泥。

    冰冷的、带着腐叶气味的烂泥，死死糊在他的半边脸上。

    顾真的意识像是被人从万丈深渊里猛地拽了上来。

    耳膜里嗡嗡作响，鼻腔里全是泥土和枯草混合的生涩味道。

    他趴在地上，手指下意识地抠进松软的田埂里。

    第一个念头，胃痛呢？

    那团跟了他大半年、像一窝老鼠在内脏里筑巢的溃烂绞痛，消失了。

    彻底消失了。

    不是灵泉水那种强行镇压后随时会反扑的假象，而是从根子上，连那种隐隐的酸胀底色都没了。

    顾真猛地翻过身，仰面朝天。

    灰蒙蒙的天空压得很低，铅色的云层厚得像棉被。

    远处的山脊线光秃秃的，连一棵像样的树都没有。

    他抬起手。

    一双手。

    粗糙、黝黑、骨节粗大，虎口和掌心全是厚厚的老茧。

    指甲缝里嵌着洗不掉的泥垢。

    这不是ICU病床上那双枯瘦如柴、皮包骨头的手。

    这是十七岁的手。

    顾真猛地坐起来。

    动作太快，脑子里晃了一下，但身体的反应却快得惊人。

    腰腹一收，整个人就弹了起来。

    没有膝盖打颤。

    没有脊椎的钝痛。

    没有那种随时要散架的虚脱感。

    取而代之的，是一种粗粝的、野蛮的、属于少年人的蓬勃力量。

    虽然常年劳作让肩膀和腰椎有些劳损的酸，但跟癌症晚期比起来，这点酸简直是天堂。

    他低头看自己。

    灰扑扑的粗布对襟褂子，裤腿卷到膝盖上方，脚上一双露了脚趾头的解放鞋。

    远处，一根歪歪扭扭的木电线杆上，挂着一只铁皮大喇叭。

    喇叭里正放着刺耳的样板戏，女声高亢尖锐，唱的是《红灯记》里李铁梅的选段。

    “……都有一颗红亮的心——”

    顾真站在田埂上，浑身的血液像是被人用火烧开了。

    回来了。

    真他妈回来了。

    他环顾四周。

    这片田是顾家村东头的水稻田，收完秋粮后翻过一遍，还没来得及沤肥。

    远处几间土坯房的轮廓他太熟了，那是生产队的仓库。

    再远一些，炊烟从一片低矮的土墙院落里升起来。

    顾家老院。

    顾真的呼吸猛地急促起来。

    不是因为恐惧，是因为一个念头像闪电一样劈进了他的脑子。

    今天是哪天？

    他死死盯着那片炊烟，脑子里五十年前的记忆像生锈的齿轮一样艰难地咬合转动。

    样板戏。

    秋收后的空田。

    早晨的炊烟。

    还有……

    “顾真！顾真你个懒骨头死哪去了！”

    一个尖利的女声从远处的土路上传来。

    顾真转头。

    一个裹着灰布头巾，一脸尖酸刻薄的模样，也从八旬老太变化回三十多岁的二婶。

    赵翠兰。

    “太阳都晒屁股了还不回来挑水！今天家里有客，你要是误了事，看你大伯不打断你的腿！”

    家里有客。

    这四个字像一根烧红的铁钎，直接捅进顾真的胸腔。

    今天家里有客。

    李铁栓。

    那个打死过老婆的鳏夫。

    那个用八十块钱彩礼和两袋棒子面，买走了顾玲一条命的畜生。

    今天，就是那一天。

    顾真的瞳孔骤然收缩到了针尖大小。

    脑海里，五十年前的画面不受控制地炸开。

    顾玲被揪着头发从屋里拖出来。

    她哭着喊“我不嫁”，换来的是一巴掌。

    顾玲被塞上牛车。

    她嗓子都哑了，还在冲他喊“哥你别追”。

    半个月后。

    一张破草席。

    瘦得只剩骨头的尸体。

    浑身的伤。

    断了的肋骨。

    “哥，你好好活着。”

    顾真的双眼瞬间充血。

    眼球上的血丝像蛛网一样炸开，整张脸因为某种极端的情绪而扭曲变形。

    赵翠兰还在远处骂骂咧咧。

    顾真没听见。

    他的视线死死锁在田埂边上。

    那里靠着一棵歪脖子榆树，树根下插着一把柴刀。

    刀刃生了锈，木柄被汗水泡得发黑。

    顾真迈步过去。

    手指握住刀柄的那一刻，五十年的屈辱、愤怒、悔恨、和刻进骨头里的疯狂，全部灌注进了这只十七岁的手掌里。

    他把刀从泥里拔出来。

    锈迹斑斑的刀刃在灰蒙蒙的天光下，泛


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