鬼影、长街，像叫一只大手，一把抹了个干净。

    天地间，只剩船头“吱呀”的水声，和老宋“呼哧呼哧”的喘气。

    周恒四仰八叉躺在船舱里，怀里那株还阳草硌得他生疼，他却咧开嘴，笑了。

    “出来了……药，到手了。”

    老宋一屁股坐倒，抹了把脸上的冷汗：“俺的娘哎，十个进去，能囫囵个儿出来的，撑死一个。小师父，你、你就是那一个……”

    ”那是~必须~的“，周恒说完，就扭头看苏晚。

    苏晚靠着船篷坐着，低着头，摊开的掌心里，那只从回春堂带出来的水晶瓶，不知什么时候，裂开了一道细细的缝。

    一缕刺目的红光，正顺着那道缝，一点一点，漏出来。

    “媳妇？”周恒心里一紧，凑过去，“瓶子它——”

    红光里，猛地浮出一帧画面。

    十八年前。

    一顶大红花轿，停在荒郊。一只男人的手，从轿帘外伸进来，两根指头，轻轻挑开了新娘的盖头。

    那只手的虎口上，横着一道三寸来长、发白的旧刀疤。

    画面里，男人压着嗓子，声音低得几乎听不见，只有最后两个字，清清楚楚，飘了出来。

    “……对不住。”

    “啪。”

    水晶瓶上的裂缝，停在了那儿，红光忽明忽暗，再不肯多露一分。

    船篷里，死一样的静。

    苏晚死死盯着那道刀疤，脸上没有一丝血色，嘴唇直哆嗦。

    “谁？”周恒一把抓住她的手，“媳妇，这人是谁？”

    苏晚缓缓摇头，眼神发直，像是要透过那点红光，看清十八年前的那张脸。

    “我看不见他的脸……”她的声音抖得不成样子，一字一字，“可这只手......”

    她猛地抬起头，眼里翻涌着周恒从没见过的东西。

    “这只手，我在哪儿，见过。”