角圆，砸在地上，“咚”，碎成几块。碎里混着一点红漆，像谁用指甲蘸着血，在砖上抹过。

    “三。”

    林桐开始耳鸣。咔、咔，和墙裂的“啪”卡在一起。右眼跳得他太阳穴发酸。他想往后退半步，脚跟碰到硬东西——是阿凯蹲着布线，手按着他脚踝，不动，像在钉桩。

    “四。”

    裂缝过半，白墙已经碎得像张撕烂的网。雾浓到看不清对面的人脸。但林桐看见：在最大的那块破洞里，开始往外“长”东西。不是竹，是青。是一整片往下坠的、带着露水的、真感极强的竹叶——小鹿这次把“清墨晕染”叠了上去，叶脉是黑的，肉是半透明青，风一吹（鼓风机开了），叶往他脸上扑。一片擦过右眼，凉，带刺。

    他下意识闭眼。

    一闭，世界全变。

    黑暗里，不是眼皮的红，是——绿。倒生的竹林，从头顶垂下来，密不透风，根须像头发一样垂在他鼻尖前。根须上，缠着红绳，绳头系着小木牌。牌极小，他眯着眼，看最近那块：刻着“林”字，下面一横，划掉，改“桐”。

    再往下，竹节。一节，一节。到第七节，停。节上不是钉，是“嵌”——嵌着一小片白，是花瓣。白牡丹，边黑，被根须勒着，像卡在喉咙里的东西。

    “五。”

    现实里袁茂峰的声音，像从天上传下来。

    林桐睁眼。

    正对面的主裂缝，已经裂到离地两米。破洞里，黑得更深，像口竖着的井。雾从里往外滚，滚到他鞋尖，沾湿了鞋面。他低头，看见雾里映着光——不是绿，是金粉。是昨天那朵牡丹的花心，在倒着往上飘，一粒一粒，粘在破洞边缘，像给伤口镶了圈烂牙。

    “六。”

    阿凯突然站起来，往后退，撞了下轨道。林桐听见他倒吸冷气。顺着他看的方向——墙根。

    原本贴地的那道缝，砖翘起来了。不是特效，是真翘。水泥崩开，露出底下黑土，土里顶出个尖。嫩，绿，带点白霜，是竹。但它是“正”着长的，从地往天，和上面倒竹，在半空要撞上。

    “七。”

    袁茂峰把美工刀插进自己掌心，没划，只是顶着。血没出来，只压出一道白印。“到口了。”他说。

    像接指令，墙中央那块最大的破洞，突然往里“吸”了一下。空气被抽走一瞬，所有人的衣角往墙拍。吸完，猛地往外——

    炸。

    不是爆炸，是“开”。像一扇虚掩的门被从里面推开半扇。破洞扩大成不规则的圆，直径一米多。圆里，没有绿幕，没有老砖，是——

    一片倾斜的、往下延伸的坡。坡上长满倒竹，竹下是黑溪，溪面漂着墨，墨上漂着白花。天是倒的，地是弯的，整个空间像被人把头脚拧了一百八十度。而就在画面正中，离“洞口”大概五米处，站着个人。

    穿布衣，背微驼，右手提着根长竿——是笔，也是钉。脸是侧着的，看不清，但身形，是袁茂峰。

    “卧槽这是实拍的？！”小鹿喊，“老袁你什么时候去拍的外景？这什么地形？怎么没见过——”

    “是底片。”袁茂峰说，“是没洗出来的那张。”

    洞里的“袁茂峰”动了。他慢慢转脸。

    林桐的呼吸停了。

    脸是空的。不是骷髅，是平，像木像那种没雕五官的平。但额头正中，点着一粒白——和供桌上那个一模一样。他提笔，往前递，笔尖对着洞口，对着林桐。递到一半，洞外突然伸进来一只手。

    不是洞里的手。

    是从现实这边——从破洞和砖墙之间的那圈“实体裂缝”里，伸出来的。位置大概在“画中袁茂峰”肩膀的高度。手是青白的，指甲缝塞满黑（松烟？），指节细，骨节突出。它从实体墙里慢慢往外探，像从一池稠墨里拔出来，先指尖，再指节，再掌。掌心里，握着个东西。

    小鹿的尖叫被老余同时按掉的收音掐断。全场静得只剩风。

    那只手，停在半空，掌心朝上，摊开。

    是一截竹片。就是风铃上那种，三寸，刻着字。字朝外。

    林桐走过去。一步，两步。风从洞里灌出来，吹得他布衣（他今天也穿了件旧的灰布衬衫，鬼使神差）猎猎响。他低头看自己手，抬，往那只摊开的手伸。

    两指距。

    手突然一翻。不是递，是“扣”。像要抓他手腕。

    林桐缩得快，只被指尖擦过。擦过的地方，是一线凉，然后立刻烧起来，像被荨麻抽了。他退，那手没追，就悬着，竹片还捏着，开始往回缩。缩到一半，停，拇指在竹片上刮了一下。

    刮出声。是“吱——”，指甲刮竹青。

    然后它彻底缩回墙，带起一块墙皮，像蜕的皮，飘下来，落在林桐脚背。

    皮是软的，湿，沾着黑泥。林桐捡起。不是墙皮，是——宣纸。一层层糊在墙里的旧宣，被撑破，剥落。纸上有字，被泥糊着，只露出两个：

    “第八”

 


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