盘缝隙。他的耳朵里灌满了柴油机和冷风的声音，但他把那两个声音分开了——柴油机是柴油机，风是风，在风和柴油机之外还有一个小得几乎没有的、高频的振动。振动来自发动机右侧——高压油泵的方向。

    他爬了起来，棉袄上全是泥印子。他指着那四根高压油管中间的位置——在那个弯成弧形的铁管交叉的地方，有一个地方是松的，肉眼看不出来，但震动在空气里传过来的时候和其他地方不一样。

    表叔下了驾驶座。走到发动机右侧，蹲下来，顺着海龙指的方向摸过去。他的手挨着那几根管子，一根一根摸，摸到中间那根的时候停住了。

    他把手按在那个弯管接头的位置上，手掌压住管子，再拧了一把钥匙。柴油机转了——震动传到手掌底下的时候，那个接头上一个固定螺帽在掌心里跳了一下，很小的跳，但很确实。

    表叔把钥匙拔了。

    他站直了，看了海龙一眼。然后他伸手从工具箱里摸出一把梅花扳手，弯腰摸到那个螺帽，扳手卡进去，逆时针拧了两圈——螺帽松了。他拧紧，又试了一下旁边几个。都紧的。就这一个松了。

    他把扳手放回去，往地上拍了两下手上沾的泥。然后他又看海龙——这次看的不是个子。看的是他的耳朵。

    “你怎么听见的。“

    “听不太清，“海龙说，“就觉得那儿的声音跟旁边不一样。“

    表叔没再问了。他上了驾驶座，拧了钥匙。柴油机哼了半声，突突突地就转起来了。排气管吐出一口蓝烟，发动机的声音稳得像拉磨的老牛。表叔坐在驾驶座上听了一会儿，把油门踩了两脚，声音往上蹿了一下又落回去。

    他从驾驶座上下来，拍了拍皮夹克上的灰。看着海龙。

    “晚上你爹在家不？“

    “在。“

    “我去跟他喝一杯。“

    海龙的爹打他的时候用的是鞋底。

    不是拖鞋——是那双冬天穿的解放鞋。鞋底是胶的，打在身上是闷的，不是脆的。海龙的同桌记了笔记——今天晚上回家作业是数学练习册三页——海龙没听。他在想那个螺帽拧紧之后的震动声音和拧紧之前的差别。鞋底落在背上，他缩了一下，没哭。不是因为忍得住，是因为他脑子里全是那个声音——柴油机突然稳住了，四个缸全着了火，突突突的那个节奏从散的开变成了收的紧。

    “逃学！我让你逃学！“

    他爹骂人的时候嗓门很大，但下不去狠手。打了两下就把鞋扔在地上，自己坐在门槛上喘气。

    表叔在旁边坐着。小桌上一碟花生米，两个搪瓷缸子。他没拦，也没劝。海龙的爹打完了，表叔才开口。

    “这孩子有个事儿，我跟你讲一下。“

    海龙的爹没看他。

    “他今天把我拖拉机上松的一颗螺帽找着了。我开了十来年车，没听出来。他听了。“表叔把搪瓷缸端起来抿了一口，放下。“不是什么天大的事。就是他那双耳朵跟一般人不太一样。“

    海龙的爹坐在门槛上，背对着屋里。外面的天已经黑透了。海龙跪在屋角，背上的疼已经开始往里头走了。

    过了好一会儿，他爹说：“念书呢？“

    海龙的嘴动了动。他没说“不念“，也没说“念“。他张了张嘴，想说点什么，最后说出来的只有三个字。

    “能念。“

    他爹没回头。

    表叔在旁边剥了一颗花生。他把花生米扔进嘴里，嚼了两口，对海龙的爹说：“这孩子是个干活儿的料。念完初中来找我。“

    声音不大，语气不重。既不是郑重其事的宣告，也不是随意敷衍的客套。就是夹在花生和烧酒之间的一个交代。说完他端起搪瓷缸又抿了一口。

    海龙跪在墙角，背上的疼慢慢地往里头沉。表叔的话进了他的耳朵，没经过脑子，直接在身体的什么地方落了进去。

    他低下了头，看着自己跪着的地面。地上有两颗花生壳，他爹的鞋底印子，和一块他刚刚流下来的鼻涕印。

    吃完饭海龙又出去了。

    他娘喊了一声“这么晚了还出去“，他爹没说话。海龙出了院门，把手揣进棉袄袖子里，往村口走。天是黑的，月亮只有一牙，挂在老槐树的树梢上，照不了路。但他认得路——从家门口到村口这条路，他闭着眼睛都能走。走到第十三个步子的时候左边有一块鼓起来的泥疙瘩，走到第三十个步子的时候右边有一个被雨水冲出来的小坑。这些他从来没记过，但他的脚记得。

    拖拉机停在村口。月光照着车头的轮廓。他走过去，在发动机旁边蹲下来，侧着耳朵听——什么也听不见。熄了火的拖拉机是死的。但他把手指伸出去，摸了摸高压油管上那个被拧紧的螺帽。螺帽是凉的，拧紧之后纹丝不动，手指蹭上去只有铁的触感，没有一丝松动。

    他把手缩回来。站了一会儿，又坐了下来。他仰面躺在地上，把肩膀钻到拖拉机底下。拖拉机底盘离地面大概一尺半，刚好插进去一个人。他的鼻子离


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