处的海面上，夕阳在她的瞳孔里点燃了两团小小的火焰。

    “你不怕你弟再看到我？”杨晓东问。

    “怕，”邱玉林说，“但总不能因为他怕，我就不活了。”

    这句话说得很轻，但杨晓东听出了里面的重量。他看着邱玉林的侧脸，风吹着她的头发拂过她的脸颊，她的嘴唇微微抿着，下巴的线条在夕阳的光线里显得格外清晰。

    “玉林姐。”他忽然叫了一声。

    邱玉林转过头来，眼神里有一丝意外。这是杨晓东第一次没有连名带姓地叫她，也是他第一次用“姐”这个字。

    “怎么忽然叫姐了？”

    “没什么，”杨晓东低下头，“就是想叫一下。”

    邱玉林看着他。看了很久。然后她伸出手，在他的头发上轻轻地拍了一下。那个动作很轻，但杨晓东感觉头顶被拍的地方像是留下了一块温热的印记。他的手心渗出一层薄薄的汗，那枚贝壳在掌心里被握得滚烫。

    “你这个傻子。”她说。

    那天他们没有待太久。天黑之前，邱玉林站起来说要回去了。

    “我爸让我晚上看店，这几天台风刚过，好多人家需要买配件修房子，晚上也有人来敲门。”她拍了拍裤子上沾的沙子，对杨晓东露出一个笑容——那个笑容里有疲惫，但也有别的东西，那种东西让杨晓东觉得心里很亮堂。

    “明天见。”杨晓东说。

    “明天见。”

    邱玉林转身往西走了。走了几步，她忽然停下来，回过头。

    “杨晓东。”

    “嗯？”

    “谢谢你周六来看我。”

    说完她就转身走了，步子比刚才快，像是在逃离自己的话。

    杨晓东站在原地，看着她的背影越来越小，最后消失在暮色里。他不知道自己脸上是什么表情，但他知道他一定在笑。

    走回家的路上，他注意到海堤的裂缝里长出了一株小野花。紫色的，很小一朵，花瓣上还沾着雨后的水珠。在满目疮痍的台风遗迹中，那朵花显得格外脆弱，也格外固执。

    杨晓东蹲下来看了它一会儿，没有摘。

    让它继续开着吧。

    回到家，母亲已经做好了饭。父亲今天难得不用加班，正坐在院子里修补台风中损坏的鸡笼。看到杨晓东回来，他抬头说了一句：“放学了？”

    “嗯。”

    “去洗手吃饭。”

    饭桌上，母亲说起村里的事情。说村口老陈家屋顶被掀了一半，全村人去帮忙修；说码头上有一艘船被浪打翻了，所幸船上的人都被救起来了；说隔壁三队的王婶家的猪圈塌了，压死了两头猪，王婶哭了一整天。

    杨晓东一边吃着饭一边听着，时不时“嗯”一声。妹妹杨晓雨在旁边叽叽喳喳地补充细节，说她在村里看到消防车了，红色的，可大了。

    杨晓东夹了一块红烧茄子放进嘴里。茄子很咸，酱油放多了，但他没有说。他嚼着茄子，心里想着的是另一件事——邱玉林家也是开店的，台风的破坏力这么大，五金店的生意应该更忙了吧？她会不会更累了？那些搬不动的货，邱尚杰会不会帮她搬？还是全部压在她一个人身上？

    他把茄子咽下去，又夹了一块。

    晚上躺在床上，杨晓东把贝壳从口袋里掏出来放在枕头边上。窗外的海风声比往常更大，台风虽然过去了，但涌浪还在继续拍打着海岸，发出持续不断的轰鸣声。月光照着贝壳上的纹路，一圈一圈的，像是树的年轮，又像是某种神秘的密码，记录着一个他不曾见过的故事。

    他想起邱玉林说的那句“谢谢你周六来看我”，想起她说这句话时那种急匆匆转身的背影，像是怕他看到她脸上的表情。她总是这样，把所有的东西都藏在背后——藏在眼角的红肿后面，藏在“摔了一跤”的谎言后面，藏在“我没有前途”的自嘲后面。但偶尔，她也会露出来一点点，像台风过后裂缝里长出的那朵紫色小花。

    杨晓东闭上眼睛。

    明天是星期二。明天放学后他会去滩涂。邱玉林应该也会去。他们会一起坐在那块被台风移动过的石头上，也许会说很多话，也许什么都不说。然后太阳会落下去，他们会各自回家，一个往东一个往西。

    然后星期三也是一样。星期四也是。星期五也是。

    只要她愿意来，他就愿意等。

    就这么简单。

    杨晓东翻了个身，把脸埋在枕头里。枕头有一股洗衣粉的味道，混杂着海风从窗户缝隙里灌进来的咸腥。

    他睡着了。

    梦里有一片滩涂，滩涂上有一块大石头。石头上坐着两个人，一个男孩一个女孩。男孩的球鞋是新换的鞋底，女孩的头发被海风吹得像一面旗。他们面前的海是金色的，像一碗被打翻的四果汤。

    在梦里，那个女孩一直在笑。

    但在梦的最深处，有一个阴影站在远处的海堤上，冷冰冰地看着他们。那个阴影不高大，但很结实，背后跟着一群


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