：“未找到相关地点。请重新输入。”

    他输入了七次。

    第八次，一个模糊的定位点出现在屏幕上。没有具体地址，没有街道名称，只有一条灰色的线指向城郊老城区。

    林夜挂挡，踩油门。

    车窗外，江城的夜色从繁华过渡到破败。霓虹灯越来越少，路灯从白色变成昏黄，最后变成一种介于暗和亮之间的灰色。导航提示前方左转，但左边没有路，只有一条窄得只能过一辆车的老街。

    街口立着一根生锈的路灯杆。灯亮着，但光线很暗，像被什么东西吸走了大半。灯杆上有一个手写的编号——3。

    第三个路灯。

    林夜右转，走进了老街深处。

    两侧是低矮的砖房，墙面斑驳，有些窗户的玻璃碎了，用报纸糊着。街边的店铺全都关着门，卷帘门锈迹斑斑，招牌上的字掉得只剩偏旁。整条街只有他的脚步声和远处传来的猫叫。

    然后他看到了一盏红灯笼。

    在老街尽头，有一家铺子亮着灯。门檐上挂着一盏旧得发白的红灯笼，灯笼上写了两个字，字迹歪歪扭扭的，像小孩写的——“食堂”。

    门是半开的。

    林夜推门走进去。

    店很小，四张塑料桌，十几个塑料凳。灶台就支在进门左手边，一口大铁锅正冒着白气。空气里有一种他从来没有闻过的味道——不像食物的香，也不像腐烂的臭。是一种介于两者之间的、说不清道不明的味道。

    灶台后面站着一个女人。

    四十多岁的模样，叼着一根没点着的烟，穿着一条洗得发白的蓝色围裙。她正在切菜，刀起刀落的速度很快，砧板上是什么东西，林夜看不清。

    “打烊了。”她头也不抬。

    “经人介绍来的。”

    “谁介绍的？”

    林夜从口袋里掏出一张折了太多次的纸。黄历的最后一页，撕下来的。

    老板娘瞥了一眼，切菜的刀顿了一下。然后她抬起头，第一次正眼看他。她的眼睛很亮，亮得不像是四十多岁的人。她上下打量了他一遍，目光在他的嘴唇上停了一瞬。

    “生面孔。”

    林夜没有说话。

    老板娘把烟叼回嘴里，继续切菜。“坐吧。第一次来，送你一碗。”

    她在围裙上擦了擦手，转身从锅里捞出一碗红汤饺子。汤色红得发暗，冒着白气——不是热气，是冷气。饺子皮晶莹剔透，隐约能看到里面的馅还在微微跳动。

    “寒髓红玉饺。”她把碗放在他面前，“吃了能镇压阳气。不过我劝你少吃。普通人的舌头碰到这汤，当场就得冻裂。”

    林夜看着那碗饺子。

    他拿起筷子，夹起一个，吹了吹气，咬了一口。

    汤汁在口腔里炸开。

    不是热的，是冷的。不是冰块那种冷，是一种更深的寒，顺着喉咙灌进丹田，像喝了一口液态的氮。但比寒气更重要的，是味道。

    不是腐烂的味道。

    不是苦，不是腥，不是臭。

    是一种他无法形容的味道。因为它本身就是味道本身——不是“好吃”或者“难吃”，而是一年来他第一次尝到食物应该有的样子。

    他吃完了整碗饺子。

    然后把筷子放下，端起碗，喝完了最后一口汤。

    碗底露出来。

    碗底有一个刻痕。不是字，是一道很浅的划痕，像被什么尖锐的东西划过。林夜用手指摸了一下那道划痕。

    他的舌尖同时传来一阵极细微的麻。

    这个碗有问题。或者说，这个碗装过有问题的东西。

    老板娘靠在灶台边，不知道什么时候点上了那根烟。她叼着烟，看着他。

    “吃完了？”

    “嗯。”

    “有什么感觉？”

    林夜放下碗。“汤底里掺了破煞符的符灰。”

    老板娘拿烟的手顿了一下。然后她笑了——嘴角扯了一下，烟头抖了抖。

    “你这舌头，值钱。”她把烟掐灭在灶台边的烟灰缸里，从围裙口袋里掏出一张泛黄的符纸，放在桌上。“破煞符，专克地缚灵。你身上有怨灵残留的味道——刚还回去的？”

    “嗯。”

    “还回去就对了。”她点了一根新烟，“但你惹上的不是一只怨灵那么简单。怨灵是被人放进你身体里的。这背后是阵法。而方圆三百里内，能布这种阵的只有一家。”

    “谁？”

    “省城，柳家。”

    林夜记住了这个名字。

    他站起身，准备走。老板娘的声音从背后传来。

    “下次来就不是免费的了。一碗饺子十块钱，外加一个情报。公平交易。”

    林夜回头看了她一眼。

    她还靠在灶台边，烟雾遮住了半张脸。看不清表情，但林夜的舌尖告诉她——这个老板娘身上有苦味。不是针对他的杀意，是她本身就带着


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