约莫三尺高，骨架是用芦苇秆扎成的，中空，轻盈得仿佛没有重量。外表糊着雪白的宣纸，在昏暗的光线下泛着一种死气的惨白。童女穿着一身大红的纸衣，衣襟和袖口用金粉勾勒出繁复的缠枝莲纹。头上梳着双丫髻，插着几朵用皱纹纸做的假花。脸上，用颜料画着一张笑脸。

    袁茂峰的瞳孔骤然收缩。

    那张笑脸……

    圆圆的脸蛋，弯弯的眉眼，嘴角上翘，露出两个浅浅的酒窝。那不是民间常见的、夸张喜庆的戏曲脸谱式的笑容，而是一种极其写实、极其传神的微笑。那神态，那韵味……竟然和他临摹过的丰子恺漫画里那些天真烂漫的儿童形象，有着七八分的相似！

    尤其是那双眼睛。虽然画工精细，瞳仁乌黑，但那眼角的弧度，那眼神里流露出的那种似笑非笑、似嗔非嗔的灵动，简直就是从画纸上直接搬到了这纸糊的脸上！

    一种荒谬而恐怖的寒意瞬间席卷了袁茂峰的全身。美育的典范，艺术的化身，竟然被用来装饰一个送葬的纸扎？这不仅仅是亵渎，更是一种更深层次的、令人毛骨悚然的“挪用”。仿佛某种力量正在贪婪地汲取着“美”的形式，将其填充进死亡的躯壳。

    黑袍人开始干活了。他从铁皮桶里掏出一团灰白色的浆糊，那浆糊粘稠得像糨糊，表面结着一层皱皮，散发着刺鼻的醋酸味。他用一把缺口的棕刷，将浆糊均匀地涂抹在纸扎童女的背后。然后，他抱着童女，将其贴在了正对着房门的墙壁上。

    随着浆糊的涂抹，一股更加浓烈的怪味散发出来。袁茂峰注意到，那浆糊里似乎掺了别的东西。不是普通的面粉，而是一种灰色的、带有颗粒感的粉末。他想起在琉璃厂裱画铺闻到的味道，那种类似腐烂植物根茎的甜味。这浆糊里，掺的是骨粉？还是……香灰？

    纸扎童女被牢牢地粘在了墙上。那张笑脸在昏暗中显得格外突兀，格外阴森。它笑呵呵地俯视着这间低矮的屋子，俯视着炕上蜷缩的一家三口。那笑容里没有温度，没有善意，只有一种空洞的、无机质的欢愉，像一张戴反了的面具，里面空空荡荡，只有无尽的黑暗。

    黑袍人干完活，没有多留一秒。他收拾起铁皮桶和棕刷，用草纸擦了擦手上的浆糊，然后一言不发地转身，撩开棉帘子走了出去。自始至终，他没有看过袁茂峰一眼，仿佛他只是屋里一件无关紧要的摆设。

    随着门帘落下，屋里的气压似乎更低了。母亲重新坐回炕边，拿起麻线，但手却抖得厉害，几次都穿不进针眼。父亲依旧面壁，但袁茂峰能看见他后颈处的汗毛都竖了起来，在昏暗的光线下像一层细小的钢针。

    袁茂峰死死地盯着墙上的纸扎童女。那张笑脸在跳跃的灶火光影下，似乎在微微蠕动。不是整体的移动，而是局部的、像素级别的颤动。嘴角上扬的弧度似乎变大了一点，眼角的笑纹似乎加深了一分。它好像……正在“活”过来。

    他强迫自己移开视线，看向自己的右手。那只手还在不受控制地做着那个拈花的手势。每一次拈动，指尖的裂痕就似乎扩大一丝，那滴紫黑色的血珠也更加饱满一分。一种强烈的冲动驱使着他，想要伸出那只手，去触摸墙上那个纸扎童女的脸，去印证那种诡异的相似感。

    “别……看……”母亲的声音突然在背后响起，嘶哑、破碎，像是从喉咙深处撕裂出来的，“……别……碰……”

    袁茂峰浑身一僵。他缓缓转过头，看向母亲。母亲的脸在灶膛红光的映照下，一半明亮，一半阴影。那双浑浊的眼睛里，此刻充满了前所未有的恐惧，那恐惧不再是针对外界，而是针对他，针对他那只正在做着诡异手势的手。

    “它……在……看你……”母亲的声音低得几乎听不见，每一个字都带着颤抖，“它……认得……你……”

    认得我？

    袁茂峰的心猛地沉了下去。纸扎童女认得他？因为它脸上的笑容，和他临摹的漫画一样？还是因为……因为他怀里那本夹着剪纸的书？

    他下意识地看向被垛的夹缝。帆布包安静地躺在那里，但那种剧烈的搏动感，即使隔着厚厚的被褥，也能清晰地传导过来。包里的那本书，那张剪纸，似乎正在和墙上的纸扎童女产生某种共鸣。一种无形的、恶毒的波长，在两者之间来回震荡。

    时间在死寂中缓慢流逝。灶膛里的火渐渐弱了下去，屋里的光线更加昏暗。墙上的纸扎童女在阴影中轮廓模糊，只有那张笑脸，似乎吸收了所有的微光，反而变得更加清晰，更加明亮，那笑容也变得更加……贪婪。

    不知过了多久，外面传来了嘈杂的人声。不是平时的闲聊，而是一种压抑的、匆忙的、带着哭腔的喧哗。那是出殡的前奏。

    母亲和父亲几乎同时动了一下。母亲放下麻线，开始默默收拾东西。父亲终于转过身，那张布满皱纹的脸上没有任何表情，只有一双眼睛，空洞得像两口枯井。他慢慢解开脖颈上的围巾，那道深紫色的勒痕触目惊心。

    “该……去了。”父亲开口了，声音沙哑得像拉破风箱。

    袁茂峰没有动。他


本章未完，请点击下一页继续阅读》》