画的最下方，有一行象雄文。沈棠凑近了看，脸色变得越来越白。

    “上面写了什么？“孔武问。

    沈棠的声音在发抖。

    “它说——'第六十日，天眼开，白潮涌，城浮出。若无人献祭，白潮将不止于城。喀什三角洲三千万生灵，将尽化为盐。'“

    帐篷里死一般的寂静。城墙上的微光还在闪烁，远处九层盐塔的琥珀色光芒在雾气中若隐若现，风蚀湖方向的汞蒸气白雾正慢慢往这边蔓延。

    孔武看着城门封门上那幅三千年前画下的画。画里的白色潮水正在盐晶的纹路中微微流动，像是有生命一样，顺着浮雕的线条缓缓蠕动。

    “所以第六十日不只是城里的人能不能出来的问题。“他说，声音很平静，但那种平静比任何颤抖都可怕，“是整片喀什三角洲会不会被盐晶吞掉的问题。“

    “是。“沈棠说，“你父亲知道。你父亲每六十年画一张地图，不是只想让自己出来。他是想让有人来阻止白潮。献祭一个人，救一城人，或者——不献祭，让白潮吞掉更大的地方。“

    孔武的拳头攥紧了。他的指甲掐进掌心的旧伤疤里，疼，但那种疼让他清醒。

    “我父亲选择了画地图。“他说，“他没有选择献祭自己。三十二年了，他一直在等一个人来替他做这个选择。现在那个人来了。“

    他转过身，背对着城门，面向远处的九层盐塔。塔身第七层里，那个穿着地质服的人还在那里，隔着两层盐晶，隔着三十二年，隔着生死和三千年的封印，等着。

    “但那个人不会让他失望。“孔武说。

    白雾在盐壳盆地中翻滚，虹彩流转，像一条没有尽头的河。第五天还有三天。第六十日还有三天。

    三天之后，天眼开，白潮涌，盐壳圣城将浮出到最大程度。

    而他们，将是站在城门前的第一批人。

    或者，最后一批。