他把那盏长明灯，拨得暗了些，又把铜镜，转向一边。

    他伸出手，指尖，悬在那“清”字上头，轻轻一引。

    “婉清，”

    他声音，放得极柔，多年没叫过的名字，此刻，一个字一个字，从心底，掏出来。

    “我在这儿。”

    “你别怕。”

    “我知道，你在里头，等了很久。”

    “从今往后，”

    “我再不会，叫你一个人。”

    那“清”字里，一缕极淡的魂，轻轻，颤了一下。

    张玄清的指尖，亮起一点，温温的光。

    “出来吧。”

    “我接你，回家。”