停地甩头。

    米里娅姆在海边的木头市场找到了那个贩子。他叫老海，六十多岁，脸上全是皱纹，手像树皮一样粗糙。他蹲在木堆旁边，手里拿着烟杆，烟锅里的火星一明一暗。他看到米里娅姆，看到她头发上的四根青色布条，看到她腰间的短刀。

    “你要买木头？”

    “不买。问你一件事。”

    老海把烟杆放在地上，两只手撑在膝盖上。“什么事？”

    “这根木头，是谁卖给你的？”

    米里娅姆把那根没有节的松木从马背上解下来，扔在老海面前。老海摸着那根木头，摸着光滑的树皮，摸着那咸咸的味道。他的手停了很久。

    “不认识。他戴着斗篷，看不清脸。但他有一根拐杖，木头的，很弯。他的腿是瘸的，左腿。”

    夜枭的心跳了一下。他蹲下来，看着老海的眼睛。“瘸了多久？”

    “不知道。但他走路很慢，每一步都在地上磨，鞋底磨得很薄。”

    夜枭站起来，转过身，朝马走去。米里娅姆跟在后面。“夜枭，你认识那个人？”

    “不认识。”

    “你认识他的腿。”

    夜枭没有回答。他翻身上马，拉着缰绳，朝山岳会走去。

    夜里，叶迦尘一个人坐在影的坟前，手里端着两杯茶。一杯给自己，一杯给影。茶是热的，热气在月光中像一缕细细的白烟。

    “影，有人换了我们的木材。木头里塞着布防图，布防图上写着游戏开始了。他在暗处，我在明处。他找我，我藏。不，我找他，他藏。”

    他把另一杯茶洒在坟前，洒在老槐树的根上。茶水渗进土里，很快就不见了。

    “你喝不到了。但我替你喝了。”

    苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里没有粥，没有茶，什么都没有。她只是坐下来，靠在他的肩膀上。

    “叶迦尘，那个人会造船吗？”

    “不会。但他会毁船。”

    “那我们的船还造吗？”

    叶迦尘看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照得整个院子像铺了一层银霜。

    “造。他毁一艘，我们造十艘。”

    苏清玉伸出手，握住了他的手。她的手是凉的，但握久了就热了。“一定能找到他。”

    “我知道。”

    扎姆站在石屋门口，端着那碗永远喝不完的茶，眯着眼，看着影坟前的两个人。他喝了一口茶，茶是凉的，他没有皱眉。他转过身，一瘸一拐地走回了石屋，关上了门。门缝里透出一线光，很细，很亮，像一把被抽出来的剑。

    他坐在椅子上，把茶碗放在桌上，闭上了眼睛。