到他手里，就变成了受保护的证据。韩卫国再想拦截，就来不及了。”

    “好。”陈远站起来，“现在就走。”

    “现在不行。”林峰看了一眼窗外渐暗的天色，“晚上高速路口查得更严。明天清晨五点动身，走国道，绕开三个卡点。我在车上准备了一份假驾照和一副车牌，能顶一阵子。”

    陈远点了点头。他没有再多问，从口袋里掏出那枚旧弹壳，放在手心里握了握，又揣回口袋。

    这一夜，他没有睡着。

    他躺在派出所休息室的折叠床上，盯着天花板上那盏日光灯，脑子里一遍一遍地过着明天可能遇到的所有情况——韩卫国会怎么堵他，杨振声会不会亲自出手，信能不能安全送到林峰师父手里……

    窗外的夜风，带着初夏的温热，从半开的窗缝里挤进来，拂过他的额头。

    他忽然想起母亲说过的一句话——那天晚上，她坐在窗边梳头发，看见他在阳台上站着，轻声说了一句：“远儿，有些路，你走了就一定要走完。不是你选择了它，是它选择了你。”

    他没有回答，但那句话，像一枚钉子钉进了心里。

    凌晨五点，天还没亮透。

    陈远和林峰换了一辆旧桑塔纳，驶出派出所院门，拐上通往省城的国道。车里没开收音机，也没有人说话。林峰开车，陈远坐在副驾驶，目光扫着两侧后视镜，看有没有车跟上来。

    两个小时过去了。路上没有异常。

    第三个小时，他们经过一座镇子，在路边停下来买早饭。陈远下车，买了一袋包子和两杯豆浆，正要转身上车时，余光扫到街角——一辆黑色轿车正停在路边，引擎没有熄火。

    陈远没有回头。他拎着早饭，迈着平常的步子回到车里，关上车门。

    “有人。”他低声说。

    林峰握住方向盘，目光直视前方：“在哪个位置？”

    “街角，黑车，没熄火。”

    林峰没有立刻发动车子，而是拿起豆浆喝了一口，然后说：“坐稳了。”

    他一脚油门，桑塔纳猛地向前蹿出。没过几秒，后视镜里那辆黑色轿车果然跟了上来。

    陈远把手伸到座椅底下，摸到一把林峰提前放好的****：“他追上来了。”

    “让他追。”林峰方向盘一横，拐进一条狭窄的胡同，车身擦着两边的墙壁挤过去，后视镜咔一声被墙沿别断了。他不管，继续往前开，穿过胡同，又猛打方向盘拐上另一条街。

    黑车被卡在胡同口，进不来。司机显然不敢冒险，停在胡同口犹豫了几秒。

    就这几秒，桑塔纳已经消失在清晨的街巷里。

    “甩掉了？”陈远回头看了一眼。

    “暂时。”林峰没有减速，继续绕了几条街，确认没有尾巴后，才驶回国道，但换了一条更偏僻的乡道。

    又开了大约四十分钟，前方路边出现一个不起眼的小院——砖墙，铁门，院子里种着两棵老槐树。门口挂着一块褪色的木牌：槐荫巷14号。

    林峰把车停在门口，熄火，没有立刻下车。他扭头看着陈远：“我师父姓魏，叫魏国昌。你进屋之后，什么话都别多说，只把信拿出来交给他。他会给你一张手写收条，你拿了收条就走。”

    “你呢？”

    “我不进去了。”林峰把车钥匙拔下来，“我在这附近给你望风。万一有人摸过来，我提前给你打暗号——三声喇叭。”

    陈远点了点头，推开车门，走到铁门前。他抬手敲了三下。门内沉默了几秒，传来一阵窸窣的脚步声，然后门被拉开一条缝。

    门缝里露出一张脸——七十多岁，头发全白，脸上布满老人斑，但一双眼睛依然锐利，像两把久经磨砺的刀。

    “找谁？”老人问。

    “找我爸的故人。”陈远说，“带一样东西，交给魏老。”

    老人打量了他几秒，拉开门：“进来。”

    院子里很静。葡萄架下的石桌上摆着一壶茶和一只空杯，像是知道有人要来，早就备好了。老人走到桌前坐下，示意陈远也坐。

    “东西呢？”

    陈远没有坐下。他从贴身内袋里取出那封泛黄的牛皮信封，双手递到老人面前。

    没有多余的话。

    老人接过信封，眯起眼睛看了看火漆上的名字——韩卫国。他没有急于拆开，而是先在手里掂了掂，像在感受那封信的重量。然后，他撕开封口，掏出信纸，凑到阳光下，一页一页地看完。

    整个过程，院子里只有风吹过葡萄叶的沙沙声。

    老人看完信，没有立刻说话。他沉默了很久，然后把信纸平整地叠好，重新装回信封。他抬头看着陈远，问：“你父亲叫什么？”

    “陈国栋。”

    老人点了点头：“三十年前，雪山那次任务的锅，是他背的？”

    “是。”

    老人又沉默了一阵，忽然轻轻笑了一声。那声笑里，有叹息，也有释然。



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