回头。

    “孔武。“她说，“我看了你父亲的档案。他不是失踪的。他是自己选择留下来的。“

    说完她就掀开布帘走了出去，寒风灌进来，把桌上那本笔记本翻开了几页。

    孔武坐在原地，没有动。

    他的膝盖又开始疼了，这一次比之前任何一次都疼，像是有人拿一把钝刀在骨头里慢慢锯。

    他伸手把笔记本拉过来，翻到贴着人形图案的那一页。借着茶馆里昏黄的灯光，他仔细看着那个图案。

    圆圈里的人形跪着，双手合十举过头顶，像是祈祷，又像是投降。但最让孔武心里发毛的不是这个姿势，而是人形的脸上——没有五官。不是被抹掉了，而是根本没有画。一张空白的脸，朝着圆圈的中心。

    他在部队里见过很多死人，被炮弹炸碎的，被地雷掀飞的，被*****烧焦的。他以为自己已经对死亡这件事免疫了。但看着这张空白的脸，他突然觉得，比起死，有一种东西要可怕得多。

    那就是被留下来，被遗忘，被封在一个不属于任何人的地方，等着一个永远不会来的救赎。

    他合上笔记本，把它装进自己的帆布包里。

    茶馆的老板娘过来收碗，看见孔武桌上空了的甜茶碗，问了一句：“还要不？“

    孔武摇了摇头，从口袋里掏出一张两元的纸币放在桌上。

    “不用找了。“他说，然后撑着桌子站了起来。

    左腿传来一阵钻心的刺痛，他咬了咬牙，没有表现出来。

    走出茶馆的时候，拉萨的夜风迎面拍在脸上，像一记耳光。八廓街上的转经筒在夜色中发出沉闷的吱呀声，远处大昭寺的金顶在路灯下泛着暗淡的光。街上还有零星的行人，裹着厚重的藏袍，低着头匆匆走过。

    孔武站在茶馆门口，深深地吸了一口高原上冰冷的空气。

    明天。他想。

    明天一切就开始了。

    第二天清晨六点，天还没亮，拉萨的气温降到了零下十五度。

    孔武从招待所的床上爬起来，腿上的疼痛已经变成了一种持续的钝胀感，像是骨头里灌了铅。他简单洗了把脸，冷水拍在脸上，冻得他打了个激灵，但脑子清醒了不少。

    他把地图贴身放着，用塑料袋包了两层防水，然后塞进贴身的棉背心里。帆布包里装了压缩饼干、两罐午餐肉、一壶开水、一把军用匕首、一捆尼龙绳、一个指北针，还有他从部队带出来的一把*****——转业的时候按规定应该上交，但他托了关系留了下来。他不知道喀拉昆仑深处会碰到什么，但有一把枪，心里总归踏实一些。

    七点整，他走出招待所，沿着八廓街往大昭寺方向走。天边开始泛出一点鱼肚白，但星星还挂在天上，又大又亮，像是伸手就能摘下来。

    大昭寺广场上已经有一些早起的朝圣者了，他们匍匐在石板地上，双手合十，举过头顶，然后全身扑下去，额头磕在冰冷的石板上，发出沉闷的响声。一遍又一遍，不知疲倦。

    孔武在大昭寺正门前的台阶下看见了沈棠。她今天换了一身装束，穿了一件深蓝色的冲锋衣，下面是厚实的军绿色棉裤，脚上一双高帮登山靴，看上去比昨天利索多了。她身后站着一个藏族青年，个子不高，但肩膀很宽，脸膛黝黑，颧骨很高，头上戴着一顶毡帽，身上裹着一件传统的藏式皮袍，腰间别着一把***。

    “孔武。“沈棠看见他，招了招手。

    孔武走过去。藏族青年转过脸来看着他，一双眼睛又黑又深，像两口看不见底的井。

    “扎西顿珠。“沈棠介绍道，“他同意带我们走。“

    扎西顿珠没有伸手，只是微微点了点头，用不太流利的汉语说了一句：“你就是孔庆山的儿子。“

    孔武愣了一下。

    “你认识我父亲？“

    “不认识。“扎西顿珠摇了摇头，“但我爷爷认识。爷爷说，孔庆山是他见过的最倔的汉人。别人都在想办法活着出来，只有他，非要往里面走。“

    “往哪里走？“

    “盐壳圣城。“扎西顿珠说，“我爷爷说，那座城不该被找到。但孔庆山说，有些东西，不找到比找到了更可怕。“

    孔武沉默了。他想问更多，但扎西顿珠已经转过身去，从台阶上拎起一个巨大的帆布背包，背在肩上。那个包看上去至少有四十斤重，但他背起来的动作很轻松，像是习惯了这种重量。

    “我们走。“扎西顿珠说，“从这里到盐壳圣城，骑马要走七天，徒步要十二天。但有一条近路，翻过雀儿山口，可以省三天。只是山口海拔五千八百米，现在这个季节，风大，雪厚，不好走。“

    “走山口。“孔武说，没有犹豫。

    沈棠看了他一眼，点了点头。

    三个人在清晨的薄雾中离开了大昭寺广场。扎西顿珠走在最前面，步伐稳健，像一头在高山上长大的岩羊。沈棠走在中间，她的背包比扎西顿珠的小一些，但也装得满满当当，里面除了食物和装


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