陈默走进教学楼，穿过昏暗的走廊，来到初三（七）班门口。上课铃还没响，班里嗡嗡的议论声在他踏进门的那一刻，骤然低了下去。无数道目光落在他身上，落在他颧骨的红肿和破裂的嘴角上。

    他走到自己靠窗的座位坐下，把书包塞进桌斗。同桌是个戴眼镜的瘦小男生，悄悄往旁边挪了挪。

    陈默没在意这些人，蝼蚁，这些人在他眼里就是蝼蚁起码本性和蝼蚁一模一样。他从书包里掏出一个牛皮纸封面的速写本，本子边缘已经磨损，里面夹着一支削得很短的HB铅笔。他翻开本子，最新一页上，是昨天画的教室一角，光影处理得有些意思。

    他拿起铅笔，顿了顿，却没有继续画教室。笔尖在纸上快速移动，勾勒出几个模糊的、扭打在一起的人形，线条粗野，带着怒气。画到一半，他停住了，盯着纸上那些凌乱的线条，眼神空洞。

    然后，他慢慢把这一页撕了下来，揉成一团，紧紧攥在手心里。

    指甲掐进了掌心。

    第一堂课是语文，老师讲着鲁迅的《故乡》，说到“地上本没有路，走的人多了，也便成了路”。陈默看着窗外光秃秃的枝丫，没听进去。颧骨一跳一跳地疼。

    课间十分钟，消息已经长了翅膀。

    “听说了吗？七班那个陈默，把刘大头的鼻子打爆了！”

    “真的假的？陈默？就那个不爱说话的？”

    “真的！一拳见血！刘大头那两个跟班也没讨到好！”

    “为什么啊？”

    “好像是因为刘大头嘴贱，说陈默穿他哥的旧衣服，还扯上他妈了……”

    “啧，那该打。刘大头那张嘴，迟早惹事。”

    “不过陈默这下惹麻烦了，刘大头他爸是工厂的班长，听说跟‘黑龙’那边也跟他爸沾亲呢……”

    “‘黑龙’？高中部那个？”

    “小声点……”

    窃窃私语像潮水一样在走廊里涌动，流经陈默身边时，又自动消音。他像一块沉默的礁石。

    上午最后一节是自习。陈默正对着数学题发呆，教室后门被轻轻敲了敲。班主任老王，一个头发花白的小老头，探进头来，脸色不太好看。

    “陈默，出来一下。”

    全班的目光又聚焦过来。

    陈默放下笔，站起身，走了出去。

    办公室里还有别的老师，目光若有若无地扫过来。老王坐下，指了指面前的椅子：“坐。”

    陈默没坐。

    老王叹了口气：“说说吧，怎么回事？刘斌的鼻子怎么回事？”（刘大头大名叫刘斌）

    “他嘴欠。”陈默言简意赅。

    “他嘴欠你就能动手打人？还打得那么重？鼻梁骨可能都裂了！他家长电话都打到学校来了！”老王敲着桌子，“陈默啊陈默，你平时挺老实一孩子，成绩也还过得去，怎么突然就……”

    “他说我妈。”陈默打断他，声音不高，但办公室里瞬间安静了。几个老师都看了过来。

    老王噎住了，脸上的怒气僵了僵，最后化作一声更重的叹息：“那……那也不能下这么重的手。打架能解决问题吗？他骂你，你可以告诉老师，告诉学校！”

    陈默没说话，只是看着老王桌上那盆半死不活的绿萝。告诉老师？告诉学校？刘大头嘴欠不是一天两天了，以前怎么没见有什么“处理”？无非是各打五十大板，或者不了了之。这个世界，有时候讲道理不如讲拳头，虽然讲拳头之后麻烦更多。

    “刘斌家长要求你道歉，赔偿医药费。”老王揉了揉眉心，“你爸那边……学校也会通知。你回去写份检查，不少于一千字，深刻反省！下午放学别走，等我处理。”

    “嗯。”陈默应了一声，听不出情绪。

    “回去吧，好好上课。”

    陈默转身离开办公室。走廊里空荡荡的，其他班还在上课。他走到尽头，推开那扇锈迹斑斑的铁门，上了天台。

    天台上风更大，吹得他外套鼓起来。远处，钢厂几根巨大的烟囱正冒着灰白色的烟，缓慢地融入铅灰色的天空。更远处，是城市低矮的、连绵的灰黑色屋顶。

    这座他出生、长大的城市，空气里永远有一股淡淡的煤烟和铁锈混合的味道。繁荣过，也正在缓慢地老去、生锈，就像他身上的这件外套。

    他趴在天台边缘的水泥护栏上，从外套内袋里摸出那个皱巴巴的纸团，慢慢展开。上面那些愤怒的、扭曲的线条，此刻看起来有些可笑。他摸出铅笔，在纸的背面，快速画了起来。

    几笔勾勒出天台的轮廓，远处的烟囱，近处护栏粗糙的质感。风，用倾斜的线条表示。最后，他在画面角落，画了一个小小的、背对观众的影子，趴在护栏上，衣服被风吹得向后鼓荡。

    画完，他静静看了一会儿，然后把这张纸仔细叠好，放回内袋。脸上的疼痛似乎减轻了一些。

    下午的课，陈默上得心不在焉。刘大头没来，据说去医院了。班里的气氛有些诡异


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