺要是过去喊他一声‘爹’，他会不会哭得更厉害？”

    沈玉郎愣了一下，然后说：“可能吧。但你喊了，他兴许就能站直了。”

    林灼华又沉默了一会儿，她转过身，朝门口走去。走到门口她又停住，回头看了一眼那面铜镜，铜镜


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