“不深。”

    娜塔莎从门框上拿下酒杯，把酒递给叶迦尘。“喝了。暖和。”

    叶迦尘接过酒杯，喝了一口。酒很烈，从喉咙一路烧到胃里。“老人呢？”

    “在石室。等你。”

    娜塔莎领着他们走进山门，穿过走廊，走到那间石室门口。门开着，老人坐在壁炉前的椅子上，手里没有木杖，没有书，没有茶。什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。

    “你来了。”

    “来了。”叶迦尘走到他面前。

    “手札呢？”

    叶迦尘从怀里掏出影的手札，递给他。老人接过手札，一页一页地翻。翻得很慢，每一页都看了很久。壁炉里的火在跳，火光在他脸上跳动，把那些皱纹照得很深。

    “影说，蛇的弱点在手札里。你看懂了吗？”

    叶迦尘看着他的眼睛。“看懂了。”

    “是什么？”

    “他怕死。”

    老人把手札合上。“他怕的不是死。是名字。名字是他的命。”

    叶迦尘从怀里掏出那张扎姆画的纸，展开，递给老人。“扎姆死前在我手心里写了几个字。不是地名，是名字。我不认识。你认识。”

    老人接过纸，看着纸上那个拄拐杖的人，看着那几笔。叶迦尘写下来的，那三道半。老人看着那些笔画，看了很久，手指在纸上慢慢地画，一笔一划，像是在描摹。“这是‘归’字。归来的归。影给他起的名字。这是他的名字。”

    叶迦尘看着老人。“归不是他的名字？”

    “不是。影给他起的名字是‘归’。他本来的名字，不是归。”

    “本来的名字叫什么？”

    老人把纸叠起来，塞进怀里。“不能说。说了，他会死。”

    “他死了，不是更好？”

    老人看着壁炉里的火。“他死了，大统领就会派别人来。别人比他更狠，更毒，更不怕死。他活着，还能谈。他死了，谈不了。”

    叶迦尘沉默了。

    娜塔莎从门口探进头来。“鬼面的人到了山脚下。几十个，在等。”

    叶迦尘站起来，走到窗前，推开窗户。窗外，雪山脚下，几十个黑袍的人正在扎营。帐篷是灰色的，和雪地的颜色差不多，不仔细看根本看不出来。鬼面拄着拐杖，站在营地中央，看着山上的北雪堂。拐杖在地上点了一下，笃的一声。

    “他会攻上来吗？”叶迦尘问。

    “不会。”娜塔莎走到窗前，和他并排站着。“他在等。等蛇的命令。蛇不让他攻，他就不敢攻。”

    叶迦尘关上窗户，转过身，看着老人。“老人，蛇的名字，我不问。你告诉我一件事。怎么对付他？”

    老人沉默了很久。从椅子上站起来，拄着木杖，走到墙边。墙上挂着一柄剑。剑鞘是黑色的，上面刻着火焰纹，纹路很深，像是被火烧过一样。他取下剑，递给叶迦尘。

    “这是月无痕的剑。他用这柄剑打败过蛇。不是靠武功，是靠心。”

    叶迦尘接过剑，握在手里。剑柄是凉的，但握着握着就热了。“怎么用心？”

    “你的心脉。你感知到他怕什么，就用什么对付他。他怕死，你就让他活着。他活着，就会怕。怕了，就不敢动。”

    叶迦尘把剑挂在腰间。五柄剑了。铁剑，北雪堂短剑，雷蒙的长剑，铁木的黑剑，月无痕的剑。五柄剑，五个人，五个故事。

    “叶迦尘，你背上五柄剑，不重吗？”娜塔莎站在门口。

    叶迦尘摸了摸腰间的剑柄，一柄一柄地摸过去。每一柄剑柄的温度都不一样，有的凉，有的温，有的热。但摸着摸着，都热了。

    “不重。”

    老人看着他，嘴角动了一下。“你比你父亲重。”

    “不。只是背的东西多了。”

    夜里，叶迦尘一个人坐在北雪堂的石室里，手里没有茶，没有酒，什么都没有。他只是坐在那里，看着壁炉里的火。苏清玉走进来，在他旁边坐下。

    “剑重吗？”

    “不重。”

    “五柄，还不重？”

    叶迦尘从腰间解下一柄剑，雷蒙的长剑。剑柄上缠着青色布条，苏清玉扎头发的颜色。他已经很久没有用这柄剑了，剑刃上还有缺口，是上次砍龙骨的时候留下的。“不重。心重。”

    苏清玉伸出手，握住了他的手。“心不重。心在，就不重。”

    两个人坐在壁炉前，看着火，谁都没有说话。

    米里娅姆蹲在门口，抱着膝盖，手里握着短刀。刀柄上缠着四根青色布条，在火光中轻轻飘动。窗外，雪山脚下，黑袍人的帐篷里灯还亮着。鬼面坐在帐篷里，手里握着那柄拐杖剑，看着山上的北雪堂。山上的灯也亮着，很亮，亮得他看了很久，久到灯灭了。

    天快亮的时候，他站起来，拄着拐杖，走到帐篷门口。风很大，吹得帐篷布帘啪啪作响。他朝山上看了一眼，山上的灯灭了很


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