“没事。“沈棠说，“可能是累了。从盆地出来走了七八天，没怎么休息。到了拉萨睡两天就好了。“

    但她说话的时候，右手不自觉地按了一下左胸口，像在压住什么东西，像在止疼，像在把一个快要跳出来的东西按回去。孔武看到了，但他没有问。有些事情要等时机到了才会说出来，现在问了，她也不会说。

    扎西顿珠走到病床旁边，把帆布背包放在地上，然后从口袋里掏出一个东西——不是铁钎，铁钎还在背包侧袋里。是一个小布袋，用红色的绳子扎着口，大约半个巴掌大，沉甸甸的，摇一摇能听到里面有什么东西在滚动，像石子，像珠子，像骨头。

    “给孔叔的。“他把布袋放在床头柜上，“昆仑山的石头。我爷爷给的。他说这种石头能安神。孔叔睡不着的时候握着它，能睡得安稳一点。“

    孔庆山放下手里的梨，用没插针的手拿起布袋。布袋很粗糙，是那种手工织的麻布，摸起来像砂纸，但里面的石头很光滑，隔着布也能感觉到圆润的弧度。他解开红绳，把石头倒在手心里——

    三颗黑色的石头。不是普通的黑，而是一种深不见底的黑，像没有星星的夜空，像盐壳盆地的黑暗，像第八层里那些被封印的人眼睛里的黑。但石头表面有一些细小的纹路，在日光灯下微微反光，像一条条金色的细线嵌在黑色的玻璃里，像星空中的银河，像盐晶门框上那些浮雕纹路里的金色光。

    “好看。“孔庆山说。

    “不是好看。“扎西顿珠说，“是有用。这种石头产在喀拉昆仑的冰裂缝里，三千年才长一颗。我爷爷说它能'镇魂'——不是镇鬼魂，是镇活人的魂。人在外面待久了，魂会散，会飘，会找不到回家的路。握着这种石头，魂就回来了。“

    孔庆山把三颗石头握在手心里。石头的温度很低，像刚从冰里拿出来，但他握了一会儿，石头开始变暖了，像被他的体温焐热了，像一颗被捂在手里的小心脏，在一下一下地跳。

    “谢谢。“他说。

    “不用谢。“扎西顿珠说，“你从盐壳城里出来了，你比任何人都懂得怎么把魂找回来。我只是帮你一把。“

    沈棠从包袱里拿出一封信。信封是牛皮纸的，很厚，像里面装了不止一张纸，而是好几张叠在一起，叠得厚厚的，像一本微型的小册子。她把信封放在床头柜上，压在那只网兜的边上。

    “给你的。“她看着孔武，“我写的。从盐壳城出来之后写的。每天写一点，在山谷里写，在叶城的招待所里写，在医院走廊里写。写了八天。“

    孔武拿起信封。信封上没有写地址，只写了三个字——“孔武收“，字迹很工整，是那种用钢笔一笔一画写出来的字，每一笔都很用力，像要把纸戳破一样。

    “写的什么？“他问。

    “盐壳城里的事。“沈棠说，“我看到的，我听到的，我想到的，我怕我忘了的东西。还有——“她停了一下，咬了一下嘴唇，像在犹豫要不要说，“还有六十年后如果我不在这个世界上了，你要知道的事情。“

    孔武的手紧了一下。信封在他手心里被捏得微微变形，像一张被攥紧了的脸。

    “你会在这个世界上的。“他说。

    “不一定。“沈棠说，“诅咒解了，但残留的可能还在。我家族的人死得都早。我今年二十四。还有十五年。十五年不长。但如果你在六十年后回来的时候我不在了，你就拆开这封信。如果我在，你就还给我，我当着你的面烧了它。“

    她看着孔武，眼睛在日光灯下亮得像两颗琥珀珠子，但珠子里面有一层雾，像隔着一层水汽在看东西，像隔着三千年在看一个人。

    “六十年后，不管我在不在，你都要回来。“她说，“你答应了央金。你答应了我。你答应了你自己。你不能不回来。“

    “我不会不回来。“孔武说。

    “你可能会死。“沈棠说，“老山前线你没死，盐壳城里你没死，但六十年后你八十七了。八十七岁的人不一定爬得了喀拉昆仑。“

    “我爬得了。“孔武说，“八十七岁我爬给你看。你不在我就爬给你看。你在我就爬给你看。反正我爬。“

    沈棠笑了。笑容在日光灯下显得很淡，像一片薄薄的云飘过水面，但笑意到了眼睛里，像两盏小小的灯在黑暗中亮了一下。

    “好。“她说，“我等你。“

    第二天早上五点半，天还是黑的。

    孔武送他们去长途汽车站。叶城的街道在凌晨五点半是空的，没有行人，没有自行车，没有小贩，只有路灯在昏暗的街道上投下一圈一圈的黄色光晕，像一个个孤岛在黑暗的海洋里漂浮。他们的脚步声在空旷的街道上回荡，像四个人在走一条没有尽头的路，但路的前方有光，有车，有目的地。

    长途汽车站是一排低矮的平房，门口挂着一盏灯泡，瓦数很低，发黄的光只能照到台阶上，台阶，像一张大嘴在等着把人吞进去。站台上已经站了几个人了——一个抱着孩子的妇女，一个


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