林若鸿的约见地点是敦煌夜市。

    但陆沉没有直接去。

    他站在民宿门口，夜风裹着沙粒打在脸上，凉得刺骨。远处的鸣沙山在黑暗中只剩下一个模糊的轮廓，像一头蛰伏的巨兽。路灯把他的影子拉得很长，投在碎石路上，影子的边缘被风吹得微微颤抖。

    “你疯了？“方旭一把拉住他的胳膊。手指攥得很紧，指节发白。“她手里有苏晚的手机，她要是想害你——“

    “她不会。“陆沉说。声音很平。但他自己能听到声带深处的紧绷——像一根被拧到极限的弦。“如果她想杀我，不需要约在夜市。“

    “那你要去？“

    “去。但先打个电话。“

    陆沉从口袋里掏出手机。屏幕亮了，刺得他眯了一下眼。凌晨四点零三分。

    他拨了林若鸿的号码。

    一声。两声。

    每一声等待都像一根针扎在他的耳膜上。

    她接了。

    “你改主意了？“

    声音和之前一模一样。冷的。硬的。像刀刃划过玻璃。但陆沉听出了别的东西——藏在那些冰碴子下面的、极细微的疲惫。

    她也没有睡。

    “林博士，“陆沉说。他尽量让声音平稳，但能感觉到自己的喉结在上下滑动。“在我去之前，我想问你一个问题。“

    “问。“

    “你父亲——陈望舒——他真的是你杀的吗？“

    电话那头沉默了。

    一秒。两秒。三秒。四秒。五秒。

    整整五秒。长得像一个世纪。

    他能听到电话那头的呼吸声。很轻。很浅。像是在极力控制着什么。

    然后林若鸿笑了。

    不是得意的笑。是一种疲惫的、带着自嘲的笑。像一个人在沙漠里走了太久，终于不再在乎终点在哪里了。

    “你以为我为什么要回来？“她说。“如果是我杀的，我为什么还要找你？“

    “因为你想要他留下的东西。“

    “那些东西本该就是我的。“

    她的声音突然变了。变硬了。像一块被烈火灼烧过的泥土，突然陶瓷化了——脆的，但能割破手。

    “你知道他留给我什么吗？什么都没有。遗嘱里一分钱都没有，实验室的数据全部加密转移，我连他的遗物都没拿到。他的衣服、他的书、他用了几十年的那把刷子——全给了你。一个他从孤儿院捡来的、他甚至没跟家人商量过就收养的孩子。“

    “他跟你解释过吗？“

    “解释？“

    林若鸿的声音裂了。

    不是断。是裂。像一面墙上突然出现的裂缝——从底部一直延伸到天花板，无声的，但触目惊心。

    “他连最后一通电话都没打给我。“

    每一个字都像是从牙缝里挤出来的。

    “他死前三天。我打了十七个电话。早上打。中午打。晚上打。凌晨两点还在打。打到手机没电，借了酒店前台的座机继续打。他设了来电转接。我打座机——“

    她停了。

    停了很久。

    “——接了。但是没人说话。我听到电话那头有翻纸的声音。他在。我知道他在。他就是不接。“

    她的声音压得极低。低到几乎听不见。但每一个音节都重得像铅。

    “十七个电话。他一个都没接。“

    陆沉听着。

    他感觉到一种熟悉的情绪——他在陈望舒身上也感受到过。那种被抛弃的愤怒。那种对着虚空呼喊、虚空却连回声都不给你的绝望。

    他记得自己十岁那年。陈望舒答应带他去北京天文馆。他兴奋了一个星期，前一天晚上把作业全写完了，书包收好了，闹钟定了三个。

    第二天早上，陈望舒不见了。

    桌上留了一张纸条：“敦煌有急事，改天再去。“

    那个“改天“再也没有来过。

    他当时恨过。恨得牙齿都咬碎了。

    “陆沉。“林若鸿的声音恢复了冷静。那种冷静不是真正的平静——是暴风眼。四周都在咆哮，唯独中间那一点诡异的安宁。“我不是来跟你叙旧的。苏晚在我手里，但她现在没事。我需要一个交换条件。“

    “什么交换？“

    “你手里有陈望舒的遗物。我有他生前最后的通讯记录。“林若鸿说。语速恢复了正常的节奏——快的、精确的、像手术刀一样。“我们合在一起，才能知道全部真相。“

    “为什么你需要我？你自己不能破解那些通讯记录吗？“

    “因为那些记录是用甲骨文编码的。“

    陆沉的手指收紧了。

    “而你是全中国最年轻的甲骨文专家。“

    他握紧了手机。掌心全是汗。

    “夜市东侧第三个路灯。“他说。“半小时后。“

    敦煌夜市在夜晚是活的。

    不是比喻。是真实


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