扎姆睁开眼睛，看着窗外。窗外，阳光很好。叶迦尘和苏清玉还站在寨门口，两只手垂在身侧，没有握在一起，但他们的影子握在一起。

    他端起茶碗，喝了一口。茶是凉的，但他觉得，今天这碗茶，比平时甜。

    北雪堂的三百骑兵走了。白狼走在最前面，手里握着长矛，矛尖在阳光下闪着冷光。他没有说话，没有说话的习惯。他只是骑着马，带着他的人，朝北边走去。

    米里娅姆站在寨门口，看着那三百个白色的背影。她手里握着那柄短刀，刀柄上缠着那圈青色的布条。夜枭蹲在她旁边，手里握着磨刀石，磨着另一柄短刀。

    “你舍不得他们？”夜枭问。

    “不是舍不得。是谢谢。”

    “谢什么？”

    “谢他们来。谢他们走。”

    夜枭看着她，嘴角弯了一下。“你长大了。”

    “我早就长大了。”

    “不。以前你只是老了。现在才是长大了。”

    米里娅姆低下头，看着手里的短刀。刀柄上的布条已经脏了，边角起了毛，但颜色还是很亮，像新的一样。

    “夜枭。”

    “嗯。”

    “你以后去哪儿？”

    夜枭沉默了很久。“留下来。这里有人需要我。”

    “谁？”

    “你。”

    米里娅姆看着他，看了很久。她的眼眶红了，但没有哭。她伸出手，握住了他的手。他的手是凉的，但她的手是暖的，暖得像春天的阳光。

    “好。”她说，“留下来。”

    夜枭笑了。不是苦笑，不是冷笑，是一种很轻的、很短的笑，像大漠里偶尔吹过的一阵风。

    苏兰站在影的坟前，手里拿着那根青色布条。布条已经被风吹得褪色了，从青色变成了灰白色，但她没有换。她说，褪色了也是青色。

    “你走了，茶碗还在。你走了，老槐树还在。你走了，我还在。”她把布条系在树枝上，打了个死结。“你以前说，看到这个颜色，就知道到家了。现在你到了。”

    风吹过老槐树，叶子沙沙作响。布条在风中飘着，像在回答。

    苏兰转过身，走回了石屋。门在她身后关上了，发出一声沉闷的响，像是把什么话关在了里面。

    夜里，叶迦尘一个人坐在练武场上，手里没有剑，只有那本小本子。影留给他的，无形塔的暗桩名单。他把本子翻到第一页，看着那些密密麻麻的名字。这些人，有的在金剑堂，有的在新月堂，有的在圣火宗，有的在山岳会。他们不知道叶迦尘知道他们的名字。他们以为自己是安全的。

    叶迦尘把本子合上，塞进怀里。他没有告诉任何人这本本子的存在。不是不信任，是不需要。这些人，他一个都不会动。不是因为他仁慈，是因为他不想变成影。影用这本本子控制了几十年，他要用这本本子结束这一切。

    苏清玉走过来，在他旁边坐下。她手里没有茶，没有剑，什么都没有。她只是坐下来，靠在他的肩膀上。

    “你不睡？”

    “不睡。”

    “想什么？”

    “想以后。”

    “以后怎么了？”

    叶迦尘看着天上的月亮。月亮很圆，很亮，照得整个练武场像铺了一层银霜。

    “以后没有仗打了。以后要种地，要养马，要修寨墙。以后要活着，让身边的人也活着。”

    苏清玉把他的手臂拉过来，抱在怀里。“那就活着。”

    叶迦尘低下头，看着她。月光照在她脸上，把她的脸照得像一块被冻住的冰，但她的眼睛是热的，热得像两团被压在石头下面的火。

    “你什么时候学会说这种话了？”

    “在北雪堂。老人教的。”

    “老人教你练剑，不是教你说话。”

    “练剑练到一定境界，说话也会变。”

    叶迦尘笑了。苏清玉也笑了。两个人坐在练武场上，靠着彼此，看着天上的月亮。

    风吹过老槐树，叶子沙沙作响。

    影的坟前，那根青色布条还在飘。

    老槐树的枝头上，一只麻雀醒了，叫了一声，又睡了。

    第七十七章 暗流

    影去世后的第十天，山岳会收到了一封信。信没有署名，没有地址，只在信封上画了一只蜘蛛。蛛母的标志。苏清玉把信拿给叶迦尘的时候，他的手在发抖——不是因为怕，是因为他在劈柴。散功后，他每天劈柴、挑水、练剑，手上全是新茧，旧伤还没好全，新伤又添了。他接过信，拆开，抽出里面的信纸。纸很薄，是那种便宜的草纸，上面有几处被水渍洇开的痕迹。字迹很细，很密，像蜘蛛的丝。

    “叶迦尘：影死了，你很伤心。我知道。但你的伤心不会持续太久，因为很快你就会有更重要的事要伤心。你在山岳会等着，哪也别去。我会来找你。不是来找你聊天，是来找你算账。蛛母。”

    叶迦尘把


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